Дмитрий Факовский - Необычайные истории из жизни людей и бесов

– Всё нормально, дядя, – мелкий протянул ему белый бумажный пакет.

Артём, озираясь, словно все только и смотрели на них, схватил товар, и, едва не выронив от волнения, сунул свёрток в карман куртки. Уже там он прощупал содержимое – что-то твёрдое и квадратное. Но небольшое.

«Наверное, там не два грамма, а, в лучшем случае, полтора», – подумал он.

– Мне нужно всё проверить, – сказал Артём.

– Не здесь же, – заныл паренёк.

– Я в туалет схожу, – он встал из-за стола.

– Я спешу! – заскулил у него за спиной Пыжик.

– Подождёшь, – огрызнулся Артём.

Туалетом тут служила крошечная кабинка с унитазом и умывальником. Внутри уже кто-то заперся. Возле двери мялись два основательно поддатых посетителя. Артём понял, что это надолго.

Он вернулся в зал, но Пыжик, прихватив рюкзак, сбежал.

Кристина так и не вышла на связь. Артём ещё два жды набрал её по дороге домой: абонент – не абонент. Он проверил её страничку: в последний раз девушка была онлайн в самом начале митинга – запостила фотографию на фоне полицейских.

«И хрен с тобой», – подумал Артём.

Дома он приготовил зелёный чай с лимоном и сахаром. Чай бодрил. Артём достал гашиш и положил его на журнальный столик.

«Почему камень такой красный?» – задумался он.

Артём включил телевизор. В новостях показывали зас треленного в Париже мигранта и последующий разгон митинга его собратьев. Под бормотание диктора крутили оперативную хронику: истекающие кровью правоохранители пытаются сдержать несколько сотен молодых ребят; кто-то бросил в стройные ряды спецназа пустую пивную банку – один из бойцов мужественно упал.

«Чёрт с вами», – думал Артём.

Он зашёл в Интернет почитать об их митинге: писали о тысяче задержанных.

«Чёрт с вами», – повторил Артём.

Он выключил ноутбук, взял камень и принялся его разглядывать.

«Почему он красный? Гашиш ли это?» – чем больше Артём думал об этом, тем сильнее накатывала тревога.

На прошлой новогодней вечеринке в клубе, который им любезно сняла их межгалактическая компания, он курил гашиш с какими-то ребятами из параллельного офиса и запомнил, что к чему.

Артём нашёл небольшую бутылку минеральной воды и вылил содержимое в раковину. Взяв зажигалку, Артём прожёг в дне бутылки дыру размером с тыквенную семечку, после чего принялся разворачивать её заранее приготовленным ключом. Горячий пластик обжигал пальцы и лип к коже, но отверстие быстро увеличилось.

Закрутив крышку, Артём отложил бутылку в сторону.

Нужно было подумать, где курить. Выходить на балкон он не хотел: соседний дом находился метрах в пятиде сяти, но кому-то вполне могло прийти в голову подсматривать в бинокль. Если не за ним конкретно, то вообще – разглядывать людей. Артём бы и сам так наверняка делал, будь у него достойная оптика.

Нет, на балконе было слишком опасно. Оставалась кухня. Он включил вытяжку и выложил на столешницу своё добро – камень, бутылку, зажигалку и сигареты.

Артём приготовил себе первую плюху. Гашиш шёл мягко. Ему даже не хотелось кашлять. Подождал. Ничего не происходило. Подумав, он сделал ещё четыре затяжки.

Когда Артём докурил, исчезло электричество. Резко замолчал фонтанирующий новостями телевизор. В квартире натянулась тишина.

Его не пёрло. Артём подождал ещё минуту. Ничего не происходило. Вообще ничего. «Обманул мелкий», – подумал он раздражённо.

Артём сходил в коридор и проверил пробки – электричества всё не было. «Надо куда-то позвонить», – подумал он, но не смог вспомнить ни одного экстренного номера.

Вместе с электричеством пропал Интернет. Артём попытался зайти в сеть с телефона, но вся связь легла.

«Хрень какая-то», – рассудил Артём, оделся и вышел в парадное.

Соседние квартиры молчали. Его совершенно не торкало. Решив разобраться с Пыжиком после и не став беспокоить соседей, у которых, судя по всему, тоже не было электричества, Артём спустился во двор.

Смеркалось. Окна домов кляксами сливались с бетонными панелями. С улицы послышался вой сирен. Артём подумал, что нужно вернуться домой, но вместо этого вышел со двора.

На улице было пустынно. Вдалеке ухнуло: Артём увидел, как в конце квартала вспыхнул автомобиль.

Всё чаще звучали тревожные голоса каких-то служебных машин. Иногда казалось, что сирены выли прямо у него за спиной, но, оборачиваясь, Артём ничего не видел.

Он быстро зашагал к метро. Было страшно.

Пройдя мимо догоравшей машины, чтобы свернуть в соседний переулок, Артём увидел ещё несколько покорёженных, сожжённых автомобилей. Людей, как и трупов, не было.