Светлана Бестужева: Невыносимая легкость бытия

На день иль на неделю - но назад Всегда, всю жизнь хотелось мне вернуться. Остановить мгновенье, слово, взгляд, Заснуть седой - и девочкой проснуться... Мне странно, но ни с кем и никогда Я не была от прошлого свободна. Все вспоминала, сравнивала...Да, Пусть было больно, но зато - удобно. Снять с полочки привычный трафарет И ясно все, до самого прощанья... Во время наших встреч - полусвиданий Сознаться ли? - воспоминаний нет.

Когда пишу? Когда не сплю, Когда тебя я вспоминаю, Когда себя не понимаю, Когда слова любви ловлю, Когда тебя я так люблю, Что блажью это не считаю. Когда пишу? Когда живу, Когда так сильно сердце бьется, Когда мечтать мне удается, Когда судьба в лицо смеется, Когда я вижу - наяву Звезду мою со дна колодца... А что ещё мне остается? Вот и пишу. Пишу и рву. Рву письма лишь, а сердце рвется.

Кто подсказал тебе? Как ты подслушал Все то, что про себя шептала я ? Ужель и правда равнозначны души? Да что теперь мне и душа моя! Ее я потеряла, подарила, Но, кажется, твою взяла взамен... Побеждена я - или победила? Пленила - иль сама попала в плен?

А напоследок - лучше помолчать. Нельзя же надышаться перед смертью. Увидимся, не встретимся - как знать? Все благо. Уж давно написан "Вертер".

А напоследок - лучше не глядеть. Пускай уж память зрение обманет. Чтоб петь потом и плыть, чтоб плыть и петь... А впрочем, уж давно написан "Гамлет".

Да все уже написано давно, Да все уже как будто все равно. Последний вздох так беспечально-нежен.

И, собственному сердцу вопреки, Не вскину глаз, не подниму руки... Не удержать. Конец-то - неизбежен.

Мне бы родиться лет двести назад, Мне бы за веером прятать свой взгляд, Мне бы по старому парку ходить, Мне бы записочки в муфте хранить.

Мне бы усадьбы с колоннами сень, Мне бы играть на рояле весь день, А вечерами сидеть у камина И наблюдать за огня пантомимой.

Мне бы в домовую церковь ходить, Мне бы - открыто! - молитвы творить, Мне б на погосте старинном лежать... Ну, а тебе обо мне тосковать.

Все время жду: звонка. Прихода, чуда, Тех дней, когда мне легче будет ждать. Все время верю, что счастливой буду, А счастье есть уже. Лишь удержать Его в руках так бесконечно трудно! К груди прижать - задушишь невзначай, Разжать ладони - снова догоняй, И снова ждать: звонка, прихода, чуда... Так ждать? Сама хотела - получай.

Тебе не наскучило рифму двойную На счастье и горе свои подбирать? И шарить в словах, наугад и вслепую, Найти, и отбросить, и шарить опять? Чем в юности ранней тебя опоили, Что бродит отрава доселе в крови? Чему и зачем тебя в жизни учили, Коль помнишь ты только напевы свои? Тебе бы не женщиной надо родиться, Коль только и можешь, что плакать да петь. А сойкой, кукушкой, иволгой-птицей, Отпеться, отплакаться - и улететь Все, сердце мое. Я иду спать. И ждать - звонка.

Не упусти, не пропусти мгновенье, Когда хотеть и мочь почти одно. Когда прозренье высшее дано И вспышкой озаряет вдохновенье. Не упусти. Дымящийся огонь Раздуй, пока дыхания хватает. Пусть он до дна, до кости прожигает Беспомощную, нежную ладонь. Не упусти. Пока ещё не поздно Дыши взахлеб. Пиши, люби - взахлеб. Еще чуть-чуть и наконец пробьет Твой час. Тот самый. Долгожданный. Звездный.

Как поздно все приходит! Ненамного Ты опоздал: всего на жизнь мою... Нет, никого ни в чем я не виню, Мой пройден путь - дорога как дорога. Но сколько перепутий позади, Распутиц, переправ и перекрестков... И поздно возвращаться... Пощади! Сменить дорогу прежде было просто Я простоты не вижу - впереди.

Да, это правда так нелепо Все, что из глины боги лепят. И этот суетливый лепет Так неизбежно канет в Лету. Слова застынут на лету В прозрачном воздухе над нами Сплетенье клятв и начинаний, Как рыбки мертвые во льду: И "Слава" мы произнесем, благодаря лишь за потери, За то, что что-то не успели, Не допустили в милый дом, За то, что стекла запотели И чистый инея узор нам ограничил кругозор. Зачем мне память прежней боли? Все это правда, но не боле

Как мало тех, с которыми на "Вы" И - откровенно. Боже мой, как мало! Сердечность "ты" когда-то означало, Теперь не значит ничего, увы. Как много тех, с которыми на "ты" И - лицемерно. Боже мой, как много! А фамильярность - это так убого, На "Вы" куда воз-вы-шенней мечты.

Предчувствия меня не обманули Их не было предчувствий. Не могло Их быть - тогда. Как дети, протянули Друг другу руки. Все само пришло. Стихи, стихи! Кому, как не поэтам, Знать колдовскую силу стройных строк? А я стихи писала до рассвета И их тебе читала - как урок.

И с каждой новой встречей крепче, туже Затягивала узел роковой... Стихи, стихи! Изящность этих кружев Перехватило горло мне петлей.