Валерия Арчугова - Сборник. Том II. 2017–2018

И летний зной, так удушающе тоскливый,

Под вечер смоет, охладив росой.

И русскому он сердцу безмятежно милый,

Что дремлет с утренней зарей.

Опавших листьев шелковый ковер

Среди раскатов гроз осенних,

Томит в душе моей костер.

И этой красоты я пленник…

Луна печально свет свой льет,

Тоскою отравляя сердце.

В ее объятиях, превращаясь в лед,

Все замирает в ожидании смерти…

Сравнится ли душистое цветенье,

С любви признаньем в полуночной мгле?

Когда, сквозь пелену угасшего влеченья,

Любимое видение является во сне?

И ты безмолвен,

Что цвет нераспустившейся весны.

Что в летний зной, чужой рукою будет сорван.

Воспоминаньем став, о сказанной любви…

Как непохожи мы с тобой —

Твое сиянье глаз и мой порок.

Не престаю я сравнивать с собой,

Не испытав отчаянный восторг.

Сиянье кожи шелк манит,

Уста твои прекрасней лепестков.

Твой аромат меня пьянит,

Как самый лучший из цветков.

А мой же дух отвержен Небом.

Я в этом мире без приюта.

И где добро без зла, я не был,

Не знал любви прощающей уюта.

Ты мой терзаешь дух во тьме,

Из камня что навеки сделан,

Все проявляя худшее во мне.

Ты – Ангел мой, а я – твой демон…

Лёка Егорова (настоящее имя – Байрашева Елена Викторовна). Выпустила два сборника (стихотворения/стихотворения и проза) в период с 2012 по 2016 годы. В 2013 получила Южно-Уральскую литературную премию в номинации «Талантливая молодёжь». Пишу поэтические и прозаические произведения с 14-ти лет. Иногда получается.

Летний вечер – когда трава умещается в поле ночи,

Ветер дремлет – как кот – едва

И мурлыкнет, когда захочет.

Летний вечер – когда ладонь, словно ночь, накрывает плечи,

И не хочется на потом миг откладывать или вечность.

Летний вечер – когда несёт вдоль по улице сонный ветер,

Пусть сказал ты пока не всё – ты впервые себя заметил.

Летний вечер – когда в тиши кто-то маленький шепчет маме:

«Расскажи мне, что значит жить. Покажи это не словами».

Летний вечер – когда мечта может рухнуть, а может – сбыться.

Летний вечер – когда он – ТОТ и когда ты, конечно, ТА,

И плохому не приключиться.

Смотреть, не моргая, как тает рассвет

и тянется нитка заката,

как детские ноги бегут по траве,

оставив паденья за кадром.

Прочувствовать шелест и шёпот, и ритм

в движении ветра и текста.

Узнать, что же взгляд из ресниц говорит

и чем тебе можно согреться.

Понять для себя, что такое идти,

неважно – за целью, без цели.

И, словно цветы, собирать по пути

улыбки, пока не истлели.

И верить в добро, и мечтать как всегда,

как будто ты маг и волшебник.

А если беда – то беде той не дать

набросить на шею ошейник.

Ни бахвальства, ни смелости, ни нахальства, ничего

Из этого.

Я не дочь его – дичь его

Поэтому.

Как иначе? Когда раскол,

Рана рваная.

Весь наружу; и мал, и гол.

Не пришёл никто. Думаешь: «А не рано ль я?»

Камни в горле катаешь.

На лист бросаешь,

Как рис в казан.

Весь угловат, взъерошен,

Смешон, не высказан.

Рваную рану запрячь в пальто

Из стихов поэтовых.

Да, ты ему никто, нет, ты ему никто

Не поэтому.

Да ты мал и гол, но не болен, не одинок,

Хлеб, ведро молока.

Он тебя вылизал, вымолил, выплакал.

И вот этим смешон ты, не поэт же ты.

Ты ему и не дочь, и не дичь – никто. – Вот поэтому.

С виду я человек. Если приглядеться – то я обычный парень. Если приглядеться еще сильнее, можно увидеть, что у меня смуглая кожа. Если приглядеться еще сильнее, то можно увидеть, что я состою из молекул. Если приглядеться еще сильнее, то я лишь набор квант. А кому-то интересен набор квант? Не думаю. Значит, и говорить обо мне нечего.

А ночью было коротко и ясно

Понять, что я твои мученья.

И я тебя вниманием опоясал,

И ты ломалась как печенье.

Тебя крошил. И жадною сорокой

Выклёвывал изюм из тела,

Ты мне сказала «ты поэт от Бога»,