Игорь Иртеньев - Повестка дна (сборник)

Озвучить, чувствую, пора
Давно назревшее признанье –
Демисезонная пора
Не есть очей очарованье.

И в пику гению скажу,
Хоть знаю, это неучтиво –
И малой доли позитива
Я в той поре не нахожу.

О, как уныл осенний лес,
Как бесконечно депрессивны
Внутриутробные осины
На фоне выцветших небес.

И ощущение тоски,
Почти желудочно-кишечной,
И насморк этот бесконечный,
И вечно мокрые носки,

И домовой-антисемит
За печкой чем-то там шурует,
И управляющий ворует,
И дворня наглая хамит.

Унылый, беспросветный блюз –
Вот что такое осень, дети.
А взять весну – всё то же, плюс
Сосульки долбаные эти.

За окном сплошная серость,
На дворе сплошная сырость.
Мной не то в виду имелось.
Как же это получилось?

Целый день лежу в постели
Вместо утренней зарядки.
Пятна трупные на теле
Проступают в беспорядке.

Взгляд поднимешь – небо хмуро,
Взгляд опустишь – грязь по яйца.
Среднерусская натура,
Чем ты встретила скитальца?

Все ближе, ближе, ближе
Погожие деньки,
Пора вострить нам лыжи,
Затачивать коньки,

Пора взрывать на тройке
Пушистые бразды,
Хорош валяться в койке,
Отращивать зады.

Унынию и скуке
Объявим смертный бой,
Кончайте киснуть, суки,
Держите хвост трубой!

Денек с утра сегодня солнечный,
Прошла ненастная пора,
И граждане хотя и сволочи,
Но не такие как вчера.

И настроение повысилось
От солнца ласковых лучей.
Нет, все же метеозависимость
Не просто выдумка врачей.

Тут у меня спросил один чувак
(Сам по себе он ничего, чувак-то),
Как я живу. Да, собственно, никак,
Хотя при этом существую как-то,

Следя за тем, как протекают дни
Сквозь пальцы грязные фирсановского марта.
Но чтобы мыслить – тут уж извини,
В Фирсановке у нас не чтут Декарта.

Погода на дворе промозглая,
Стоит гриппозная весна.
Куда ты прешь, моя безмозглая,
Моя бесхозная страна?

Еще с большим трудом любимая,
Худой, видать, я патриот,
Никем пока непобедимая,
Хотя похоже, что вот-вот.

Не вражья сила закордонная,
Не злобных недругов навет,
Самой собою замордована
Сама себя сведешь на нет.

Не презирай расчета голого,
И нас, убогих, не губя,
Включи хоть раз ты буйну голову,
Или чего там у тебя.

В неотвязном мне видится сне,
Как отец мой идет по войне,
Оступаясь, на землю валясь,
Утыкаясь в дорожную грязь,

Но опять поднимая себя,
С гимнастерки ее отскребя.
Он идет, как заклятый, по ней,
Хоть ему с каждым шагом страшней,

Ведь кругом только смерть и война,
Остальное все тонет дыму,
И сквозь дым тот победа видна
Только мне. Но едва ли ему.

Ну все, отсохла пуповина,
Что толку разводить ля-ля.
Прощай же, ридна Украина!
Прими поклон от москаля.

Когда б со мною ты осталась,
В тебе не чаял бы души,
Ты б словно в масле сыр каталась,
Теперь поди же, попляши.

Теперь, коварная сестрица,
Грызи убогие мослы.
Нет больше газового шприца
И нефтяной его иглы.

А есть одно лишь только сало
Да самогон из буряка.
Кому свой вызов ты бросала,
Стремясь сорваться с поводка?

Простоволосая, босая,
Трясись на холоде теперь,
Свой взор завистливый бросая
На лакированную дверь.

Топчись у западного входа
С навек протянутой рукой.
На кой тебе твоя свобода?
…И вообще она на кой?

Пока бренчу на лире я,
Беспутный рифмоплет,
Тамбовская валькирия
Готовится в полет.

– Отечество в опасности, –
Витийствует пиит, –
Нам боевой запас нести
Тяжелый предстоит.