– Моя фамилия Порохневич. Можно просто Порох. Здесь меня все так зовут.
– Бартек.
Порохневич кивнул и ткнул пальцем в бутылку.
– Вам нужно выпить.
– Я не хочу. Здесь все воняет рыбой. Да вообще-то я и не собирался пить.
Порохневич поднес бутылку ко рту, сделал несколько глотков, затем осторожно выдохнул в кулак и, полузакрыв глаза рассеянно произнес:
Сломался якорь, и мачты все
Треснули вмиг пополам,
И ветер мокрым бичом хлестал
Корабль по его бокам.
Он выжидательно помолчал, а потом отпил еще немного.
– Кстати, здесь есть… – начал было Бартек.
– Нет, – перебил его Порох. Здесь ничего нет.
– … почта? Телеграф?
– Ничего, – угрюмо подтвердил блондин.
Бартек сделал несколько затяжек. Папироса была вонючая и отдавала жженым сахаром. Тлела она медленно, словно желая продлить курильщику сомнительное удовольствие. Напрасно он поехал с Ирмой в эту командировку. Сидела бы в своей квартирке, читала книжки, смотрела телевизор или занималась обыкновенной домашней ерундой, которую так любят женщины. Впрочем, она этого терпеть не могла. А теперь…
– Что же мне делать? – пролепетал он.
– Пить, – сказал Порохневич и пододвинул к нему бутылку. – Ибо через полчаса начнется прилив.
– Да что мне ваш прилив? Вы понимаете что со мной? – меланхолично поинтересовался Бартек. – Я потерял любимую девушку, сам черт знает где – ни почты, ни телеграфа… А вы – прилив! Что это за осторов такой, черт возьми?!
– О-о! Это очень особенный остров, – сказал Порох. ‒И зря вы возмущаетесь. Пути господни неисповедимы. Думаете, кто-нибудь из здешних обитателей попал сюда по собственной воле? Я тоже так думал, но ошибался. Я здесь всего два месяца…
– Кстати, какое сегодня число? – спросил собеседник Бартека. – Впрочем, неважно. Здесь все теряет смысл.
Бартек саркастически хмыкнул.
– Царство абсурда?
– Что-то вроде того, – с неизменным добродушием ответил Порохневич. – Вот я, например, стал здешним священником, – добавил он с ироничным смешком. – А раньшебыл контрабандистом – перевозил кофе и сигареты на один из островов. Однажды наткнулся на морской патруль. Товар, сами понимаете, бросил…
– Струсили?
– Не думаю. Просто двадцать лет за контрабанду, по-моему, многовато. Я уже не в том возрасте, чтобы начинать жизнь сначала. Решил, что лучше утонуть в море.
– А оказались здесь.
Порохневич щелкнул пальцем по пустой бутылке.
– Лучше бы я утонул.
– Почему?
– Долгая история. Выпейте хоть немного, иначе вам будет очень плохо. Приливы на острове хуже пытки, – Порох посмотрел на Бартека и, поняв, что пить он по-прежнему не собирается, продолжил: – Знаете, еще до того как стать контрабандистом, я хотел поступить в семинарию…
– Но жажда материального благополучия оказалась сильнее?
– Нет. Просто я понял, что священник из меня не получится. Я не способен убеждать людей, заставлять их верить себе. Скорее всего мне не хватало искренности.
– Может быть, – пробормотал Бартек. – Но от священника я бы сейчас не отказался. Даже от такого, которому не хватает искренности. Пусть он хоть атеистом будет. По крайней мере, это было бы лучше чем пить.
Порох пожал плечами.
– Помолитесь.
– Я не умею. Да и незачем. Знаете что… – Бартек вынул из бумажника банкноту и положил ее перед Порохневичем. ‒Возьмите на все этого пойла и, давайте, напьемся.
Порох осторожно взял бумажку, потряс ею в воздухе и положил в нагрудный карман.
– На все – это слишком много, – возразил он.
– Возьмите сколько надо, остальное оставьте себе.
Порохневич прищурился, отпил из бутылки, встал, и перед тем как направиться к импровизированной стойке из бочек, за которой дремал хозяин, сказал:
– Берегите деньги. Без них здесь туго.
– Мне кажется они здесь вообще ни к чему. На острове, как я понимаю, нет никаких экономических отношений.
– Да. Но так уж повелось. Традиция, если хотите.
– Понятно. Значит без денег здесь туго.
– Здесь особенно. Работать негде, а кормить задаром никто не станет. Хотя…
– Что?
– Ничего. Пустяки. На водку много уходит. Если не пить, то еще можно продержаться.
– Не пейте, – сказал Бартек.
– Нельзя, – бросил Порохневич и пошел к стойке.
Бартек проводил взглядом его приметную, несколько сутуловатую фигуру и наклонился над стариком, которого Порохневич столкнул на пол. Старик мирно похрапывал, видимо, не испытывая особых неудобств в своем положении. Бартек усмехнулся, взял бутылку и, преодолевая отвращение, сделал несколько глотков. Боль сразу отпустила, только в голове стало непривычно тяжело. Он сдавил виски пальцами и глубоко вздохнул.
Читать дальше