Владимир Жикаренцев - Дорога Домой

Уже бо, братие, не веселая година въстала; уже пустыни силу прикрыла! Въстала обида в силах Дажьбожа внука, вступила девою на землю Трояню, въсплескала лебедиными крылы на синемъ море; у Дону плещучи, убуди жирня времена. Усобица княземъ на поганыя погыбе; рекоста бо братъ брату: «се мое, а то мое же». И начяша князи про малое «се великое» млъвити, а сами на себе крамолу ковати; а погании съ всех стран прихождаху съ победами на землю Рускую. О, далече зайде соколъ, птиць бья, к морю! А Игорева храбраго плъку не кресити. За нимъ кликну Карна, и Жля поскочи по Руской земли, смагу людемъ мычючи в пламяне розе. Жены руския въсплакашась, аркучи: «Уже намъ своихъ милыхъ ладъ ни мыслию смыслити, ни думою сдумати, ни очима съглядати, а злата и сребра ни мало того потрепати». А въстона бо, братие, Киев тугою, а Чернигов напастьми. Тоска разлияся по Руской земли; печаль жирна тече средь земли Рускыи. А князи сами на себе крамолу коваху, а погании сами победами нарищуще на Рускую землю, емляху дань по беле от двора.

Тии бо два храбрая Святъславлича, Игорь и Всеволодъ, уже лжу убудиста, которую то бяше успилъ отецъ их Святъславь грозный, великый киевскый: грозою бяшеть притрепалъ своими сильными плъкы и харалужными мечи; наступи на землю Половецкую, притопта хлъми и яруги, взмути рекы и озеры, иссуши потокы и болота. А поганаго Кобяка из луку моря, от железныхъ великихъ плъковъ половецкыхъ, яко вихръ, выторже: и падеся Кобяк в граде Киеве, в гриднице Святъславли. Ту немци и венедици, ту греци и морава поютъ славу Святъславлю, кають князя Игоря, иже погрузи жир во дне Каялы, рекы половецкыя: рускаго злата насыпаша. Ту Игорь князь выседе из седла злата а въ седло кощииево. Уныша бо градомъ забралы, а веселие пониче.

А Святъславь мутенъ сонъ виде в Киеве на горахъ. «Си ночь с вечера одевахуть мя, — рече, — чръною паполомою на кровати тисове, чръпахуть ми синее вино съ трудомъ смешено; сыпахуть ми тъщими тулы поганых тлъковинъ великый женчюг на лоно и неговахуть мя. Уже дьскы без кнеса в моем тереме златовръсем. Всю нощь съ вечера босуви врани възграяху у Плесньска на болони, беша дебрьски сани и несоша е къ синему морю».

И ркоша бояре князю: «Уже, княже, туга умь полонила: се бо два сокола слетеста съ отня стола злата поискати града Тьмутороканя, а любо испити шеломомь Дону. Уже соколома крильца припешали поганыхъ саблями, а самаю опуташа в путины железны. Темно бо бе в 3-й день: два солнца померкоста; оба багряная стлъпа погасоста и с нима молодая месяца, Олегъ и Святъславъ, тьмою ся поволокоста, и в море погрузиста, и великое буйство подаста хинови. На реце на Каяле тьма светъ покрыла; по Руской земли прострошася половци, акы пардуже гнездо. Уже снесеся хула на хвалу. Уже тресну нужда на волю, уже връжеся Дивь на землю. Се бо готьския красныя девы въспша на брезе синему морю, звоня рускымъ златомъ; поют время Бусово, лелеють месть Шароканю. А мы уже, дружина, жадни веселия».

Тогда великий Святъславъ изрони злато слово, съ слезами смешено, и рече: «О моя сыновчя, Игорю и Всеволоде! Рано еста начала Половецкую землю мечи цвелити, а себе славы искати; нъ нечестно одолесте, нечестно бо кровь поганую пролиясте. Ваю храбрая сердца в жестоцемь харалузе скована, а в буести закалена. Се ли створисте моей сребреней седине! А уже не вижду власти сильнаго и богатаго и многовоя брата моего Ярослава съ черниговьскими былями, съ могуты, съ татраны, и съ шельбиры, и съ топчакы и съ ревугы, и съ ольберы: тии бо бес щитовь с засапожникы кликомъ плъкы побеждают, звонячи въ прадеднюю славу». Нъ рекосте: «Мужаиме ся сами: преднюю славу сами похитимъ, а заднюю си сами поделимъ! А чи диво ся, братие, стару помолодити? Коли соколъ в мытехъ бывает, высоко птицъ възбиваетъ; не даст гнезда своего в обиду. Нъ се зло: княжне ми непособие. На ниче ся годины обратиша».

Се у Римъ кричат под саблями половецкыми, а Володимиръ подъ ранами. Туга и тоска сыну Глебову!

Великий княже Всеволоде! Не мыслию ти прелетети издалеча, отня злата стола поблюсти? Ты бо можеши Волгу веслы раскропити, а Донъ шеломы выльяти! Аже бы ты былъ, то была бы чага по ногате, а кощей, по резане. Ты бо можеши посуху живыми шереширы стреляти, удалыми сыны Глебовы.

Ты, буй Рюриче и Давыде! Не ваю ли вои злачеными шеломы по крови плаваша? Не ваю ли храбрая дружина рыкаютъ, аки тури, ранены саблями калеными на поле незнаеме? Вступита, господина, въ злата стремена за обиду сего времени, за землю Рускую, за раны Игоревы, буего Святъславлича!