Иван Пальмов - Химера

Пустой вестибюль здания почты, полночь. В вестибюле сидит мужчина в пальто и шляпе, кругом кажется, никого нет, но как только мужчина снимает шляпу и достает пистолет, из-за колонны выходит мальчик на вид лет двенадцать.

– Пользы будет больше, если стрелять не в голову, а в ногу, – заученным дрожащим голосом произносит мальчишка.

– О, господи, ты откуда взялся? – опешив, ответил мужчина.

– Там просто было так сказано, – прокомментировал свои слова мальчик.

– Где? – мужчина сел обратно за стол посреди вестибюля.

– В моем письме.

Мужчину тот час пробрала дрожь от того только, что его смерти дали отсрочку.

– Каком письме? – едва выговорил мужчина.

– Я переписываюсь с одним человеком, которого я не знаю. Он всегда пишет невесть какой бред, но мне нравится. Нравится, что могу переписываться с ним.

– Интересно.

– По правде говоря, пишет-то всегда он, а я… я тоже пишу, но не отправляю свою ответы.

– Почему же?

– Они не доходят до него.

– Вот как, и в чем же проблема?

– В том, что он пишет с моего адреса. Да это, наверное, странно, но у этой странности есть объяснение. Он пишет из будущего, с тридцатых годов двадцать первого века, – все еще слегка дрожа, проговорил мальчик.

– Через сто лет значит, – задумчиво, как бы для себя, сказал мужчина, – и что же он там написал, что ты в такую рань ушел из дома.

Мальчик все еще дрожал, хоть может и только от холода, но все же возможно просто боясь.

– Он говорит, что существует игра, – с расстановкой начал мальчишка.

– Игра? – переспросил мужчина.

– И вы в нее играете.

– Что значит, играю, этот иносказательное выражение что ли? – уставился пристальнее мужчина.

– Это совершенно буквальное выражение.

– Я не играю в игры.

– Играете, просто не знаете об этом.

– Шашки, ты про шашки? – с улыбкой вспомнил мужчина.

– Нет, не шашки. Это страшная игра и вы лишь потому ее не вспомнили, что вам кажется это сном, – мальчик увидел, как переменился в лице мужчина и остановился.

– Что ты сказал про сны? Дай мне, пожалуйста, это письмо, я верну тебе его после.

– Извините, но не могу, я его сжег.

– Зачем? – сурово сглатывая, выдавил мужчина.

– Потому что такова была воля писавшего.

– Черт. Ты уверен, что там были те слова, что ты сказал мне?

– Ну конечно, – робко ответил мальчик.

– Почему нужно стрелять в ногу?

– А зачем вы хотели стрелять в голову? Ладно не отвечайте, вы задали правильный вопрос, – мужчина до того полагавший, что мальчик говорит лишь заученные фразы, теперь отнесся к нему более серьезно, – это все чтобы пронести память сквозь время, ну или сон. Вы ведь поэтому теперь здесь, поэтому вы приставили пистолет к голове? Из-за снов.

На лице сидящего мужчины показался страх и согласие. Мальчик продолжил.

– все это игра, в которую играют другие. Вы тоже в нее играете, но само ваше участие уже проигрыш. Как только вы засыпаете вы попадаете в игру, но вы не помните этого потому что думаете что это сон. Возможно, это и есть сон, но вы не можете проснуться.

– Что значит, не могу проснуться?

– Вас просто отправляют обратно.

– Кто отправляет?

– Я ведь сказал уже, игроки.

– Это какая-то бессмыслица, – едва не плача сказал мужчина, – как тебя зовут?

– Боб.

– А меня Сэм. Ты знаешь, что в моих снах Боб?

– Нет. Я только знаю кое-что из писем, но там не говорится про сон.

– Они ужасны, эти сны.

– Поэтому вы хотели убить себя?

– Потому что они слишком реальны.

– Видимо поэтому вам и нужно стрелять в ногу.

– Да уж спасибо за совет дружок.

– Нет, я серьезно. Я уже говорил, что нужно нести память сквозь время, это именно так и делается. Когда вы попадете в игру ничего уже не останется, ни шрама, ни следа и только боль, возможно, будет напоминать вам о том, что есть и другой мир кроме нашего. Дальше я не совсем понял, но там сказано, что даже удаленный файл оставляет за собой некий шлейф, по которому можно узнать о его существовании. Пуля и будет тем шлейфом, – парень развел руками смотря то в одну то в другую сторону, – там так написано.

– Это все?

– Да. Мне просто интересно, что же там в ваших снах? – лицо мальчика теперь уже не выражало страха, но было преисполнено жалости.

– Я плохо их запоминаю. Быть может нужно спросить того кто пишет тебе письма.

– Я ведь говорил уже, что он не отвечает, а так он, наверное, знает.

Сэм встал со стула и немного шатаясь, направился к выходу.