Юрий Джанумов: Стихи

И пока смычки поют
И пока есть горечь в трубке,
Можно вспомнить жизнь свою,
Соглашаясь на уступки.

Ниже голову склони…
Эта ночь полна участья.
Мы теперь с тобой одни,
Несговорчивое счастье.

И пускай приходит срок
Той поре, где все знакомо…
Трубка гаснет. Как дымок
Жизнь тепла и невесома.

Быть иль не быть?
Но если быть, то — кем?
Иному смерть
желаннее короны.
Тому же, кто юродив,
слеп иль нем, —
что власть тому,
что скипетры и троны?!

Жизнь оборвать легко.
Один лишь шаг.
Но этот шаг, но этот миг —
подумай!
Нет. Все же легче — жить,
хотя бы как
невольник, нищий
иль злодей угрюмый.

Жить ради жизни.
Ради тех минут,
когда прощаешь годы.
Жить, не споря,
снося обиды, голод,
рабский труд,
как червь слепой
копаясь в мерзком соре.

А может быть — не так…
Что если там
душа и впрямь
блаженствует в бессмертье,
и будет жизнь земли
казаться нам
такой ничтожной, жалкой
после смерти?

Слова, слова, —
блудливые слова!
Как ловко можно все
прикрасить вами…
Но — мертвая
смеется голова,
ее не одурачишь ты
словами.

Ах, Иорик мой!
Завидую тебе.
Теперь ты знаешь правду,
ты не должен
дрожать и печься
о своей судьбе
и ждать конца,
который непреложен.

Конца? Конец…
О чем же это я?
Никак в беседу
с черепом пустился?
Эй, ты, могильщик!
Дай-ка, брат, огня,
совсем я тут
в потемках заблудился.

В понедельник — он не успел,
Во вторник — ему помешали,
В среду — он вдруг заболел,
В четверг — за ним прислали.
В пятницу — дух испустил,
В субботу — его хоронили…
А в воскресенье — я лично был
На свежей его могиле.

Теперь могу поведать смело:
Ты стал предметом горьких дум.
Бог дал тебе версту на тело —
И ни вершка не дал на ум!

И вновь над Берлином сентябрьская просинь…
Мы вспомним когда-нибудь эти недели!
Как пасынки, вспомним чужбинную осень
Под дремные песни российской метели.

Когда-нибудь вспомним пути и заставы,
Стоянки и даты большого кочевья:
Мосты по-над Сеной, трущобы Варшавы
И лондонских парков ночные деревья.

И вспомним тебя, неприютный, громоздкий,
Огромный пакгауз… Ваннзейские воды,
Угрюмый Тиргартен, огни перекрестков, –
Мы вспомним, Берлин, эти хмурые годы!

Как лист опадал, как дожди моросили,
Как чахлым снежком обрастали панели:
Как множились в тегельской глине могилы…
Когда-нибудь – там, где родные метели.