Иван Пальмов - Лотерея

В кромешной тьме просыпается человек уверенный, что он именно человек, и что у него даже есть имя. Его зовут Джон Изи, простое короткое имя, которое он, пожалуй, обязан был запомнить. И ведь запомнил. Что еще помнил Джон? Мысли его путались, и еще не раздвинув веки, он начал припоминать… «я не помню вчерашний день» – подумал он. Так и есть, вероятно, так бывает у пьяниц, но я ведь нормален. Я не чувствую что у меня болит голова или пахнет во рту. Наверно, это был обычный день, я провел его на работе, кажется, могу даже что-то припомнить. Нет, увы, мысль как огромная бабочка улетела из рук. Она кажется такой большой, что я обязан ее поймать, и я подношу руку, но в последний миг она улетает. Почему так темно? Джон начал разыскивать шторы, споткнувшись же несколько раз, он бросил эту затею и решил найти выключатель. Все тщетно. Кажется, стоит лампа, еще бы она заработала… есть! Свет зажегся, ну и что дальше? Квартира кажется чужой, но вспомнить свою Джон все же не смог. Выходит это его квартира. Такова теория метода исключения. Не знаешь правды, тебе поможет Гаусс, может и не только он. Нет, он-то молодец и применил свою систему там, где надо, там, где есть понятные цифры и буквы, но многие хватаются и несут это дальше. Что уж греха таить и философии досталось, в которой не то, что истины, единого точного определения нет. И так далее и так мы выясняем истину. Бог с ним с Гауссом и с квартирой, они-то никуда не убегут, а вот Джону Изи бежать куда-нибудь надо, он человек. Живой человек – это важно. Неизвестно сколько продолжится эта путаница, и обдумав это Джон принялся искать факты. Первый факт ждал его в шкафу, на четвертой полке сверху лежала стопа конвертов, внутри были микросхемы, платы, много чего, на остальных полках тоже, но единственный конверт с подписью лежал именно на четвертой полке. Там была надпись из одного инициала и фамилии – Р. Дор. Может это его квартира? Или меня зовут не Джон? Рэндел например.

Вот же было удивление. Ох, ох, ох как не позавидуешь этому человеку. Надо же было включить компьютер, и едва зайдя на почту увидеть имя. Оно ведь могло быть какое угодно. Рон, Ринго, Ральф, Роман, Роберт, долго можно продолжать. Нет, там именно Рэндел мать его. В конце концов, это мог быть его друг у которого, кстати, и задержался Джон. Отличная мысль, она успокоила Джона, стало гораздо легче.

Телефонный звонок. Джон долго не решался ответить и он мог бы не отвечать ссылаясь на то что квартира не его, а следовательно, и звонят не ему. Увы, телефон был в кармане Джона, и ответить пришлось.

– Черт тебя дери Рэндел, с тобой невозможно связаться, что с тобой? – голос не был знакомым, казалось именно так. Вероятнее всего.

– Простите, кто звонит? – робко ответил Джон.

– Ты издеваешься сейчас? – голос начинал нервничать…

–Нет, нет, постойте, возможно, вы приняли меня за другого… – перебил его Джон.

– Ага, наверное, сводный брат маминой подруги тестя? Ты чего блин несешь?

– Чего вам от меня нужно? – истошно пробормотал Джон.

– Ладно, я нашел одного парня из этой самой библиотеки, он прислал мне фото того что нам нужно. Если это конечно оно. Затем я и звоню тебе, чтобы ты определил это. Письмо с фотографией у тебя, зайди на почту.

Джон не сразу пришел в себя после очередного удара. В том, что человек, говоривший с ним по телефону, узнал его голос, сомнений не было. Необходимо все выяснить, удостовериться, найти людей которые его знают. Пока достаточно и этого. Впрочем, есть компьютер, файлы, письма, по ним можно о чем-то догадаться, если уж не узнать на верно.

Так и есть, Рэндел Дор повсюду, может и Джон то вовсе не Джон? Все бы могло найти себе объяснение, если бы не чувство причастности. Чувство тонкое, как легкий ветерок, который шепчет знакомый мотив откуда-то издалека. Джон открыл последнее письмо. В нем фотография и подпись: «это оно?». Джон, конечно же, не уверен, да и зачем ему быть уверенным в ситуации, которая к нему не относится и все же он нажимает кнопку ответить. Наверное, машинально, так сделал бы каждый. Неизвестно до подлинно, что именно подвигло Джона, то ли страх перед лицом разгневанного Джорджа, то ли любопытство дальнейшей переписки, но он ответил. «Да» – написал Джон, а что «да» он, кажется, и сам не понял. Простой ответ, не требующий объяснений, за ним ведь должно что-то следовать.

Увы, так, по-видимому, думал Джон, но не Джордж, а потому обратный ответ и не поступил. Джон решил выйти на улицу, в надежде, что кто-то узнает его и все расскажет. На улице никто не встретил Джона сразу, а после, уже уйдя со двора, появились люди. Никто не узнавал Джона, но в этом не было ничего удивительного. Тогда страдалец решил вернуться во двор и посидеть там подольше. Едва Джон пересек арку, как увидел немолодого мужчину в синей рубашке и светлых джинсах, ничего особенного, на лице были усы и квадратной формы очки со сглаженными углами. Мужчина ничего не делал, не пытался раскачиваться, копаться в телефоне, почитать книгу, просто сидел и ждал. Едва Джон подошел ближе, как понял, что ждал тот мужчина именно его.