Ирина Маркова - Стихотерапия

Стихи – напрасные труды.

Коктейль беды и лабуды.

Поэт трудился от балды —

Без устали строчил,

И кучу разной лабуды

В итоге получил.

Решил, что вовсе не беда,

Что получилась лабуда.

Когда не шуточны труды,

И лира не молчит,

Нелабуду от лабуды

Не всякий отличит.

В основе, вроде, лабуда,

А стих выходит хоть куда!

Вокруг меня плясали бабы…

Пора бы. Выплески души

Переползли через ухабы —

Судьба, махнём и разреши!

Когда труба зовёт неслабо,

Поэту надобно писать.

… Вокруг него ж плясали бабы,

Ну, сколько можно им плясать?

Они водили хороводы,

От важных отвлекая дел,

Не зная броду – лезли в воду,

И круг поклонниц не редел.

Стеною наступала смело

Проворных баб лихая рать.

Ему ж до них какое дело?

Ждала стихов его тетрадь.

Поэту дайте передышку!

… Стихов и прозы верный раб,

Он взял тетрадь свою под мышку

И убежал от глупых баб.

Государство – это барство;

чубо – грефо – луначарство;

берияхрущёвский сброд…

Сталин воспитал народ.

Народ иллюзии не строит —

Страна живёт, душа горит,

То горбачёвски перестроит,

То ускорение царит.

В истории догорбачёвской

Порою не могли понять —

В стране неистово хрущёвской —

Кто Кузька, кто ж у Кузьки мать?

В стране совсем не то творится —

И настроение не то.

Вот и хотят осталиниться

Порядка ради кое-кто.

Уже однажды сталинились,

Забыв – кто раб, кто господин,

То ленились, а то ленились,

А получался чёрт один.

При Путине остепенились —

При путанице всех систем.

Когда-то дружно ельцинились,

Но омедведелись затем.

…Преферансы, романсы и стансы,

окружение, долг и удел…

Не умею ломать перформансы —

верю, Богу не надоел.

. . . . . . . . . . . . . . . .

Не гребец, не подлец, не иуда,

молча выпью свои пятьдесят.

Посреди оцинкованных истин

я – соцветие поздних седин

Независим, браты, независим,

только с Богом. Один на один….

Не умею ломать перформансы,

Я душою совсем не кривлю —

Отличаю романсы от стансов

И мышей, когда надо, ловлю.

Я – созвездие звёздного чуда

И соцветие поздних цветов,

«Не гребец, не подлец, не иуда», —

Скромный мастер рифмованных слов.

Пусть финансы запели романсы,

Для поэта важнее мечта,

А обложки дешёвого глянца

Для него уж давно суета.

У него и таланты, и шансы,

Это ясно, пожалуй, без слов.

Так зачем же ломать перформансы,

Наломав неожиданно дров?

… Брезжит день в переулках московских

Среди улиц, домов и дворов.

… С солнцем вёл диалог Маяковский,

Ну а с Богом, понятно – Остров.

Поэт – он продал душу,

Ему – нехорошо;

и Глашу и Петрушу

не разглядел ишшо;

но только солнце сядет,

он сразу – в небеса…

. . . . . . . . .

Он приподнимет небо,

он приопустит зло,

голодным выдаст хлеба,

холодным даст тепло.

Пока не выпита рюмашка,

И час заката не настал,

Писал поэт про Петьку с Глашкой,

Их возводя на пьедестал.

Лишь солнце клонится к оврагу —

С поэтом просто чудеса —

Бросает он перо, бумагу,

Стихи – и мигом в небеса!

В «астрал» войдёт, забросит лиру,

И с Глашкой Петька позабыт,

Вершит оттоле судьбы мира,

Оттоль глаголом жжёт пиит.

Отдаст последнюю рубашку —

Делам благим предела нет.

… Лишь ожидают Петька с Глашкой,

Когда продолжится сюжет.

Когда мужчинам нечего сказать —

конгрессы, стрессы, мессы,