Ника Соболева - Избранное. Стихотворения

Твердили все ему: «Молись
И исповедуйся, и кайся,
Как надо только лишь крестись,
С идеей нашей обвыкайся».

А он листы рукою брал,
Перо держа, мечтой постился
И в рифме с Музою играл,
И на неё одну молился.

И всем сказал, что Бог он сам.
И, объявив себя пророком,
Лишь только верный словесам
И поэтическим урокам

Так проповедовать им стал,
Всем мир, покой провозглашая.
Он пониманья не искал,
Свой долг пред ними совершая.

И достучаться не хотел
Давно уж к душам опустевшим,
Он одержимо так летел
Лишь к безнадёжно заболевшим.

И был с толпою нелюдим,
Она в ответ его бранила,
Своей стихией лишь храним,
Что сердце рифмою пьянила,

Ушёл в неведомый предел,
Искал свою он в жизни долю.
И стал его тогда удел –
Петь чистоту природы, волю.

Обрёл в полях и реках всё,
Чего душе так не хватало,
В ветрах – дыхание своё,
Свобода-мысль о чём мечтала.

В своём Раю он жил один,
И только с Музою встречался,
Не дожидаяся седин,
Он с одиночеством венчался.

В звенящей тишине бродил,
Но мудрость, молодость бурлила,
Он слово чудное твердил,
Что сердце песней окрылила.

Он был бунтарь в тяжёлый век,
И страсть до истины познанья
Ему внушила, Человек –
Венец природного сознанья.

И в каждом видеть он хотел
Крупицу соли – мудрость, Бога
И в ожидании смотрел,
Ища преемника в них строго.

Но осуждения полна
Толпа в ответ его казнила,
И лишь поэзия одна
Сквозь время строки сохранила.

Нет счастья больше для него,
Чем мирное уединенье,
Покой – и больше ничего
За всё бунтарское волненье.

Но разве райский мир ему
Доставит долго наслаждений…
И рвётся он с тоской в толпу,
Готова что для осуждений.

Особый трепет и восторг –
От алтаря его творений
Там кто-то варварски отторг
Одно из лучших сокровений.

И в одиночестве живёт,
Как грех, забросанный камнями.
По небу мыслию плывёт,
За землю держится корнями.

Ведь в нём горит одно – любовь,
Хоть правде он не изменяет,
Но страсть лишь разжигает кровь,
Холодный разум опьяняет.

И он идёт, открыт душой,
На гибель, что ему готовят.
Так он предчувствует порой,
Как скоро мысль его уловят.

Он всё способен охватить,
Понять, поверить, заблуждаться
И за предательство не мстить,
Им до безумства наслаждаться.

Одно страданье: все века,
Несёт она, губя бесправно
Царей, рабов – наверняка,
Людей, пророков – своенравно.

Кому дано её постичь,
Тот счастлив в мире непомерно,
Для остальных то – божий бич,
Карающий за грех безмерно.

Его ж любовь, она проста,
Весь мир в себе благословляет,
Как ни напрасна жизнь, пуста,
Её он словом оживляет…

Нет в мире для него границ,
Он всех оракулов счастливей,
В нём океан живущих лиц,
Добрее нет и нет злобивей.

Хоть в нём живёт всегда печаль,
Он любит мир весь беззаветно,
Зовущую дорогу вдаль
И всё, другим что незаметно.

Хранит он на душе покой
И увлечённо наблюдает,
И с чуть приподнятой рукой,
Он милость божью ожидает.

Лишь вдохновенье ум живит,
Когда к нему восторг нисходит,
Та только сердце исцелит,
Что речь божественну заводит.

Как перст меж двух стихий живёт,
Как остров в шумном океане.
Одна волна гонимо бьёт,
Другой обласкан, но в обмане.

Поймёт ли кто его? Всегда
Лишь говорят, что он безумен…
Но дух его – скала тверда,
Свободной мыслию разумен…

Бранит одна его толпа,
Другая – к звёздам поднимает,
Одна безжалостно слепа,
А та восторг не понимает.

Он одинок, в нём нет разрух,
И разделений не приемлет,
Ведь сам – явленье толп тех двух,
Всем с состраданьем мукам внемлет.

С своею верою грустит,
Надеждою одной любуясь,
Он камень каждому простит,
Забывшись, с рифмою балуясь.

Он твёрд, уверен, одинок,
Творит и зрит, и ровно дышит.
Сердец людских он весь поток,
Как чувствует, сознаньем слышит.

В нём отражается земля
И всё живое в ней волненье,
И реки вольные, поля,
Послушно ветру устремленье.