Юрий Бойцов - Всячина. Сборничек в дорогу

Что в голову лезет.

(сборничек стихов)

Осень.

Где же берёза твой светлый наряд ?

Один лишь листочек пожаром объят.

Как маленький рыцарь солнечных дней.,

Как память о прошлом, но ливни сильней.

И ветер безжалостно бьёт тебя в грудь.

Приди кто на помощь и дай отдохнуть.

Уставшим плечАм . Как ты выдержать смог?

Последний из памяти летней листок....

Но дни всё короче, а осень всё злей.

Взгляни на него и ты станешь добрей.

Как больно, когда он сорвётся в ответ.

Оставшись последней из летних примет.

Да, лето закончило свой марафон.

Ты слышишь фонариков жалобный стон,

И в луже увидишь, войди на балкон -

Соседская кукла, рядышком ОН!

Прижавшись к стеклу ты посмотришь в окно,

Как хочется лета, как хочется… но -

Унылые песни , поют сквозняки

И осень бушует всем нам вопреки.

Признание.

Много раз я божился любимая,

Быть с тобою нежней и ласковей.

Понимал, что моя красивая,

Мою жизнь, мне же сделала сказкою.

Будни-проза мелькают поездом.

В суете затирается главное.

Кухней, стиркой и редким отдыхом

Твои дни наполнены, славная.

Виноват пред тобою пожизненно,

Что так мало дарю тебе времени.

Сколько радости мне в твоём имени!

Моя светлая, моё вдохновение!

И случается вдруг озарение -

Без тебя не возможно дыхание!

Вдруг поймешь, что такое везение -

Богом данное мне избрание.

Портрет.

Ты созданная мной из акварели

Вот-вот сойдёшь с альбомного листа.

Пройдёшь по комнате, а я ещё не веря -

Своей удаче и уже потери,

Ещё не осознав всё до конца,

Смотрю на взор прекрасного лица.

Твои глаза горят бесстыжим жаром,

А на губах полуоткрытых – сама страсть.

Твой локон, словно отблески пожара,

Так долго падал и никак не мог упасть.

Воспетая воображеньем сотни раз

Как часто гибла так и не родившись,

Любовь моя… Так может быть сейчас?

Подобная красой императрице

Сойдёшь и скажешь: Я благославляю час ,

Когда твоя рука коснулась кисти…

Дождь за окном, мольберт стоит в углу.

Как на бегах куда-то ветер скачет.

Разорванный рисунок на полу,

Дымит окурок, я сижу и плачу…

Оптимистическая.

Ну что ж , дорог обратно нет!

Но кто-то зажигает свет,

И в окнах снова мир живёт,

И снова веришь тем кто ждёт.

И снова светел взор и чист,

И жизнь чиста как белый лист.

И вновь, но твёрдою рукой -

О лучшем строки за строкой.

И нет преград, что не пройти,

И ты не пропадёшь в пути.

И если будет боль опять,

Ты точно сможешь устоять!

Флешка.

Жизнь моя, словно флэшка замызганная,

Мелкая, размером с ноготь всё уместила.

Суть мою, ото всюду изгнанную.

Горе и радость, всё что со мной было…

Вёл меня навигатор когда-то

По дороге в страну без имени.

Обернулась дорога расплатой.

Да икнулась, что стал ранимее.

Может взять мне и флэшку эту

Без оглядки стереть и выбросить.

Не оставив места секретам

У фортуны, судьбы иной выпросить.

Мне бы память свою, да любовь

Отформатировать к горькой матери,

И начать как младенец вновь,

Но боюсь, что силы истратились.

И возможно ли мне забыть?

Променять всё на что – то новое.

Смех ребёнка, он должен был быть!

Не стереть, он судьбой уготованный.

И по длинной дороге без имени,

В страну где нет никакого названия…

Тянет сквозь не преодолимое

Может там я найду призвание…

КРИК.

ХРУЩЕВА ХРУЩЕБЫ-ПОЗОРИЩА,

БЕССМЫСЛЕННЫЙ МИР НИЩЕТЫ.

НО ИМЕННО ЭТИ УБОЖИЩА

РАБАМ ЗАМЕНЯЮТ МЕЧТЫ.

И ВКУСНО И СЫТО И ПРАВИЛЬНО,

НИ КАПЛИ СВОБОДЫ ГЛОТКА!

НАМ ТОЛЬКО УЛЫБКУ ОТ БАРИНА

И БОЛЬШЕ НЕ НАДО ПОКА.

НО КТО-ТО В ТОЙ СУТИ ХОЛОПСКОЙ,

ОТМЕРЯВШИ ЦЕНУ СЛОВАМ

ВДРУГ СКАЖЕТ НАМ ФРАЗОЙ НЕ БРОСКОЙ,

А МОЖЕТ БЫТЬ КРИКНЕТ, ПОРА!

Мухосранск головного мозга.

Жрущий пельмени из дерьма слепленные,

Пялящий взор свой бессмысленный в зомбоящик,

Глупо уверенный, что отмеченный,

Сидишь ровно в девять и ждешь причастия.

Ждешь и поддакиваешь каждой хрени,

Не напрягая извилин разглаженных

Всё не понятное шлёшь по фени,

Остальное не видит мозг загаженный

Мухосранск – как диагноз восторженных зрителей.

Москва или Питер совсем не важно.

Это точная суть нас, безмозглых жителей.

Всё просто и грустно – тупая лажа!

Две фотографии.

(повесть)

глава 1.

1.

Одинокий пакетик чая – секонд хэнд, сиротливо болтался в стакане, еды больше не было , деньги кончились , а до аванса, так безнадёжно – оставалась бесконечность. На улице тоскливо моросил дождь и уж совсем не хотелось высовывать нос из- под одеяла…