Жорж Дмитриев - НЮ – комментарий к фотографии. Стихи. Книга № 9

Поздравил ли тебя с 8 мартом,
я забыл, не помню…
Но ты, мой ангел, знаешь, что об этом
сентябрь мне напомнит днём рождения твоего,
в котором обязательно я вспомню,
чтоб не забыть поздравить в январе…
Надеюсь, моя радость,
что ты меня так крепко любишь и
мне напомнишь о себе
в мой праздник в феврале…

09 марта 2021

Я точно знаю, что не наврежу,
а вот помочь, пожалуй, что смогу!
И пусть Орфей, играет вальс на флейте:
тебя, как лучшую из эвридик,
я увлеку в кружении нежных звуков,
мотивами рожденными в любви…

Сударыня.
позвольте пригласить Вас
на тур вальса,
который обойдется Вам
всего лишь троекратным поцелуем…
Сраженный Вашей красотой – Жорж

10 марта 2021

Что толку вечно ворошить
Те чувства, что уже угасли?
Кощунство сердце изводить
И мучить мыслями напрасно.
Иссякла острота влеченья,
Увяла сопричастность душ,
Остались горечь пораженья
И сырость от осенних луж.
Анжелика Бабич

В тебе ещё горит огонь желаний и,
взгляд оценивающий твою плоть,
вновь,
как и прежде,
страсть пробуждает и ты
уже Ему принадлежишь,
Его ласкаешь мысленно руками,
губами губ Его находишь и,
бедра разведя,
к себе Его впускаешь…

И не налаженный годами быт
ковчег любви твоей не разбивает;
ни суета с самцами молодыми
вокруг твоих белее-белого грудей;
ни так старательно
тобою обновляемый столь пестрый гардероб
из ранее подержанных вещей, —
ничто тебя не остановит
в желании телом юным торговать
и смысл жизни в этом исполнять!?

11 марта 2021

Нас обманул с погодою Париж.
И плачет под дождём аккордеон —
О том, как был он молод и влюблён.
Красотки Мулен-Руж и Пляс Пигаль.
В глазах у каждой – скрытая печаль.
Всё оттого, что красное вино,
Вино надежды – выпито давно.
Цветные сказки.
Ряд горбатых крыш.
Ты вновь обманешь, ветреный Париж.
Ингвар Донсков

Конец апреля. В Париже +12
и ветер с Елисеевских полей
загнал туристов в тесные кафе,
где музыка и mon amour
к единству привели
полов различных интересы…

Продрогший антиквар
картины старых мастеров
спешит укрыть в сундук,
расписанный резьбой
в забытом богом и людьми
стиле Людовика 6…

Она спокойно, как обычно,
присела на свободный стул и
попросила налить вина
в её пустующий бокал…
За элегантностью покроя
спадающей с плеч атласной ткани,

просматривалась маленькая грудь и
на сверкающей цепочке
амурчик маленький
стрелой грозил
вонзиться в мое сердце,
её судьбу связав с моей…

Монмартр пуст и
мельница крылата
накрыла тишиной прекрасный вечер,
и лишь звуки,
звуки томного фламенко
уносили в объятьях скованные наши руки…

И сам не свой я был,
когда она мне тихо прошептала,
что сон был сладок, милый мой…
Но только стрелки замерли на цифре 8,
она растаяла за пеленой тумана
в поглотившем город мираже обмана…