Александр Розенбаум: Затяжной прыжок (Стихи и песни)

Не нужны мне ни вода, ни песок,

Напоит людей росой мой кувшин,

Мой серебряный кувшин.

Будет легким он, как крик птичьих стай,

И прозрачным, будто горный хрусталь.

Тоньше тонкого листа у осин

Будет лунный мой кувшин". Зло свое кто осудит сам? Раз в сто лет чудо сбудется, И засверкал кувшин круторогий. Полон был до краев водой,

Голубой ледяной росой. Пей, путник, он стоит у дорони, И теперь зависть белая, И теперь люди веруют. И чудеса в цене потеряли. А дожди грустной осенью С неба доносят нам Лишь обрывки песенки старой:

"Ты вертись, крутись, мое колесо,

Не нужны мне ни вода, ни песок,

Напоит людей росой мой кувшин,

Мой серебряный кувшин.

Будет легким он, как крик птичьих стай,

И прозрачным, будто горный хрусталь.

Тоньше тонкого листа у осин

Будет лунный мой кувшин".

- 15

* * *

Пустая, холодная,

жуткая комната. Захламлена, грязная,

очень бездомная. Уйти - не уйти

кто же мне посоветует? Одно говорить,

а другое ответствовать. Одно говорить,

а другое прочувствовать, Как трудно, как мерзко

за жизнь врачу совать. Когда тяжело,

то не надо подробностей, И слышится иноходь

скорая, дробная. По снегу холодному

снова непонятый Бреду чистокровную,

лучше, чем понею. И хочется крикнуть:

"За что же? Что сделал я?" Да рот забивает метель,

вьюга белая.

Кровь от лица.

Сердце в рубцах.

Но надо стоять до конца!

Я знаю: за то,

что хотел по-хорошему, За то, что поверил вдруг

в мир огорошенный, За то, что любовь

не считал подаянием, За то, что себе

не искал оправдвания, За то, что горел

не дровами, а свечкою, Что многое знал,

хоть и не был предтечею, За все это

жуткая, грязная комната, Пустая, холодная,

очень бездомная.

Кровь от лица.

Сердце в рубцах.

Но надо стоять до конца!

- 16

Осколки посуды

несбысшимся праздником, И ноты, как чертики, пляшут,

проказники В глазах,

обведенных кругами бессонными. И пропасть, и пропасть,

и пропасть бездонная...

Кровь от лица.

Сердце в рубцах.

Но надо стоять до конца!

* * *

По трапу самолета

Погода дрянь, как, впрочем и дела, Вернется все, как, впрочем, и погода. Вода вскипает под ударами весла, А мы вскипаем под ударами невзгоды.

И щеки рвут, вздуваясь, желваки,

Не опоздать! Рубаха вымокла от пота.

От всех и вся, веселья и тоски

Взбегаю вверх по трапу самолета.

На этот рейс билеты в кассах есть всегда, И нет проблем, и вечно кланяться не надо, Ведь я спешу до Страшного суда, А не до райского безоблачного сада.

И я спешку. Я знать хочу, кто прав,

И не затем, что правым быть охота,

А лишь затем, что мне себя понять пора.

И я бегу по трапу самолета.

Ревут моторы, и сейчас уйдем в полет. Мой летчик - ас. Он прирожденный лидер. Мы долетим. Я верю в свой "Аэрофлот", В свой собственный, которого пока никто не видел.

Освободите быстро полосу!

Освободите, мы желаем взлета!

Суд начался, мой самый страшный суд,

И я бегу по трапу самолета.

* * *

Если можешь, старик, то прости,

отпусти мне грехи. Я хочу здесь начать

свою новую жизнь. От истоков ее, от младенческих дней, от сохи, А по старой с небес

слезы дождиком брызнут.

- 17

Если можешь, старик,

возроди в моем сердце огонь, Пусть тепло первородное

душу согреет, Обещаю тебе помогать всем друзьям

и не трогать врагов, Хотя честно скажу,

что врагов я прощать не умею.

Если можешь, старик, то прошу,

возврати мне любовь, Сумасшедшую, ту,

по которой тоскую. Чтобы в меди трубы вдруг услышал

надтреснутой вишни гобой, Чтобы понял слепых,

что картины рисуют.

Если можешь, старик,

помоги овладеть ремеслом, Ну, хотя бы настолько,

чтоб жить не напрасно, Чтоб оно хоть кого-нибудь

где-то от смерти спасло, Чтобы вера моя укрепила

несчастных.

Если можешь, старик, то прости,

отпусти мне грехи. Я хочу здесь начать

свою новую жизнь. От истоков ее, от младенческих дней, от сохи, А по старой с небес

слезы дождиком брызнут.

Если можешь, старик,

разреши мне увидеть все то, Что другие не видят,

и дай мне услышать Песни те, что еще мне в ночи

написать суждено Те, которые будут тобою

дарованы свыше.

* * *

Вальс-бостон

На ковре из желтых листьев, В платьице простом Из подаренного ветром крепдешина, Танцевала в подворотне осень вальс-бостон. Отлетал теплый день И хрипло пел саксофон.

- 18

И со всей округи люди приходили к нам, И со всех окрестных крыш слетались птицы, Танцовщице золотой захлопав крыльями... Как давно, как давно звучала музыка там.