Удивительно то, что я пишу эти строки, находясь в далекой и прекрасной Индонезии – стране, о которой мне читали в детстве и побывать в которой мне казалось такой же фантастикой, как и полет на Луну на пушечном ядре. И тем не менее это реальность! В ста метрах ласково плещутся волны, медитативно поют цикады, изображения древних индуистских богов и демонов взирают на меня со стен расположенных неподалеку храмов… И наконец, абсолютно невероятно то, что фестиваль «Бархатное подполье», возникший из моей странной мечты о некоем богемном и прекрасном мире, не просто воплотился в жизнь, но и существует вот уже 10 лет, обретая все новых почитателей и участников и являя миру потрясающих артистов, каждый из которых – абсолютный феномен на современной сцене.
Я благодарен всем, кто помогал мне верить в себя и ощущать, что все это не напрасно, кто внес свою лепту в строительство «башни из слоновой кости» нового времени – мудрым словом ли, делом, творческой энергией, невероятным женским очарованием…
И я счастлив, если кто-то, долгое время считая себя «частью мира, которого нет», нашел в «Бархатном подполье» и свой мир, и своих людей, и свою удивительную мечту…
Ваш Владимир Преображенский, автор и продюсер фестиваля «Бархатное подполье» О. Бали, Индонезия – Москва 24.11.2014
Приложение
Тексты песен группы «Бостонское чаепитие»
Автор – Владимир Преображенский
Безумный художник
(по мотивам рассказа И. А. Бунина)
Безвестный художник решил написать
Бессмертную вещь
И показать
Всем людям
Божественную красоту.
Вечером поздним заперся он
В бедной каморке, а за окном
Ветер выл и безумствовал дождь.
Всю ночь он творил, не жалея холста,
Идея была светла и чиста —
Гор красоту и прелесть равнин,
Человеческих лиц и светлых картин,
Детей, играющих в солнечном свете,
Запахи трав и шелест листвы, ангелов лики,
Эдема сады,
Святую любовь, что существует на свете.
Под утро художник в бессилье упал,
Как будто всю ночь Был мертвецки он пьян,
А губы его прошептали, бледнея: «Я гений!»
Когда же в комнате стало светло
И люди когда отыскали его,
Все замерли перед холстом с выражением страха.
Ужасные толпы людей без глазниц,
Безумных калек, перекошенных лиц
Смотрели с холста, извиваясь в агонии дикой.
Кровавые руки, море огня,
Груды костей умерщвленных детей…
Там правила смерть, ухмыляясь и радуясь крикам.
Художник лежал, не видя утра, никто не знал,
Что с ним было вчера,
Когда ветер выл за окном и безумствовал дождь…
1992
Тонкие сигареты
(Декадентка)
Обнимите меня…
На прощанье! А вы как хотели?!
Не ищите меня
Ни в Москве, ни в бангкокских борделях.
Лучше сойдите с ума,
Я гарантирую: так романтичней.
Но вы просто нальете вина,
Станете нервно курить…
Тонкие сигареты!
Тонкие сигареты!
Тонкие сигареты!
Хрупкие,
Как ваши пальчики, мэм…
Дурманящий запах, абсент.
Ночь, кокаин и томик Бодлера.
На левой руке свежий шрам.
Но, как всегда, во всем полумера.
Не ищите меня.
Не стоит входить в эту реку дважды.
Позвольте себе помечтать, есть шоколад
И курить
Тонкие сигареты!
Тонкие сигареты!
Тонкие сигареты!
Хрупкие,
Как ваши пальчики, мэм…
Ноябрь 2011 г.
Здесь сегодня не бал,
Просто остались те,
Кто уцелел
В это странное смутное время.
Нежные руки подруг…
Они приготовят мне ром
И скажут: «Останься,
Сегодня ты станешь свободным…»
Кто помнит этот танец, кроме нас?
Кто в этом городе жив, кроме нас?
Последнее танго в Париже,
Последнее лето зимой.
Мы становимся ближе…
Последнее танго в Париже.
Последний отзвук тепла.
Мы танцуем на льдине…
Старый трещит патефон.
Чарли Паркер тревожит, как прежде
Невинные ласки,
Тонкий дым благовоний.
Начнем все сначала,
Начнем этот танец.
Что нам осталось?
Только любовь этих нот.
Кто слышит их, кроме нас?
Кто в этом городе жив, кроме нас?
Последнее танго в Париже,
Последнее лето зимой.
Мы становимся ближе,
Глядя на трепет стекла.
Читать дальше
Конец ознакомительного отрывка
Купить книгу