Маргарита Вигдорова - Мой адрес – Советский Союз. Риткины рассказы

Не обошли они и нас с братом. Злополучная проблема частной собственности, будучи весьма банальной и не такой уж важной с точки зрения родителей, не давала покоя детям. Да, мы мечтали найти способ разбогатеть, разрабатывая все новые и новые планы. Нельзя сказать, что нам чего-то не хватало. Игрушки, книжки – всего предостаточно, но, тем не менее, лишь только собственность именно в денежном выражении дает некоторую свободу действий. Мы это прекрасно понимали, выпрашивая в очередной раз какую-нибудь совершенно необходимую вещицу на рынке, что-нибудь вроде яркой деревянной свистульки или мячика на резинке, набитого опилками. А пока наша личная собственность выражалась лишь в определенном количестве конфет, накопленных за неделю путём мучительного воздержания. Хранились они у каждого в отдельных пакетах и были предметом некого соревнования – у кого больше!

По воскресеньям из Москвы приезжали тётя с дядей, всегда весёлые, шумные. – Ну! Доставайте ваши загашники! – И дядя, смеясь, непременно запускал руки в наши пакеты, изрядно истощая их содержимое. Потом пили чай в саду, тётя играла на скрипке, бабушка на рояле, а дед на немецкой цитре. Надо сказать, что он был замечательным музыкантом и как – то даже записывался на радио. Цитра – очень редкий и сложный инструмент немецкого происхождения. Мама нашего деда была немкой, что по понятным причинам всячески замалчивалось, и я почти ничего о ней не знаю. Своим удивительным, особым почерком под названием Рондо дед переписывал ноты, перекладывая специально для цитры целые нотные альбомы. Нередко они с бабушкой в четыре руки играли чудесные вальсы Штрауса. Музыки в нашем доме всегда было очень много, и нас с братом, конечно, отдали в музыкальную школу впрочем, ничего особо путного из этого не вышло, скрипачами мы так и не стали.

Но, продолжая свой рассказ, я все-таки вернусь к теме частной собственности. Так вот, мы, одержимые мелкобуржуазной идеей разбогатеть, как мне кажется, развившейся в пику бабушкиной – всеобщего равенства, изобретали все новые и новые способы. На сей раз решили организовать выставку – продажу собственных картин. Ну, картины – то мы нарисовать могли, правда, очень сомнительного качества, но как, а главное где устроить сам вернисаж? В доме места мало, в беседке нет стен, одни столбы, в общем надо что-то построить! У забора нашли кучу гнилых досок, тоже не вариант! Перебрав все известные способы строительства, решили соорудить нечто вроде подземного бункера. Конечно, ни о пропорциях, ни о масштабах не подумали, а просто начали копать прямо под сиренью в саду. Копали честно, от завтрака до обеда, яма получилась весьма внушительных размеров. Но пошёл дождь, бабушка позвала обедать и про яму благополучно забыли.

Тут небольшое отступление. Был у моего папы фронтовой друг Андро. Вместе дошли до Берлина. Правда, Андро – это псевдоним, дань всеобщей любви к испанскому народу, а вот настоящего имени я не помню. Знаю только, что после войны он вернулся в свой родной Таджикистан и благодаря фронтовым заслугам стал там членом политбюро. Часто приезжая в Москву на всякие заседания и пленумы, каждый раз непременно встречался с папой. Всегда веселый, по-восточному щедрый, будучи к тому же поклонником красивых женщин, Андро сразу после войны женился на белокурой Зое и увез ее с собой в Таджикистан. Эту романтическую историю я как- то подслушала у родителей и тоже всегда с нетерпением ждала приезда нашего общего любимца.

Вот и теперь приезжает дядя Андро, как всегда, с подарками, дынями и фруктами. Этакий восточный принц в парадном светлом костюме, купленном где-то в потаенных спецзакромах ГУМа, в модном галстуке и весь в орденах. Вечером уселись за стол, долго ели, пили, смеялись, вспоминали фронтовые истории. Мы тоже сидели вместе со всеми, предвкушая скорое чаепитие со слоеным Наполеоном, красовавшимся посредине стола. Конечно, можно было уже давно пойти заняться более интересными делами, но торт, да еще огромная коробка с шоколадными конфетами, привезенная тоже из каких- то особых закромов, заставляли покорно ждать и слушать бесконечную болтовню взрослых. Потом дядя Андро решил прогуляться. Было уже темно, пахло дождём и сиренью. Вдруг из темной глубины сада послышался истошный крик. Папа побежал на помощь, и через несколько минут вернулся вместе с Андро, мокрым, грязным и чертыхающимся. На полах бывшего светлого пиджака расплывались грязно-бурые пятна, с брюк стекала ржавая вода. В руках он держал тоже бывшие новые лакированные ботинки, полные вязкой глины. Мы с братом замерли, сразу сообразив, в чем дело. Но вид несчастного был настолько нелеп и комичен, да еще в ярком галстуке и при орденах, что мы, прижавшись к стульям, начали давиться от хохота. А это было уж совершенно некстати, усугубляя и без того глупейшее положение! – Там у вас в саду огромная яма с грязной водой! – Да что ты, Андро, нет там никакой ямы, наверное, ты зашёл к соседям! – Взяли фонарь, вернулись с лопатой, брошенной под кустом сирени. Папа, взглянув на нас, сразу все понял. Утром пришлось закапывать злополучную яму, навсегда простившись с идеей разбогатеть на продаже живописи. А дядя Андро, вычищенный и выглаженный, отправился на заседание.

Читать дальше