Ника Соболева - Избранное. Стихотворения

Он сам подобен тучам тем,
Что мрачно хмурятся в раздумье,
Душой своей един со всем
И счастлив этим до безумья.

Природы каждый миг живой
Он воспевает до рассвета,
На полосе, как боевой,
От Бога ждёт в стихах ответа.

Всё ищет нового себя,
Открыть черты людей иные,
В восторге каждого любя,
Сердца живит совсем больные.

Он поит словом как водой
От жажды, кто без сил страдает,
И наполняет чистотой,
И муки сердца облегчает…

Он и младенец, и старик,
В нём всё сливается в едино,
Он проживает каждый миг,
Не зная, что есть середина.

На бранном поле он один
И бьётся насмерть, как играет,
И с вдохновением един
Листы чернилами марает.

Здесь по наитию во мраке
Идёт он с факелом живым
И спорит праведно до драки
На взлёте мысли так с любым.

Его живительное слово
Не лечит ран телесных мук,
И скажут: что же в нём такого?
Он нам никто – ни враг, ни друг…

Бальзамом на душу ложится
Тот словотворный эликсир,
Вновь сердцу биться, телу житься,
Захочется смотреть на мир.

Ему так дорога улыбка,
Сиянье нежное лица
Иль миг случайный, где ошибка
Вдруг омрачила чьи сердца.

Находит лёгкое томленье
На опечаленную грудь,
И глаз задумчиво стремленье
Его ведёт на трудный путь,

Где есть борьба лишь мысли с сердцем,
Где спорит он с самим собой,
Где за таинственною дверцей
Хранится пепел черновой.