Александр Борисевич - Моя лирика. Годы летят…

И знай: мне не жаль это время с тобою,
Которое тратил. Не был я собою!
Жаль одного: ты всё так же — дитя!
Рвёшь чьи-то судьбы, резвясь и шутя!..

Первый солнечный луч твоё личико нежно,
Будет тихо ласкать, и купаться безбрежно
В твоих кудрях волос, тех, что спят на подушке.

Одеялом, накрыв твои милые ручки,
Я тихонько присяду. И твой носик целуя,
«С добрым утром родная!»- тебе прошепчу я.

Мне хочется верить, что всё позади!
Что ад равнодушия больше не встречу.
Увидев тебя, я тебя не замечу…
Я вычеркну всё, всё об этой любви!

О, Боже, за что?… ты меня так терзал,
Заставив любить пустотелую душу.
Чтоб сердце моё растоптали и в лужу,
Швырнули подальше, а я — умирал…

Быть может назло, всё равно я живой!
И как бы ни била судьба, ни ломала,
Во мне человек, а не волчье начало!
Поднявшись с колен, я остался собой!

Молчит телефон, и чувства умолкли.
И сердце молчит, и страсти замолкли.
Нет!.. я — не гуляка! Я парень былой!
Не нужно быть с сотней, а нужно с одной!

Одна, чтоб любила, звала за собой!
И сердце летело за нею стрелой!
Но где же, такое, водится счастье?..
Двери открой: на пороге — несчастье!..

Я делал ставку на любовь.
Я всё, что было, безоглядно,
И сверх того же, в многократно,
Я ставил. Ошибался. Вновь…

Вновь делал ставки!.. Ставок — нет!
Один. Подавлен. Нелюдимый.
Туннель. Тупик неоспоримый.
Лишь где-то в щёлке бьётся свет…

Люблю пить «Стелла Артуа»,
За горький вкус, за тёмный цвет;
За то, что дна в стакане нет,
За то, что пьяный буду я!

Ведь что с того, что я — поэт?
Я за талант плачу судьбою!
А тот, кто любит — не со мною!..
Судьба моя — кошмарный бред!

Жить, не возможно не любя!
Порою больно, одиноко,
Но знай, что кто-то ждёт тебя!
За боль твою, отдав, что можно!

Жить, не возможно не любя!
Нет смысла жить, конечной цели!
Прости его! Он не со зла!
Ведь вы, быть вместе, так хотели!..

Осень бродит дворами, роняя листву.
Утром, спелой ранеткой, стучит по окну.
И морозной прохладой, встречая тебя,
Зашуршит на тропе индивелой трава.

В серых тучах над нами летают снега.
Птицы будто кричат: «Наступает зима!».
И в последние дни, жёлто-красных цветов,
Небо грустно поёт песню белых ветров.

Боже, спасибо, за счастье — любить!
Жить без любви: значит просто — не жить!
Минутной усладой — душа не сыта!
И только в любви, моё счастье всегда!

Жизнь без остатка — во благо любви!
Сердце, как факел, мой путь озари!
А если так надо, любимому я,
И жизнь подарю, ни о чём не скорбя!

И снова берег Енисея.
Холодных волн свинцовый блеск.
И тучи, ускоряя бег,
Вдаль манят… Я стою немея.

Не принимаешь. Гонишь ветром.
Кричишь вдогонку: «Прочь беги!
Ты должен жить! Так и живи!»
И я иду… в тумане сером.

Быть может последний, мы виделись, раз.
И так мимолётно, прощаясь, расстались.
Но был я спокоен! Уверенность фраз!
Уже далеко эти дни затерялись…

Конечно же, нет! Не хотел я — вот так!
Тебя я любил! И люблю! Обожаю!
Но только, судьба, выбирает вот как?
Никто не подскажет!..
А я ожидаю…

С проспекта еду на проспект.
Автобус в ночь откроет двери,
И люди, рвущиеся к цели,
Уходят под фонарный свет.

Неспешен я, иду домой.
Тебе отдал «Венок сонетов»…
Писал его, а боль ответов
Сожгла любовь…
Вновь — холостой!

Я хочу жить, хочу влюбиться.
Чтоб как юнец, дарить цветы.
И воплотились бы мечты…
Да, наконец-таки, жениться!