Глеб Карпинский - Мечты сбываются. Сказки для взрослых

– Как дойти до дома российских поэтов? – спрашивала она напрасно у одного из них и на английском, и на французском. – Я опаздываю на творческий вечер.

Но степняки радостно улыбались, будто были рады, что она заблудилась, щелкали ее фотоаппаратами на память, снимали бедняжку на камеру и, в конце концов, предложили встать с ними в общую гигантскую очередь, ведущую к платным туалетным кабинкам синего цвета.

Поэтессе, и вправду, приспичило после выпитых незадолго до этого двух бутылочек пива, и ее блуждающий взгляд искал укромное место. Но не делать же такие интимные дела на скошенных городских газонах? И она впервые с ностальгическим чувством вспомнила свой вмиг осиротевший с ее отъездом хутор, его могучие просторы, и каждый куст калины, под которым можно было присесть и ни о чем не думать… И сейчас, в окружении чуждых ей этих все время улыбающихся кочевников, у нее невольно создавалось впечатление, что в той дальней заветной синей кабинке показывают всем поочередно какую-то жуткую трагикомедию, и каждый, заходя туда, рискует утонуть от переизбытка естественных надобностей. Но все равно она какое-то время безропотно стояла, а образ ее благородного рыцаря мельчал и опускался ниже плинтуса, пока не превратился в мычащего пьяного бомжа, распластавшегося на ступеньках великолепного здания в стиле рококо с башенками из красного кирпича и с неоновой вывеской «Стоматология».

Поэтесса, всегда неравнодушная к прекрасному, тут же отлучилась из очереди и, осторожно перешагнув через своего рыцаря, дернула на себя дверь обнадеживающего заведения. Контора внутри оказалась цивильная, отделанная мрамором, а полы блестели так, что в них отражались хрустальные люстры. На ресепшне сидела строгая дамочка с выражением скучающего бульдога, которая вся оживилась, как только раздался звон дверного колокольчика, и на пороге показалась наша героиня с чемоданом.

– Здравствуйте! – просияла секретарша, показывая отменные лошадиные зубы. – Вы к Илье Юрьевичу по записи?

– Можно сходить в туалет? – спросила робко поэтесса и стала озираться по сторонам, впечатленная лепниной и фресками.

– В туалет? – наморщилась секретарша и резко остановила свою попытку привстать. – Это категорически невозможно. У нас туалет только для тех, кто по записи. Попробуйте сходить в обменный пункт, соседняя дверь.

– Вы знаете, я там уже была. У них нет туалета, – возразила поэтесса. – Они ходят в бутылочку.

– Я Вам помочь ничем не могу, – огрызнулась секретарша и демонстративно уставилась в какой-то журнал с иллюстрациями вышиванием крестиком.

«Уж не бывшая ли это женушка моего рыцаря?» – еще мелькнула мысль у столичной гостьи, и руки так и зачесались, чтобы не запустить в мучительницу своим чемоданчиком. Но чемоданчик было жалко, к тому же поэтесса, все еще надеясь на благоразумие этого цепного бульдога, произнесла вслух:

– А что же мне делать, если приспичило…?

– Значит, только на улице, – был резкий ответ, не отрывая глаз от страниц специализированного журнала. – «Не советуем новичкам браться за наборы с темной канвой»… – прочитала она затем вслух.

– Хорошо, дайте тогда мне жалобную книгу, – спокойно произнесла поэтесса, стараясь не показывать вида возмущения.

Очки секретарши медленно опустились на переносицу, глаза люто сверкнули нездоровым блеском, всматриваясь куда-то в угол. Возможно, распластавшийся мычащий бомж на ступеньках был ее уже первой сегодняшней жертвой.

– Я – известная поэтесса, – гордо расправила плечи наша героиня, готовая держать удар.

– Кто-кто? – переспросила секретарша, демонстративно прочищая уши наманикюренным мизинцем. – Цветаева что ли? Ахматова? – поиздевалась она еще немного.

– Я пишу под псевдонимом Хуторская козочка, – утчонила наша героиня. – Может быть, читали?

– Может, и читала, – засомневалась та. – Но я еще раз Вам русским языком говорю, что туалет у нас только для тех, кто по записи. Это строгое внутреннее распоряжение Ильи Юрьевича. Вы сами видите, сколько здесь народу подозрительного шастает. А если кто с гепатитом придет? А у нас, между прочим, операции проводятся…

– Я не кто-то! – возмутилась поэтесса. – «Мой благородный рыцарь любит сосиску в тесте» уже объявлен в номинации конкурса, мне должны вручить членский билет…

– Только по записи…

– Дайте тогда жалобную книгу!

– А зачем Вам наша жалобная книга?

– Кое-что напишу там, а Вы потом почитаете.