Анна Князева - Два голоса

© Анна Олеговна Князева, 2020

ISBN 978-5-0051-9322-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Любое совпадение этой истории с реальными обстоятельствами является случайным, поэтому после прочтения во всём советую придерживаться стандартов изучения социальных процессов общества Российской Федерации.

Книга составлена методом моделирования реальной ситуации и использования реального опыта реальных лиц в нашей стране. Лица других стран тоже использовались, так как здесь учитывается опыт менталитета общества.

Снег. Красные кирпичные пристройки. Куранты. Заборы Москвы. Такие живописные, но такие в сравнении с яркостью остального невзрачные, пропитанные желанием их достроить и отвязаться от этого поскорей. Каждый шаг делания в процессе работ над ними ещё тогда навевал какую-то тоску и печать. Каждый строитель оставил этим часам и заборам из красного кирпича каплю своей крови, не зная, на сколько они живые на их поте и труде.

Некоторые строители так и говорили: «любой фундамент помнит своего мастера». Это достаточно справедливо. Все вещи, созданные людьми в участии их проявления, помнят их. Только ради этого люди так любят выполнять работу, создавая новое: они записывают так в реальность хотя бы факт того, что они были здесь. Это отражение вечности человека, как разумного живого существа: постоянно человеку нужно что-то делать, чтобы утвердить хотя бы факт мига своей жизни.

Толстый и светлокожий мужик в жёлтой длинной куртке шагал в эту зиму мимо этого самого забора, глядя на Куранты. Он был чисто выбритым и очень аккуратным, но слишком правильный с точки зрения людей. Слишком логичный человек. «Не наш он человек» – говорили часто про него. «Не пьёт, курит, не матерится и постоянно занят какой-нибудь ерундой. К женщинам относится. Словно к псине и уважает только таких же, как он. Не наш он человек. Роботоподобный и неинтересный» – приблизительно такое мнение о нём вынашивали многие случайные встречные и его знакомые о нём, хотя он и стремился это изменить.

Этот процесс был его любимой в жизни игрой: изменить мнение людей о себе, изменить общество, изменить свою жизни, получив одобрение на то от тех, кто властвует над ним. У него не было и мысли о том. Что с ним то-то может случиться. Всё безопасно и всё хорошо. И всё, и будет хорошо.

Красота курантов оставалась за его спиной и мимо прошла девушка в пальто. Он не видел её внешность, но запомнил траурно печальные глаза. Она молча прошла мимо и ему ни слова не сказала.

Пройдя шагов десять, он оглянулся. Она скрылась за зданием Кремля. Его немного по неизвестной ему причине пробрала жуть просто от понимания, что таких глаз он до этого никогда у живых людей не видел. Никогда он не встречал ни одного живого человека с такими глазами. Они отражали не обычный траур обыденного несчастья. Они отражали что-то, что он боялся даже понимать.

Он при своём неверии в Бога, постоянно был вынужден ходить в Церковь, не ведая её осквернение, не ведая смысла молитв там, не ведая для чего это требуется тем, кто управляет и поддерживает сие ремесло и главное, не знал, как должно быть для людей и их благополучия. Его устраивало так, как есть, как и всё наше общество. Никто из них не знал, что это поклонение жертве бедняка для них так и будет дальше роком их смертельного и преждевременного конца, так как каждый в муках нищеты умерший есть потеря части их будущего. Человек не воскреснет в прежней форме здесь – эта форма уже умирала. Они не примут его здесь таким. И никогда такого человека не будет больше как его. Этот человек при любом шансе покинет расу вообще просто за это предательство в оставлении на смерть.

Он стремился хотя бы узнать, что же его не устраивает в его жизни. Что не так? Почему всё хорошо, но что-то мучает его сердце? Беспокоит… Просто немного что-то до сих пор его беспокоит.

Жена у него была. Ребёнок был, а больше ему и не надо. Достаточно мужику всего: любовь есть, квартира есть, работа есть, деньги есть. Всё в достатке. Однако только посмотрит на жену и сердце в муках сжимается. От чего? От чего это? От чего же? От чего?

А любопытство огромной волной летало за его спиной, которое он, как вся Москва, считал своей душевностью, душой, которую не видит.

На фоне мест, что люди не замечают распростиралась волна тревоги о человеческих смертях от убиения Богом и здесь тоже витала их кровь, являясь счастьем простого обывателя.