Юрий Васильев - Дурка. Основано на реальных событиях

– С Горы, – ответил я.

Нетрудно догадаться, почему наш район назывался Гора, официально – Скоморохова гора. Он находился на холмистой возвышенности, якобы раньше, по одной из версий, в этом месте раз в год на Масленицу собирались скоморохи со всей России и устраивали глобальное гулянье. Также на Горе всех встречает гордая достопримечательность этой местности – ТУ – 104, за штурвалом которого гордо восседает скоморох, который сам об этом не подозревает.

Что у него спрашивать, если мысли с вопросами не лезут в голову, да и, собственно, не охота, в своём бы мире разобраться. Ещё что-то порассказывав мне, он промолвил: «Ещё увидимся». Конечно, по-любому пересечёмся.

Так день шел на убыль. Ужин был в районе шести вечера, что-то кое-как поел, добрался до койки, самочувствие резко ухудшилось…

Голос санитара из коридора: «Крючков, на укол!» Медленно подойдя к очереди за этим зельем, я всё думал, когда же это закончится. Очередь страдала неадекватностью. После дозы стало не по себе, крючило, всё сжималось внутри меня, какое – то тянущее давление внутри головы…

Оставалось одно – тупо терпеть, плюс эта неудобная инквизиторская кровать… Вся внутренняя часть души пропитана несправедливостью и обречённостью, в горле – ком угнетающей мрачности, время медленно перетыкается и растягивается в песочных часах жизни…

Вот и наступило раннее утро. Голова раскалывалась и хотелось покинуть происходящее. Я встал, в глазах – рябь, как на старых мониторах телевизоров, глубокое отчуждение в оставшихся мыслях, зовущих в бесконечность. Мимо шел Лёха, я его подозвал севшим хриплым голосом:

– Подойди.

– Привет, чего тебе?

– Видишь эту подушку, задуши меня ей, сил больше терпеть нет…

– Ты чего, нормально всё будет, потерпи немного.

В начале у него была улыбка, когда он произнёс эти слова, затем, присмотревшись во тьме дождливого пасмурного июльского утра, он увидел, что всё плохо, посмотрел в мои глаза, похлопал меня по плечу и сказал, что жить буду я долго и счастливо, затем опять улыбнулся, что -то пробормотал под нос и пошёл дальше по своим делам.

Ну ладно. Плюхнувшись на скрипучую кровать, поджав ноги, крепко стиснув зубы, я стал терпеть. На завтрак не пошёл, часов в 10 ко мне пришла медсестра, померяла давление, сказала, что в норме, спросила про самочувствие, на что я ей протянул трясущие руки, она посмотрела на них, что- то записала в тетрадь.

– Ещё жалобы есть?

– Болит всё, особенно душа.

– ….

Ничего не ответила и ушла.

Прищурив глаза, я понял, что надо вливаться в действительность, и стал наблюдать за палатой. С неба текла вода, барабаня по подоконнику, рядом с окном лежал Терминатор Серёга. Он теребил крестик и уныло, то и дело ёрзая, смотрел в окно, потом на крестик, опять в окно, затем сказал, немного громко и отчаянно:

– Зачем они нас здесь держат, посадили бы меня в деревню, стал бы картошку копать да морковку садить… а тут что…

– Да уж, лучше картошку садить, – прозвучало напротив. – Молись, Серёжка!

– Да я молюсь, молюсь, да всё не помогает, дядя Саша, дай мне хоть иконку, а то крестик твой не помогает.

– Ишь чего удумал, заставь дурака молиться, он и лоб расшибёт.

Тут некоторые засмеялись, я бы тоже рад, да не до смеха, но хотя бы мозг получает чуть – чуть информации.

– Ну да ладно, на, возьми.

Серёжа радостно вскочил, улыбнулся, взял бумажную заламинированную иконку, лёг, повернулся боком к окну и стал громко причитать: «Господи, помоги, господи, помоги ….»

– Серёжка, потише, а то в лоб получишь! – громко сказал дядя Саша. Тот замолчал и стал ёрзать.

Дядя Саша прибыл к нам сегодня утром из 7 палаты. Эта палата предназначалась для тех, кто здесь находится уже много лет и по каким -то весомым причинам не может попасть на волю.

Гуляя по коридору, я заглянул туда. Это была светлая комната с большими окнами, в ней были тумбочки рядом с кроватями, причем, нормальными кроватями без пружин, с новыми тюфяками, стеллажом с книгами – этакий VIP на просторах маленькой вселенной душевнобольных.

Дядя Саша был типичным 50-летним мужчиной – не худым, не толстым, не высоким, не маленьким. На овале лица были бежево-серые волосы, под которыми прятались две маленькие голубые бусинки, спрятавшиеся в огромных впадинах, на смуглой коже, которые бегали из стороны в сторону, над губой виднелся шрам. Руки его постоянно тряслись, как у алкоголика, только медицинского. Находясь здесь несколько дней, я заметил, что на улицу никого не выпускают на прогулку, хотя на дворе июль месяц. Это было распоряжение главного врача, и, как оказалось, оно было четырёхмесячной давности. Дядя Саша не захотел мириться с таким приказом и объявил голодовку, за что и был сослан во 2 палату, чтоб пройти новый курс вкусных лекарств. С ним постоянно была небольшая ноша в пакете, которая висела на спинке кровати: пара книг, иконки, шахматы, фотоальбом. Последний он показывал тем, кого подпускал близко в свой круг общения- это был старый альбом с фотографиями, сделанными на фотоаппараты конца 90х годов с плёнкой, пару фоток с Поларойда – уникальная вещь в то время. На всех фото были изображены родственники, на которых он указывал пальцем и объяснял, кто есть кто. Как выяснилось позже, дядя Саша смотрел его не реже одного раза в неделю и каждому объяснял то же самое, особенно он любил показывать альбом медсестре, которая давно его знает. Как правило, он садился в кресло санитара, рядом усаживалась на подлокотник медсестра и с чувством, медленной жестикуляцией, мокрыми глазами он показывал тех, кто ему был дорог. Порой не листал фото до конца, плача, уходил и больше не показывал. Возможно, это были его светлые воспоминания, в которых он хотел подольше застрять, раствориться, в эти минуты время останавливалось, хотя его было бесконечно много.