Бах Ахмедов - Стихи

Грустные "Любовники" Шагала
На меня смотрели со стены.
Почему так жизни в жизни мало,
И так много внутренней войны?

Доживем ли мы до просветленья?
Грустные любовники молчат.
Две души, уставшие от тренья
Времени о вечность по ночам.

Каждая маска — это маленькое предательство.
Человек, меняющий маски слишком часто,
себя убивает,
даже если целится в пустоту —
пустоты не бывает.
А маски — это всего лишь
художественное оформление
человеческого отчаяния.

К чему этих глаз суета
И жадность последнего взгляда?
Если бы рядом…

Но рядом одна одна пустота.
И еще холодные звуки
отчуждающего концерта.
И какое-то неотвязное сердце…

Прямая линия пустого конверта,
устав от прямоты,
обретает спасительную кривизну,
огибает твою ладонь
и переходит в линию жизни,
исчезая где-то на дне
чужого бокала.
А музыка очень скоро
разобьется о тишину
опустевшего зала.

Между нами незаметно проскочило время,
задев одного из нас
обжигающей чистотой.
А на сцене
плавал ядовитый букет свободы,
сверкая алым бесстыдством восторга,
и рассыпался на тени
мелкого торга
с глухонемою
судьбой,
вставшей в очередь
вслед
за
тобой…

Где здесь дают музыку правды?
Бесконечная очередь,
замкнутая лицом
на неполноту своего ожидания
и горькую легкость
молчания.

У нее было сорок смычков, как клинков,
И рояля голодное чрево.
Но к сражению с нею я не был готов,
Зацепившисть внезапно за трезвость.

А душа говорила: "Мне тесно груди
И дышать все труднее от звуков.
Тишина, как пустыня, лежит впереди,
Как беззвучия горькая мука".

Я, как бабочка, снова пришпилен к любви,
К мимолетному влажному взгляду.
И последний аккорд растворится в крови
С обнаженным присутствием рядом.

Доктор Фаустус,
любезный мой друг Адриан,
визионер и гипнотезер музыки,
познавший нищету времени
и величиие имени…
У тебя так много инструментов воздействия,
а у меня только одна маленькая душа,
блуждающая где-то в потемках
своего ожидания.

Зачем она тебе?

Ей трудно вынести бремя твоей гениальности…
Видишь, как она сжалась
в предчувствии всеохватной боли —
маленький комочек,
в железных тисках твоего искусства.
Отпусти ее на волю,
верни ей тишину блаженного одиночества
и свободу быть нищей и смиренной.
Не искушай ее иллюзей вечности
и картонным небом своей музыки,
смертельной и сладкой….

Ей страшно быть одной из твоих струн,
которая может лопнуть в любую секунду.

We were sitting in the same row
Of hopeless attraction
and hopeful induction.
It was a kind of magnetic field
causing a current of hidden passion
on the waves of music…
List gave us a space
where time was not a must…
My thoughts were moving towards you
and came back together with yours’.
This strange rotation of our thoughts were
mixing with sounds and everything seemed possible,
even death of my ego.

…А ночью снова бродит вопрошание
Среди уснувших каменных громад.
Какое-то тотальное прощание,
Когда слова заранее болят.

И кажется, что музыкой отмечена
Уставшая от слов ненужных ночь.
А мы с тобой, как два состава встречные,
Не в силах расписанье превозмочь.

Мы постоим на этой тихой станции,
Затерянной в пустыне наших лет.
Откуда рельсы прямо к небу тянутся
И снова возвращаются к земле.

Ветер уносит время
и наши слова о нем.
Утро стучится в темя
новым голодным днем.

И мир рождается снова
в боли и пустоте.
Но свет предвечного Слова
сияет в его высоте.

А значит и нам рождаться,
и нежностью вновь дышать,
пока пустое пространство
собой не заполнит душа.

я думал, что мир — это звук
я думал, что жизнь — это нежность рук
я думал, что смерть — это тишина перед хором
я думал, что время — это двух стрелок ссора

но оказалось, что мир — это усталость ветра
но оказалось, что жизнь — ожиданье рассвета
что стрелки ссорятся только с вечностью
и что мы обесцвечены нашей беспечностью