Алекс Акулов: Мои окна выходят на север…

Приходи ко мне в дождь.
Приходи утром рано.
Приноси свою дрожь
И обрывки тумана.

Расскажи про печаль,
Что не спится ночами.
Я подам тебе шаль
И укрою с плечами.

Может счастье и есть?
Мы же ищем другое.
Может счастье вот здесь,
И оно вот такое?

Тихо-тихо уснёшь.
В нас с тобой нет обмана.
Приходи ко мне в дождь,
Приходи утром рано.

Не спеши ты сжигать мои письма.
За тебя это сделает осень.
Эти письма – засохшие листья
Среди вечных, нетронутых сосен.

В жёлтом облаке тающих строчек
Не спеши хоронить моё лето.
Среди всех нерасставленных точек
Запятую оставь для поэта.

Может быть, я найду здесь спасенье.
Или сгину навек без возврата.
С понедельника по воскресенье
На судьбе не проставлена дата.

Не спеши гнать часы круговертью.
Мы с тобой тут в одной электричке,
Где рожденье помечено смертью,
А любовь здесь закрыта в кавычки.

Не бывает конца без начала.
Не бывает весны без капели.
Не спеши… Этой ночи так мало.
И не спится в холодной постели.

Под ногами… Память лета…
Вдоль дорог корявым стержнем…
Только всё неважно это…
Вряд ли я останусь прежним.

Вряд ли я, ушедший в минус,
Пропустивший остановку,
На такси с тоскою скинусь,
Не найдя свою парковку.

И в карманах лишь таблетки,
А когда-то были ноты…
Тон минорный, музы редки…
И дожди… Дожди до рвоты.

Голос сорван… Ветра шёпот…
Жизнь касанием небрежным…
Грязь и звёзды… Сердца топот…
Вряд ли я останусь прежним.

Двенадцать строчек – я пропал!
Не уместить, так места мало.
И рифмы подарил, раздал,
И чувства все куда попало.

А жизнь как будто бы во сне.
Заколдовали? Или годы?
Вновь жду ответ в одном письме,
Ищу приметы у природы.

Я сжёг последний свой бензин,
Но всё ж найду земли кусочек,
Где ждут меня – я не один…
Какие-то двенадцать строчек.

Сквозь сердце, сквозь душу.
Так метко, как в тире.
К чертям всё разрушу,
Завою в квартире.

Замёрзну и сгину
Меж двух городов…
Уж лучше бы в спину,
Когда не готов.

Душа же хотела,
А сердце старалось…
Беспомощность тела,
Дыра то осталась.

Сгорают дни у замкнутого круга.
Не ведаю, не верю и не знаю…
Гостил вчера на кладбище у друга,
Сегодня сам же тихо умираю.

Не помню дат… Не вижу в этом прока.
Сказал ему о том, что я болею,
А он зовёт… Ему там одиноко,
Во сне открыв мне тёмную аллею.

И сердце провалилось прямо в яму,
И вылил к чёрту весь коньяк и виски…
Я вспомнил всё: гитару, детство… маму,
Любимые Советские ириски…

И если вдруг в просторах сего сайта,
Меня вы не найдёте… Не спешите!
Стихи мои вот только не бросайте…
Хоть в месяц раз чего-то напишите…

Может быть, может быть,
Всё когда-то вернётся.
Не порвётся та нить,
Да и жизнь не собьётся.

Распахнётся окном
В тот же мир, в те же дали.
И расчертит стеклом
Все границы печали.

И уйдёт, и умрёт…
Лишь во снах бесконечно
То, что в ночь дождь польёт
И отнимет навечно.

Спроси меня: «Зачем всё это?
Зачем промокшие глаза?
Зачем мне поезд без билета?
А среди осени гроза?»

Но иногда и так бывает,
И на морозе тает лёд,
Луна макушки ив цепляет,
Включая ночь наоборот.

И нет ответа, и не будет,
Но лишь далёкий разговор,
О том, что кто-то очень любит,
А я в любви – бездомный вор.

И непонятно, что, откуда?
Но я не чувствую мороз.
Наверно, всё же, это чудо,
Твоих не стоящее слёз.

У меня нет души.
Тут пиши – не пиши.
Хочешь чая? Изволь…
В чашке сахара – соль.

У меня нет врагов,
Даже частых шагов.
И сценарий не крут,
Строгий лифта маршрут.

Дорогое авто…
Только это не то!
Да, вокруг темнота…
У меня нет кота!