Эмилия Чегринцева - Сборник Строфы.Стихи, не вошедшие в сборники

Вся та горечь и всё то горе,
те, что были в жизни простой, –
всё сейчас по колено, как море
в поговорке. Осталось то,
что бывали весны и встречи,
от которых навеки след,
что когда-то на юные плечи
осыпался вишневый цвет,
что сияла жизнь над причастьем,
над стихами в цветущих садах,
сквозь смятенье первого счастья
мутноватого, как слюда.
И страну, где бывала несчастной,
ничего не зная, душа,
ты теперь называешь прекрасной
и всё думаешь, не дыша,
о своем потерянном рае.
Рвется к небу красная нить,
и нигде никакого края
ты не смеешь уже любить…

Горько плачет кулик над болотом –
отчего так несчастна земля?
Там, у леса, за поворотом
так безжалостно сжаты поля.
У щетинистых чересполосиц –
одинокий, заброшенный вид.
Урожай увезут, и не спросят,
что вдогонку межа говорит.
Даже солнце, и то отвернулось:
- Я довольно старалось, земля!
Осень в желтые лапти обулась
и пошла по опушкам гулять.
У тебя черновик просыхает
и отброшено горько перо,
и никто, даже друг твой, не знает,
как бывает печально порой.
Ничего ты не вынешь из строчек –
ни зерна, ни одной запятой,
пролетают порожние ночи
над щетинистой пустотой.
Урожаем свершенных хореев
перемучилась вдоволь душа.
Поскорее, ах, поскорее
отвернуться, не вороша!

Еще раз наливаем в стаканы
это нынешнее вино.
Сладковатым таким туманом
занавесил вечер окно.
По-иному сияют звезды,
и твой голос уже иной,
а глаза твои, словно воздух –
с поволокой и голубой.
Я уже говорю – последний,
оторваться еще не могу.
Ах, как глухо в лесу соседнем,
как пустынно на берегу!
И река течет по-другому,
и дорога ведет не туда…
Нам всё ближе к зимнему дому,
а к потерям близко всегда.

Темный ангел ходит по полям,
тяжело ступает, не взлетая, –
под ногами страшная земля,
в райский отдых лестница крутая.
Перебито черное крыло,
ангел ходит, собирает души,
шевелит горячею золой,
города пылающие тушит.
Души улетают в облака,
распластав крестом стальные крылья…
У тебя оторвана рука
и глаза испуганно застыли.
Жестяные розы на висках,
руки безоружные разжаты, –
под угрюмый песенный раскат
так идут послушные солдаты.
Открывайте райские врата!
Но ключарь Хозяина не будит…
Начинает медленно светать.
Мертвых победителей не судят.

Уходя за вчерашние даты,
будто в город чужой – поезда,
за окном грохотали закаты
и полярная стыла звезда.
И бесплотной толпой серафимы,
над родильным приютом кружа,
пели хором и таяли дымом,
в куполах зажигая пожар.
И на страже у детских постелей,
вставши с белою розой в руках,
матерей утешали – и бдели,
отгоняя, как дьявола, страх.
Утомленные женщины – тенью
шли на поиски детской судьбы
в голубую страну сновидений,
огорченья свои позабыв,
и сквозь сон, беспокойный и зыбкий,
через боль и больничную стынь
безответную нежность улыбки
торопились ребенку нести.
И опять, перебросивши сроки,
шел времен нескончаемый пир
и, алея сквозь детские щеки,
рос и цвел новор о жденный мир.

Снег падает, и не ломает ноги,
ни рук, ни ребер и ни позвонка…
Для всех закон неумолимо строгий:
мы все живем здесь временно… пока…
А снег идет со мной проулком в город,
Идет, идет… И в хлопьях мир исчез.
Луна лилово освещает горы,
овраг и снегом оснащенный лес.
Я плохо сплю, а внучка дышит рядом.
Угрюма ночь, враждебна, холодна.
Мне горевать и сетовать не надо.
Калек там много… Я ведь не одна.
А снег идет…