Ника Соболева - Избранное. Стихотворения

Хоть ты скажи мне, музыкант,
Чем так душа твоя томится,
Из нервов сотканный педант,
На сердце что за грусть таится?

В мозолях пальцы так быстры
По облачным ступенькам к небу,
Касаясь самой высоты,
Летят навстречу звуки Фебу.

Тот кружит голову полёт,
Он, словно захватив сознанье,
В неведомую даль несёт,
Где льда и пламени слиянье.

Родник печали и рассвет,
Всё в брызгах мастерства крутится,
Едва коснувшись, флажолет
С струны, как шёлка нить, струится.

Куда меня ты так зовёшь,
Тоску на сердце разжигая,
И грусть, и счастье мне поёшь,
Богов земных с небес свергая.

Мечты, как облака, плывут,
Из звуков созданные грёзы,
Хоть эликсиром их зовут,
Но дарят мне они лишь слёзы.

Напев восточный укачает,
Весь трепет нежности даря,
С тобою мир восход встречает,
Как утром ранняя заря.
Куда-то рвётся всё в истоме,
Когда в вибрации дрожит
Печаль твоей струны в надломе,
Как древний миф заворожит.

Еврейской мудрости глубины
И итальянская любовь,
Тоска по родине с чужбины,
В тебе живая звуков кровь.
За блеском лёгкости кружений
Небрежного на взгляд смычка
Неведомая страсть движений,
Слились земля и облака.

Ах, альт, волшебствами зовущий,
Томящий душу чистотой,
Я, по волнам твоим плывущий,
Пленён струною золотой.
И сердцу легче от напева,
Хотя оно с тобой грустит,
Остаток векового древа,
В тебе о вечности гласит.

Мелодией своей поющей
Ты озаряешь тёмный путь,
О людям крылья раздающий,
Прошу: со мною вечно будь!
Поток прекрасный омывает,
Звук – родниковая вода
Вся в брызгах с ветром улетает,
Исчезнув в небе навсегда.

Здесь сосен запах горьковатый,
Пропитан воздух тонко им,
Плывут по небу белой ватой,
Как караван хлыстом, гоним,

Здесь сосен запах горьковатый,
Пропитан воздух тонко им,
Плывут по небу белой ватой,
Как караван хлыстом, гоним,

Так ветер облака сдувает,
Как перья все раскинув вдруг,
И постепенно собирает
Их, образуя в кучный круг.

И воздух чистый, оживляя,
Невольно тело, дух бодрит,
А вся природа, усыпляя,
Бездвижно в зелени стоит.

Однажды в парке я гуляла,
От сцены замерев одной,
Себе тогда не представляла,
Возможно сделать что с борзой…

Идёт хозяин, на верёвке
Он тащит борзого щенка,
Сам зол и в бешеной издёвке
Всё время плетью бьёт рука

Куда попало по собаке…
Пёс упирается, молчит,
Не склонный с человеком к драке,
Печально голову клонит…

О как красива и покорна,
Ты в руки варвара дана,
Как украшение, бесспорно,
В любой бы выставке была.

Уж задней лапою хромая,
Так обречённо в пустоту
Взирала, через боль шагая…
Собак не бейте по хребту!

Итак, давно они без палки
Хозяев могут понимать,
И если уж пустить в ход скалки,
То только, чтобы поиграть…

Ведь в двадцать первом веке ходим,
Бьём братьев меньших сгоряча…
С чего в сознаньи не находим
Совместного мы языка?

Как до того поднимешь руку,
Ты удержи другой её,
Взгляни в глаза открыто к другу –
Увидишь сердце там своё…

Мне довелось когда-то видеть
Прекрасный силуэт борзой…
Возможно ль эту ненавидеть
Собаку с непростой судьбой?

Один такой на всю округу
Пружинистый изгиб спины,
Он, как скакун, бежит по кругу,
Не опуская головы…

Глаза глубоки, с поволокой,
И горбоносый чуть щипец,
И шелковистый каждый локон…
Борзая в городе жилец?

Ну что сказать? Клыки желтеют,
Здесь без охоты скукота,
Быстрее кости в нас стареют,
Диванный пёс – лишь красота…

Ах, как размяться бы по полю,
Свободный шаг и рысь, галоп,
Всем насладиться б этим вволю
И с волком встретиться б лоб в лоб…

В нас с перестройкой убывало,
Всё благородство на корню.
Чуть если где-то прорастало,
Пустили всё под хвост коту…