Илья Миксон - Тревожный месяц май

- Русаков, Русак! Вам не слышится в этом слове доминирующее «К»? РусаК. РусаКОВ! Лошадиная фамилия, помните, у Чехова? Лошадиная фамилия - Овсов. А тут звуковой обман. РусаКов. Такая фамилия, вполне вероятно, может запечатлеться, как на «К». РусаКов. Верно?

- Возможно, - не очень уверенно поддержал рассуждения офицера милиции Градов. - Возможно… А Русакова что-то не видно, в отпуске был, теперь, очевидно, по делам убыл. Был бы здесь, пришел. Фронтовой товарищ, пришел бы.

Осипов, ничего не говоря, завертел телефонный диск. Через несколько минут сообщили, что Русаков П. П. находится в командировке, сегодня-завтра должен возвратиться. Нет, в гостиницах он не живет. Русаков ночует обычно у своего однополчанина.

- Кто в Ленинграде из ваших? - спросил Осипов.

- Лукьянов, - не задумываясь, назвал Градов.

Заказали по срочному Ленинград. Квартира Лукьянова не отозвалась. Наведя справки, дозвонились на фабрику.

- Лукьянов ушел уже, - ответили. - Не очень давно, с полчаса как ушел. Смена его кончилась!

Закончился рабочий день и в учреждении, куда был командирован Русаков.

Осипов с сожалением отодвинул от себя телефонный аппарат и сказал, утешая и подбадривая Градова и себя:

- Ничего, найдем, Павел Кириллович. С таким парнем, как ваш Антон, ничего непоправимого случиться не может. Найдем! Слово милиционера!

«Не хвастайся!» - строго оборвал сирели Армен.

«Надо же человека поддержать, сына потерял…»

«Не потерял! Разве можно такие слова говорить?! Ты что, мертвым его видел? Утопленником? Тигром растерзанным? Бесшумной миной убитым?»

«Нет…»

«Так почему такие слова говоришь?! Надежду потерял, да? Тогда немедленно иди к начальнику и проси замену. Человек, потерявший надежду, не человек. И не милиционер тем более!»

Сирели Армен как следует отчитал Осипова, тому и оправдаться нечем. Самое трудное ведь не перед другими - перед самим собою оправдаться.

Прораб Градов, конечно, не слышал этот разговор, сидел, придавленный своим горем. Отрешенный взгляд его медленно скользил по кабинету, остановился на коричневом револьвере.

На стволе и граненом барабане кое-где виднелись вороненые пятна, а деревянная рукоятка совсем даже сохранилась. Она-то, рукоятка, и пробудила внимание капитана запаса. Градов вдруг поднялся со стула, шагнул к стене и, не спрашивая разрешения, снял с гвоздика револьвер. Руки его затряслись.

- Так это же, это… - начал он и задохнулся от волнения.

- Что «это же»? - насторожился Осипов.

- Мой это наган. Вот! - Градов показал на резную монограмму на рукоятке.

- А почему здесь О.Х.?

- Ораз Халитов.

Осипов оттопорщил ежиком усы.

- При чем же тут Ораз Халитов, Павел Кириллович?

- Наган мой был, потом ординарец пистолет «ТТ» раздобыл, а наган сам таскал. Но не положено, передали другому командиру. Его потом убило, кажется. После меня уже.

- Как после вас?

Осипов вконец запутался.

- После того, как меня ранило.

- А как вас ранило, Павел Кириллович? Расскажите о войне!

И Градов рассказал. Не про всю свою фронтовую жизнь, разумеется. О памятном бое в Иришах.

Просторный блиндаж в бетонированном подвале полуразрушенного Иришского деревообрабатывающего комбината скупо освещали лампы из сплющенных артиллерийских гильз.

Старший лейтенант Градов в накинутой на плечи, заляпанной подсыхающей землей плащ-накидке грелся кипятком и смотрел в карту.

Солдаты, кто на чем, сидя и лежа, курили, пили, ели из котелков и консервных банок, придирчиво осматривали оружие. Подземелье жило негромкой и суетной вокзальной жизнью.

Ординарец командира роты Халитов вырезал перочинным ножиком вензеля на прикладе. У него была страсть к таким вензелям. Он делал их на деревьях, на бревнах блиндажного наката, на эбонитовой рукоятке сигнального пистолета, гравировал кончиком лезвия алюминиевый котелок, крышку трофейного портсигара - всюду. Словно хотел увековечить свое имя.

Допив кипяток, Градов с сожалением отставил еще теплую кружку и поднялся наверх.

Наверху громыхало, ухало, выло. Где-то за разбитой железнодорожной насыпью, в лесной стороне, горела деревня. Пламя пожара озаряло ночное небо. Взлетали и рассыпались над черной землей ракеты. Они опускались вниз падающими звездами, догорали на брустверах траншей и окопов, с шипением тонули в холодной стремнине Волхова.

Осторожно высунув из окопа голову в зеленой каске, Градов всматривался и вслушивался в тревожную фронтовую ночь.