Вероника Долина - Сэляви

Погляжу себе в глаза,
Раз не поглядеть нельзя.
Только что я вижу в дымке?
Там, на снимке — разве я?

Из какого полусна,
В полумраке у окна,
Там стоит, вполоборота,
И душа ее темна?

Из-за дальних ли границ,
Из-за давних ли страниц,
Но серебряная нитка
Пробегает меж ключиц…

Погляди же на меня.
Среди света, среди дня
Погляди без снисхожденья,
Не беля и не черня.

Это я, мой голубок.
Я гляжу не вниз, не вбок.
Я такой бываю редко.
Но бываю, видит Бог.

Так уж лучше бы зеркало треснуло —
То, настенное, в мутной пыли.
Из мирка, захудалого, пресного —
В номера интересной любви.

Поспеши, поспеши, легкокрылая!
Вот и лампы уже зажжены.
Легкокрылая бабочка милая —
Без любви, без судьбы, без вины…

Не любил он — и номер гостиничный
Пробирает нездешняя дрожь. —
Не любил он! На площади рыночной
Отступился за ломаный грош.

Погоди, погода, бесприданница!
Ты любила всего одного.
Тот, кто знает любовь без предательства, —
Тот не знает почти ничего.

Человек с человеком не сходится,
Хоть в одной колыбели лежат.
Не любил он — и сердце колотится.
Не любил он — и губы дрожат.

На пути ли в Москву ли из Нижнего,
По дороге ли на Кострому…
Легковерная, нелепая, книжная —
Не достанешься ты никому.

И, пытаясь в себе заглушить
Нарастающий гул камнепада,
Говорю себе: надобно жить.
На краю этой трещины — надо.
Эти злые, кривые края
Прорывают, ты видишь, бумагу.
Эта трещина, милый, моя.
И не двигайся, дальше ни шагу.

И, по гладкому камню скребя
И срываясь с него беспощадно,
Умоляю себя и тебя:
Это трещина, трещина, ладно?
Без обиды тебе говорю,
Накопив непосильную кротость:
Отойди же, не стой на краю.
Эта трещина, может быть, пропасть.

Из твоей оскудевшей любви,
Из улыбки тяжелой, нервозной
Вижу трещину в самой крови —
Незапекшейся, черной, венозной.
И, пытаясь в себе заглушить
Нарастающий гул камнепада,
Говорю себе: надобно жить.
На краю этой трещины — надо.

Он — вещать,
она — верещать,
достигать его глухоты.

А душа — прощать,
и еще — прощать,
с небольшой своей высоты.

Он — воплощать,
она — вымещать,
как-то все у них неспроста.

А душа — прощать,
и опять — прощать,
со своего поста.

Он — сокрушать,
она — водружать,
все чуднее их забытье.

А душа — прощать,
прощать и прощать,
да они не слышат ее.

Да они не видят ее.
Да они не помнят ее.

He отвертимся — хоть увернемся
От алмазных ее когтей…
А следы твоего гувернерства —
На повадках моих детей.
Я окошко тебе открыла —
На вот, руку мою возьми.
Просыпайся скорее, милый!
Поиграй с моими детьми.

Почитаешь им Вальтер Скотта,
Полистаешь для них Дюма.
У тебя впереди суббота,
У меня впереди зима.
Но в тягучем густом романе
Все замешено на крови.
Расскажи ты им о Тристане,
Расскажи ты им о любви.

А ты дышишь тепло и сладко,
Руку выбросив чуть левей,
И мужская трепещет складка
Между детских твоих бровей…
Не бывает любви бескрылой,
Не случается меж людьми.
Просыпайся скорее, милый!
Поиграй с моими детьми.

Расскажи мне, милый, где болит,
расскажи, не уводи глаза.
Видишь — на цепочке сердолик,
каменная в жизни полоса.

Отстранись немного, отступи,
на меня как прежде погляди,
сердце тихо дремлет на цепи,
камень мерно дышит на груди.

Видишь, в камне приглушенный свет,
темный пламень изнутри горит?
Это твоего паденья след,
ты же падал как метеорит.

Но ведь ты не скажешь где болит,
отведешь невесело глаза.
Я качну легонько сердолик,
каменная в жизни полоса.

Я качну легонько сердолик,
каменная в жизни полоса.

Дети мои спят у края, у берега,
Где йод, и смола, и музыка, и прачечная.
Ну, пусть! Пусть будет, как это у Бергмана, —
Жизнь то мерцает, то начисто прячется.
И это, и это преддверие праздника —
Там ель проступает, а может, Мерещится…
И папа — он праведник, праведник, праведник.
И мама — она грешница, грешница, грешница.