Ника Соболева - Избранное. Стихотворения

Напомнив спорту о прекрасном,
Нельзя не высказать в словах,
Как в блеске ленточек атласном
Искусство есть и в булавах.

И Ваша, верно, то заслуга:
Воображаемый предмет
Гимнастке стал вернее друга,
А выступленье, как балет.

Идут, как мысли Ваши, чисты
И вдохновенны, как душа,
Красивы, искренны, лучисты
Гимнастки гордо, не спеша.

Не Вам, уж, может, подражают,
Но откровенно, жаль, скажу.
Черты все Ваши отражают
Отточенный портрет. Гляжу:

Само явленье женской формы,
Тем шармом жгучим всех манит,
Но в жизни узки рамки нормы,
И потому-то Вы магнит,

Уста рябинового сока
И бархат огненных очей,
Что режут сердце как осока,
Лаская сладостней речей,

И из волос всегда так строго,
Как ворона крыло, пучок.
Пробьёт и камни на дороге
Родник культуры, маячок,

Что вдалеке пускай, но светит,
Хоть изредка, но всё ж блеснёт,
На всё искусством нам ответит
И душу падшую спасёт.

Передо мною как виденье –
Любой прекрасен Ваш портрет,
Времён не властно измененье,
Красивей не было и нет.

Скользит конёк по льду свободный,
Король хрустальной этой глади,
Ты стал давно уже народный,
И жестом, и осанкой ладен…

Всё сочетается в тебе:
И танец, и душа прекрасны,
И как уверен ты в себе,
И в тех прыжках, что так опасны.

Кружишься – заводной волчок
И в пируэты переходишь,
Идёшь на четверной прыжок
И лунною дорожкой ходишь…

Так совершенен, многогранен
От слёзной «Тоски» до «Секс-бом»
Или душою тяжко ранен,
Пронзителен, как звук, над льдом…

Всё, всё в тебе. Тот острый взгляд
Кто видит – сердце замирает.
Зал лёг – из мускулов наряд,
От смеха зритель умирает.

Приятно и с тобой страдать…
Под скрипку друга кто не плакал?
В цветах каток – не передать,
Ты ледяной конька Геракл.

Коньки волшебные стальные
Взамен крылатого коня
На все дорожки заводные…
Кому дано догнать тебя?

Как будто лезвием калёным
Ты высекаешь слово «вечность»,
И танец завершён заклоном,
Аплодисментов бесконечность…

Лишь восхищение летит,
И признан ты уж целым миром
Орлом, что надо льдом парит,
Божественным сердец кумиром.

Скрипач на сцене заиграл,
Он инструментом упивался,
И фигурист там танцевал,
На льду душою изливался.

В такт звукам жестами внимал,
Смычку подобно воспаривши,
Над гладью воздух обнимал,
Руками к сердцу прислонивши.

На звук дорожки создавал,
Прыжки, заклоны, пируэты.
Мелодию ту танцевал,
Как сочинял Шекспир сонеты.

Он ввысь взлетает от тоски,
Уйдя в движения сплошные.
Как звуки музыки легки,
По льду узоры кружевные.

Как перьями мороз в стекле
Неповторимо он рисует,
Коньком стальным на серебре
Весь зал он зрительный чарует.

А музыкант ему стократ
На лёд жемчужины рассыпал.
И дождь грибной, и страшный град
На сердце зрительское выпал.

А в полумраке он кружил,
Снежинкой лёгкою искрился,
На льду, как звук хрустальный, жил,
В мелодии весь растворился.

Он, словно нежный мотылёк,
До жаркого огня дорвавшись,
Вокруг него, танцуя, рёк,
Струной натянутой сорвавшись,

Бесследно в пламени сгорел
Он, отразившись в гладь зеркальну,
Как будто соло всем пропел,
Исполнив партию вокальну.

Здесь композитор и поэт
Волной одною единились.
Воздушный поцелуй-привет
Тем, в чьих сердцах они хранились.

В восторге зритель созерцал
Произведение искусства,
Аплодисментов взрыв настал –
До боли тронутые чувства.

Сказать Ванкуверу: «Позор!»
Мне очень хочется, конечно.
Наш фигурист второй, то вздор.
Всё это выглядит потешно.

Дивиться нечему совсем.
На взгляд судейский, всё понятно,
А я вот зритель, между тем,
Скажу, возможно, и невнятно.

Наш в целом лучше фигурист,
Сокровище России, чудо
Страны большой, как сам артист,
С душой широкой, как здесь люди.