Виктор Боков - Том 1. Стихотворения

Не разыгрывай ты, что ученый,
Не полюбят такого старца.
Подвигайся к картошке печеной,
Не забудь попросить огурца!

О любви ты не делай доклада,
Скукой слов не томи молодежь,
Будет комната девичья рада,
Если ты о любви запоешь.

Не посмотрят девчата с упреком,
Не ослабнет к тебе интерес,
Если ты невзначай, ненароком
Вдруг расскажешь про Волжскую ГЭС.

Извинишься, конечно, при этом,
Что нечаянно, мол, сорвалось,
И опять разразишься куплетом
Про Степана, про волжский утес.

Агитировать больше не стану,
Агитатор, тебя, так и знай.
Покупай же скорее гитару,
В общежитье к девчонкам ступай!

Есть у солнышка сбереженья
В замечательной кладовой.
Доказательством служит движенье
Вешних соков под каждой корой.

И оно, наше солнце, готово
Каждый день, каждый час — не потом! —
Все, что есть у него золотого,
Подарить, не жалея о том.

Не от этого ль радостный щебет
Не смолкает в лесном уголке?
Я готов тебе, солнце, за щедрость
Дом построить с окном в потолке!

Зимние гнезда безмолвны, пусты,
Не говорят полоненные реки.
Медленно снег оседает в кусты,
Мягче пушистого снега аллейки.

Встану над просекой, крикну «Ау!»
Белой зиме, старику Берендею.
Может быть, я молодую траву
Голосом, русскою речью согрею.

Может быть, выскочит заяц-беляк,
В сентиментально-доверчивом чувстве
Сядет и скажет: — Здорово, земляк!
С чем ты пришел? Не принес ли капусты?

Может быть, все разбегутся тотчас,
Где-нибудь мне обнаружить придется:
Чьи-то пугливые уши торчат,
Чье-то сердечко испуганно бьется.

Милые звери! Не буду стрелять,
Я ведь в природе поэт, чтоб вы знали,
Я ведь хочу на других повлиять
И попросить, чтобы в вас не стреляли!

Белое поле. Равнина и тишь.
Инея тонкая, нежная навись.
Сердце! О чем ты так громко стучишь?
Песню какую опять начинаешь?

Ты пришла, мой друг старинный!
Открываю дверь, молчу.
Головы твоей повинной
Не даю казнить мечу.

Я тебе прощу измену,
Не напомню никогда,
Как я плакал, бился в стену,
Как у нас стряслась беда.

Не спешил обнять другую,
Знал, что это будет ложь.
Шел весь год сквозь бурю злую,
Ждал и верил: ты придешь.

Проходи, берет снимай-ка,
Вешай синее пальто.
У меня в дому хозяйка
Только ты или — никто!

Ничего и не случалось,
Я не плакал, не скорбел,
Ты ведь просто отлучалась,
Я ведь просто ждать умел!

Детство дует в дудочки,
Скачет в догонялочки,
Вырезает удочки,
Выжигает палочки.

Всякие там Витеньки,
Разные там Игори
Закрутили винтики,
Ни с чего запрыгали.

И напрасно бабушки
Удержать пытаются:
— Ладушки! Ладушки! —
Нет! Не тем питаются!

Не такими травами,
Не такими яствами —
Книгами, экранами,
Рюкзаками, ластами.

Лодками и веслами,
Шашками и шахматами,
Лыжами и кроссами,
Далями распахнутыми.

Из таких вот баловней
И вихрастых россыпей
Поздно или рано ли
Вырастают взрослые!

Важные, надутые,
Чванные, степенные,
Смотрят они буками,
Ходят без кипения.

И куда все деется?
Как тому название?
То шумело деревце,
То скрипит развалина!

Поэзия — не солончак,
Не степь, где все сгорело летом
Поэзия — она рычаг.
И Архимед ведь был поэтом.

Иначе бы он проглядел,
Как стал терять свою весомость,
Когда старик в воде сидел,
Мочалкой скреб себя на совесть.

Мы вырвались с земных орбит,
Нам стало шире на планете.
Не о Луне душа скорбит —
Об уходящем звонком лете.

Мы знаем множество наук,
Мы стали во сто раз культурней,
Но все-таки мне ближе луг,
Чем эти кольца на Сатурне.

И пусть к Луне летят ракеты,
Я убежден наверняка:
С не меньшей скоростью поэты
Летят в грядущие века.

Запечный лирик, ты о чем
Сверчишь тоскливо в тьму ночную?
Побудь хоть вечер скрипачом,
Исполни музыку другую!