Бах Ахмедов - Стихи

Как будто бы допить бокал,
и вспомнить, что недосказала,
чтобы тебя я не искал,
поскольку жизни будет мало.

И что тебя я не найду
ни здесь, ни на другой планете,
Вино допила, как беду,
и растворилась в тьме столетий.

В пустыне города буря.
На окнах моих песок.
И вечер, пространство хмуря,
Упал на распятье дорог.

И странно, что мне не грустно,
и что на этом песке
Живет мой росточек чувства,
то в радости, то в тоске…

Уеду, чтоб вновь вернуться
к тебе, а может, к себе.
И небо не даст проснуться
уставшей нашей судьбе…

И только песок горячий
в руке о разлуке плачет.

Ветер уносит время
и наши слова о нем.
Утро стучится в темя
новым голодным днем.

И мир рождается снова
в боли и пустоте.
Но свет предвечного Слова
сияет в его высоте.

А значит и нам рождаться,
и нежностью вновь дышать,
пока пустое пространство
собой не заполнит душа.

Что мы ищем? Что находим?..
Жемчуг смысла? Пустоту?
Кто к смирению пригоден,
Тот найдет свою звезду.

Тонкий луч скользнет по коже,
Жизнь окажется права
Тем, что дарит нам возможность
Уменьшать свои слова.

Уменьшать потоки смыслов,
Приходя к истоку лет.
Что нам формулы и числа,
Если в нас таится свет?

Так все грани пирамиды
В точке сходятся одной,
Из которой вечность видно
Над сумятицей земной.

вот так
за шагом шаг
продвигалось мое познание
неотрицаемого мира
было сыро
неловко, зябко
как будто маленький Кафка
вошел в мои сны без стука
отсутствие звука
умножает возможное на тишину
и поглядывая на длину
моей жизни
рядом бежала собака
(или идея собаки)
держа в зубах
сырое мясо моего безумия
украденное у будущего

там
в темноте
ничто не казалось страшным
кроме отсутствия тайны
и время случайно
разбившее зеркало смысла
не призывало к забвению,
а в осколках
таяло отражение
неотрицающего весну мира
холодно
сыро

Пусть меня однажды спросят,
Как теряют высоту…
Жизнь моя летела в пропасть,
Распадаясь на лету.

На мельчайшие частицы,
На секунды и слова.
На отдельные страницы,
Что сгорали как листва.

На снежинки покаянья,
На осколки красоты.
На любовь и расстоянье
От нее до пустоты.

На извечное "быть может",
На усталое "прости".
На стихи мои без кожи,
Что замерзли по пути.

Распадаясь, превращаясь
в разноцветную пыльцу.
Жизнь летела, обещая
совершенной стать к концу.

Мне нравится лимон
не потому что он вкусный,
а потому что он желтый,
словно держишь в руке
маленький кусочек солнца.

Мне нравятся квартеты Бетховена
не потому, что они гениальны,
а потому что они учат доверять
своему одиночеству.

Мне нравятся орхидеи не потому,
что они прекрасны,
а потому что они напоминают
мне о Прусте.

Мне нравится каждый твой жест и улыбка
не потому, что они твои,
а потому что они дарят пространству
новое измерение,
а время сбивают с толку,
так что оно забывает
в какую сторону ему идти.

И это умеешь делать только ты.

..И люди шли навстречу ветру в гору,
прощаясь с незаконченным сюжетом,
и оставляя прошлое внизу.
Их было много, может быть, десятки.
Им каждый шаг давался все труднее,
и глядя вверх, в разорванное небо,
они надежду обнажали, словно шпагу,
готовые к последнему сраженью
с невидимой судьбой,
с пустым пространством,
и с тем, чему названья не найти,
но что влечет, как гибельное пламя.

И осень все швыряла листья в лица,
и город, что раскинулся в долине,
устало погружался в темноту…

А наверху чернел валун сомненья —
усилия ребенка бы хватило,
чтобы вниз его толкнуть,
но спал ребенок,
слезинкою ладошку обжигая