А вот и приятная неожиданность. Размахивая ушами, Долли мчится, почти летит, волоча за поводок хозяйку:
миловидную, белокурую, легкую, кажется, тоже вот-вот готовую взлететь. Долли их просто столкнула друг с другом.
Смех, извинения, разговоры: «А вы?», «А я?». В воздухе смех! А Долли рядом. «А вы?», «А я?»
– А я сейчас у врача был! – Смех!
– Сейчас? – Смех!
– Зачем?
– Не пойму. Блажь какая-то нашла. – Смеется. – Померещилось что-то! Оба смеются.
– Ерунда.
– Бывает. Смех…
И тут знакомый голос, – взволнованно, огорченно, но твердо.
– Отпусти поводок! Я домой пойду… До свидания…
– Что вдруг? – удивилась хозяйка.
– Так… Без меня поговорите.
– Ну, беги. Лифтерша откроет.
Не взглянув на Виталия Григорьевича, Долли убежала. Навсегда… Туда, где бьют фарфор не потому, что его много, а потому, что люди там не железные… «Не понял… Ничего не понял…» – казалось было написано в глазах Долли.
Виталий Григорьевич почувствовал, что в голове на миг опять что-то резко перевернулось, и прежняя мысль остро пронзила сознание: «Собаки разговаривают разве?» Он растерянно посмотрел вслед Долли, затем, словно ожидал успокоения, вопросительно и с недоумением в глаза молодой женщины. Ведь она разговаривала с Долли… разговаривала обычно, как с ним. Как же это?.. Может, это естественно?..
А хозяйка Долли (Виталий Григорьевич вспомнил ее имя – утром Долли сказала!..), Эвелина, мило улыбнулась, не замечая его растерянности:
– Пусть бежит! Обиделась что-то! С ней случается. Простит. Знаете что, давайте я вас провожу! Вы ведь опять в школу? Так поздно?
…И оба рассмеялись…
Уже несколько дней ее преследовал лиловый цвет. Лиловым отливал снег. Лиловым казался свет фонарей. Кем-то оставленные на скамье, лиловели необыкновенно лиловые астры. Сначала это удивляло, потом стало пугать. Ведь не синий, не желтый, не зеленый. Лиловый! Разве это ни о чем не говорит? Лиловый цвет – цвет беды. Неузаконенно. Но она знала, что это так. И ждала. Недолго. Вечером, когда за окнами кружились уже совсем лиловые снежинки, раздался звонок в дверь. Открыла: прекрасная женщина в лиловом длинном платье, очень живые лиловые глаза, волосы цвета тумана.
– Я ваша беда. Ждете? – Она прошла в комнату.
– Ждала. Но почему именно я?
– Так вышло…
Они сели в кресла напротив друг друга. Они будто изучали друг друга, привыкали.,
– Вы долго будете со мной?
– Как получится.
– Я справлюсь?
Беда пожала плечами: «А как же другие?»
Страшно не было, но нарастала тревога. Тревога, которую не снять никакими словами, никакими лекарствами, никакой работой. Тревога, которая исчезает, только уступив место страху, отчаянию, бессилию.
– Вы мне поможете? – робкий голос.
– Я? – Лиловые глаза расширились от удивления. -Хотя… И так бывает. Правда, редко…
– Почему же вы все-таки ко мне пришли?
– Вы не понимаете? А спрашивали о помощи. У меня! Значит, одиноки. А кто-то должен быть рядом. Вот я и -пришла.
– Одинока? – с вызовом. – Почему одинока?! Муж, друзья, дети…
– Да? – с мягкой насмешкой.
Обе знали, что у кого-то истрепаны нервы и характер неровный, у кого-то работа сумасшедшая, кто-то чем-то болен, кто-то равнодушен просто… Обе знали.
– Ну, что же, вот и познакомились. До завтра. Беда протянула руку. От этого прикосновения стало
страшно… Оно не было леденящим – теплая человеческая
рука.
А телеграмму принесли часом позже…
Москва, 1975 г.
Работать не хотелось. Валентину Сергеевичу очень не хотелось работать. Ведь такой день… Солнца столько, будто не октябрь сейчас, а май, яркий, теплый. А работа… Работа, в общем-то, и сделана почти вся. Данные собраны, проверены – ничего необыкновенного. Остается сбить четкий, в меру эмоциональный доклад. Или речь? Да нет, на речь не потянет. Этим Валентин Сергеевич и занимался в кабинете своей дачи. Эту часть работы он, как правило, выполнял здесь. Привык работать на воздухе. Кое-что уже было готово.
«Музыка, постоянная нервная спутница искреннего художника, суть души этого- хрупкого, нежного существа», – отбила машинка Валентина Сергеевича.
– Литературщина?
– Ну да, конечно, – Валентин Сергеевич снисходительно пожал плечами, стряхнул пепел с сигареты, вяло потянулся. – Все так, – уговаривал он себя. – Но о ком пишем?.. О Лидии Павликовой, студентке консерватории, молодой и, как утверждают знающие люди, талантливой. А потом, она такая милая!.
Читать дальше