Alain Akoб - Забытые орхидеи Монмартра

По прошествии некоторого времени пролетевших в сосредоточенной работе, он остановился, посмотрел на результат своих трудов и с яростью швырнул холст в угол, на этот раз всё таки задев ведро, из которого вылелась мутная вода, распространяя запах прелой тряпки по мастерской и в изнеможении плюхнулся на диван, проклиная всё на свете.

Немного успокоившись, он устало подошёл к валявшемуся в воде полотну, отёр рукавом расплывшуюся от влаги краску и стал пристально вглядываться в цветную размазню в которой расплывчато появилось, что-то напоминающее глаза.

О, проклятие! -вскрикнул он в ужасе, спотыкаясь о ботинок, табуретку, чуть не перевернув стол по дороге бросился на кухню-схватил нож со стола рядом с обрезками вчерашней колбасы и искромсал полотно вдоль и поперёк. Весь день пошёл насмарку, ничего кроме как её глаз он теперь не мог писать, они везде эти глаза-в уме, на полотне, в глазах…

Нащупав в кармане пиджака последнии оставшиеся монеты, мотнув головой как бы отгоняя дурные мысли Макс вышел на улицу и пошёл в сторону бара где увидел её. Нет, нет он не был настолько наивен, чтобы надеятся встретить её снова, но какая то невидимая сила тянула его туда, где он видел эти глаза. Бар был полупустой, хозяин заведения по прежнему тёр какую-то тарелку под часами. На том месте где он был прошлый раз сидел тучный мужчина, пил кофе с булочкой время от времени оглядывая зал своими выпученными глазами на выкате.

Макс хотел уже устоится перед первым попавшимся столиком, как неожиданно передумал. Он прошёл через весь зал и сел на тоже самое место где вчера сидела незнакомка, ему даже стало как-то приятно от этого, словно тепло её тело ещё оставалось на стуле, попросил чашечку кофе, окинул взглядом посетителей, посмотрел на улицу через витрину бара и застыл от неожиданности. В зеркальном отображении стекла на него смотрел тучный господин с выпучиными глазами, что сидит на его вчерашнем месте.

Значит, она смотрела на меня, как и я на неё! Кто она такая? Может я встречал её где-то раньше? Она знает меня? – вопросы роем назойливых мух вмиг закружились в потяжелевшей голове, ненаходя ответа они роем вылетали из ушей прерываемые шумом посетителей в зале.

– Вам принести, что нибудь выпить? Вам плохо? Может холодной воды подать? – верещал голос официанта

– Нет, нет спасибо, уже прошло- вспоминая, что второй день как он не ел ничего

– Чем могу быть полезен-протирая тряпкой соседний столик

– Немного горячего шоколада и круассан, будьте добры- подумав- а скажите любезный, вчера здесь сидела молодая девушка, где-то между десяти и одиннадцати часов утра, она здесь часто бывает?

– Неужели вы думаете, что возможно запомнить каждого кто заходит сюда, даже если вы официант – пожимая плечами- вот вас я первый раз вижу у нас.

– Да, да конечно, извините. Кстати я вчера был у вас- с ноткой сарказма

– Значит не заметил-с сожалением пожимая плечами.

– Вы не расстраивайтесь, вчера здесь работала девушка.

И всё таки, всё это странно, смотря на официанта который, теперь уже что-то говорил шефу вполголоса, а тот смотрел на него покачивая головой в знак согласия.

Макс был пятым ребёнком в многодетной семье железнодорожника. Отец, Бернар Нест неделями не бывал дома, мать еле справлялась по дому – стирать, кормить, поить следить за детьми, поэтому его детство прошло в полной свободе. Горы, реки, лес, ручьи и овраги порой были его домом и единственной забавой. Он проводил почти всё своё свободное время, на природе. Рос смуглым деревенским крепышом, с карими глазами, этакий бурдюк с красным как кровь вином, готовый в любой момент взорваться на самые отчаянные мальчишеские проказы.

Однажды во время одной из таких прогулок, на опушке леса около ручья он случайно наткнулся на художника, который рисовал ручей заросший камышом и лежащую на траве обнажённую девушку, за которой подглядывал молодой мушкетёр из-за кустов сирени.

– Нравиться- необорачиваясь спросил художник?

– Да, очень.

– А, что тебе нравится?

– Речка как настоящая

– Да-протянул художник-а девушка тебе не нравится?

– Нет-уверено сказал Макс- мушкетёр красивее, особенно шляпа на славу удалась – с видом знатока

– Сара, где ты там? Выходи, ты не нравишься молодому человеку – неожиданно закричал художник в направлении кустов цветущей бузины

– Кому это я не нравлюсь здесь! – из раздвинувшихся веток вышла обсолютно обнажённая молодая женщина, очевидно натурщица только вышедшая из воды. Её длинные, волосы разбросанные по плечам трепыхались от лёгкого ветерка, на белом роскошном теле с застывшими капельками воды красиво выделялись округлые груди со стекающим ручейками влаги между ними вплоть до лобка на котором еле виднелся светлый пушок курчавых волос. Его робкий взгляд непроизвольно скользнул к соцветию её ног, заметив она продолжила.

Читать дальше