Любовь Гаркуша - Дневники жизни. Сборник миниатюр

Помню трюмо в квартире моей тети. Можно увидеть многое. Мне не нравится. Я теряюсь и не понимаю, где какая моя сторона. Очень много меня, или не меня…

Два зеркала напротив друг друга, а между ними свеча… Коридор уходящий в бесконечность… Мраморная лестница, по ней спускается принц в лаковых ботинках. Гадание на Святки… У меня уже есть принц… Можно заглянуть в будущее, я даже знаю как… А зачем? Я лучше нарисую его в своем воображении, именно таким, каким я хочу его видеть…

Я одна стою на сцене. Меня освещает яркий свет софитов. Я читаю стихи.

В зале темно. Я не вижу зрителей. К кому обращены мои слова… Я вглядываюсь в темноту… Силуэт… Всего один зритель… Это Я…

Много лет я молча читала эти стихи и только сейчас поняла, что читала их себе. Признавалась в любви и не слышала, не понимала, все искала того, к кому я обращаюсь…

Я на сцене. Зал ярко освящен, я читаю стихи для одного единственного зрителя, для себя.

– Художник, нарисуй Мою душу.

Она учила меня есть с помощью ножа и вилки. Печь пирожки. «Если ты правильно замесила тесто, то услышишь, как оно дышит и „разговаривает“, когда ты его осаживаешь» – говорила она. Очень люблю печь пирожки.

– Смотри…

– Что это?

– То, что ты просил. Твоя душа.

– Душа – птица, красиво. Но почему она в клетке и черно-белая?

– Ты сам запер ее там.

– Мне не нравится картина! Переделай!

– Не могу. Только ты сам можешь выпустить свою душу на свободу.

– Но как?

– Бери ластик и стирай клетку…

– Но вместе с клеткой я стираю ей крылья…

– Ничего страшного, потом нарисуешь их краской.

– Я не умею рисовать!

– Умеешь, ты просто забыл…

– А какую краску мне взять? Их так много…

– На самом деле, их всего семь. Все зависит от того, как их смешать…

– У меня ничего не получится… Я боюсь… Что скажут люди… Они будут смеяться…

– Не бойся! Закрывай глаза. Бери кисти и рисуй…

– …

– Красный…, оранжевый…, желтый… Это же Птица-Феникс, она перерождается в огне и обновленная улетает в небеса. Птица из сказки, я узнал ее. Художник, она улетает…

– Не держи ее, пускай летит. Рисуй!

– зеленый…, голубой…, синий…, фиолетовый… Колибри. Маленькая птичка. Легче воздуха. Она может зависнуть на одном месте и пить нектар жизни… Спасибо, Художник! Ты раскрасил мою душу…

– За что Спасибо? Я просто дал тебе кисти, а краски ты смешивал сам…

Я очень хорошо помню квартиру моих родителей. Она часто мне снится. Мы жили в старом доме с толстыми стенами и деревянными перекрытиями… Его построили еще до революции.. Проходной подъезд… Бабушки на лавочке… Вход в подвал рядом с подъездом… Он завораживает и притягивает… Там живет волшебство. Мы с подружками мечтали залезть туда, но строгие взгляды бабушек-соседок, не позволяли осуществить мечту.

Я открываю дверь в подвал и вхожу. Останавливаюсь на пороге. Стряхиваю паутину с лица. Зажигаю свечу. Вперед. Что-то хрустит под ногами. Тишина. Рядом со мной тень рыцаря в доспехах, его сменяет старик с бородой и взглядом Деда Мороза… На потолке сидит зверек с мордочкой мыши и хвостом белки – соня или по-сербски пух, он занесен в Красную книгу. Я протягиваю ему орешки и иду дальше. Свеча выхватывает из темноты кирпичные своды старинного замка. Сыро и холодно, хочется согреться… Я направляюсь к выходы…

«Погоди!» – Тень останавливает меня, – «Если тебе понадобиться помощь, вовсе не обязательно спускаться в подвал.., я всегда рядом, просто поверни голову направо»

Я выхожу на улицу. Весна. Ярко светит солнце. Тепло. На мне красные лакированные сандалии и белые носочки… Я бегу домой… Сегодня воскресенье… Мы идем с родителями в зоопарк, а потом в кафе-мороженное…

Паспортный стол. Он занял очередь и присел в уголке. Сгорбившийся худой старик в стоптанных ботинках и потертой заштопанной куртке. Пробегая мимо, она остановилась, узнав его: «Вы принесли фотографию?» Он покачал головой: «Нет. У меня нет»

– Можно любую, даже старую.

– У меня никакой нет…

– Без фото я ничего не смогу сделать. Идите и сфотографируйтесь