Алекс Акулов: Мои окна выходят на север…

Ты не слушай… Все сплетни стары.
Про меня до сих пор много лгут.
Покажу, где искрятся костры,
Словно тихий волшебный салют.

Мне мой Ангел, наверно, соврал.
Твои письма он носит с собой.
Я же пальцы все в кровь исписал,
Не дождавшись ответа весной.

Приезжай в мой заброшенный рай.
Сиротеют рассветы без нас…
Ничего не прошу… Приезжай!
В мир бессвязных, разорванных фраз.

Грустный клоун очень странен.
Боль в глазах, а так… Улыбка.
Грустный клоун кем-то ранен
И спектакль его – Ошибка.

Он годами носит маски,
Он не помнит чьи-то лица.
Сам себе он пишет сказки,
Но чиста его страница.

Грустный клоун не смеётся,
А толпа вокруг хохочет.
Грустный клоун остаётся,
Но совсем того не хочет…

Весна мне наливает третий день.
И дождь-зараза, так я не просохну.
Во сне всё жду любовь, а вижу хрень
И так боюсь, что завтра утром сдохну.

О Господи, святая простота!
Здесь деньги не приносят, что хотелось.
Нажму на stop, а дальше пустота.
Я петь хочу, но всё уже отпелось.

Сыграть хочу, но пальцы так болят.
Душа и мозг – отдельные моменты.
Насмешки ваши пусть в аду горят!
Собрать бы жизнь в простые элементы.

Собрать и написать всё про любовь.
Коньяк, хрусталь, не съеденные шпроты…
Мой шрам зарос, но помню эту кровь.
Избитых рифм фальшивые все ноты.

Слеза иль дождик на ресницах?
Закат, целующий зарю.
Вся жизнь в разбросанных страницах.
Зачем я всё это храню?

Дождя ведь не было… Признайся.
Наверно, это просто пыль…
Ты уходи и не прощайся…
Прекрасна ночь… Полнейший штиль.

И даже ветер не поможет.
Его как раз сегодня нет…
Нет… Не печаль меня тревожит,
Я сам привык тушить рассвет…

Ты могла быть моей,
Но досталась ему.
Что мне время дождей?
Всё равно не пойму.

Что мне замкнутый круг?
Что мне звёздный венец?
Что мне брат, что мне друг?
Если это – конец!

Пусть болит голова,
Я могу и не пить.
Что мне чьи-то слова?
Всё равно не забыть.

Всё равно не пойму,
Что мне время дождей?
Ты досталась ему,
А могла быть моей!

Рукой к звезде, спиною к Раю…
Наверно, я такой дурак.
Порою, просто умираю
И оживаю просто так.

Порою кажется – я беден,
Порою кажется – богат.
Мне этот местный климат вреден,
И жить мне вредно наугад.

В душе одна теперь загадка.
Других желаний вроде нет.
Всё исчерпалось без остатка,
Всё растрепалось в свалке лет.

Но знаю, будут ещё встречи,
Мне что-то шепчет Ангел дня,
Своим крылом обняв за плечи,
Наверно, любит он меня!

Нет конца и нет начала
За твоим окном.
Ты совсем другою стала,
Стал другим твой дом.

В моём сердце твои речи,
В каждом слове – ты…
За обманом этой встречи
Правда пустоты.

Не любовь всему виною,
Просто нет страниц,
Там, где с вырванной главою
Свет былых зарниц.

Вновь ночь спустилась, не спеша и точно.
Накрыло всё, что было где-то здесь.
Взяла в охапку медленно, но прочно.
Заполнив тайной этот город весь.

Мне ночь близка – она моя подруга.
Она мне шепчет только о своём.
И пусть во мраке тонет вся округа,
Я вижу то, что неприметно днём.

Унылые, убогие кварталы,
Меняются средь редких фонарей.
Уходят дня, звериные оскалы,
Лишь сладкий запах ранних тополей.

И что казалось глупо и порочно,
Мне симпатично даже без прикрас.
Сверяя рифмы, не спеша и точно,
Она к утру допишет свой рассказ.

Пустая пачка сигарет.
Пустой стакан, пустые мысли.
И времени как будто нет,
Минуты словно бы зависли.

Ожил на сердце старый шрам,
И невозможное случилось.
Мне бы в кабак к своим друзьям,
Чтобы душа опохмелилась.

Там говорят, что выход есть,
И рюмку наливает кто-то…
Мне не нужна чужая лесть,
Я вижу только это фото.