Мария Мелех - Сны Бога

Но у этого палаццо непомерные амбиции. Возможно, их заразу оставили в каменном рисунке творцы мрачного великолепия; или же он сам подслушал грезы людей, приходящих сюда, а затем сплел из них кружево своих мечтаний. Теряя окончания фраз и захлебываясь в почти сбывшихся предвкушениях, он оглушает меня потоком своих фантазий, изрядно приправленных ядом мании величия.

«Стоп!» – говорю я ему. Мне надо разобраться. Заказчик пристально смотрит на меня, пожевывая толстыми губами. Повисает необычная для этого полуострова тишина. Я не слышу даже звука бряцающих колокольцев на откормленных шеях быков, бегущих за Европой… 14 14 «… быков, бегущих за Европой…» – вольное обыгрывание древнегреческого мифа о похищении Европы, дочери финикийского царя, богом Зевсом, явившимся к ней в образе белого быка. Да о чем я? Сегодня второе января, быки бессильны. Отсчет пошел. Спустя десять секунд мой профессионализм и привычка к вдохновению должны выдать гениальную идею, способную преобразить этот зал, вселив в его атомы мелодию, которая навеки останется в алчных сердцах этих маленьких дряней, рожденных в роскоши, живущих в ней и стремящихся – тоже к ней.

Судьба спасает меня в тысячный раз. Необычный блик в глубине сумрачной дали, знакомый щелчок фотокамеры, и что-то из прошлого – будто и не прошло семнадцати лет. Пушистые светлые волосы, голубой джинсовый комбинезон, длинные ноги… Хорошо, вот мое признание: раз двадцать мне снился этот одуванчик вместо головы.

Я быстрым шагом направляюсь в гулкую глубь готического тоннеля. Это не может быть ошибкой. И даже больше – я не могу игнорировать столь непредвиденное послание Вселенной. Хотя в чем его смысл, я не понимаю ни сейчас, ни после. Все, что завертелось вокруг меня с этой минуты, лишь неприглядно высвечивает тщету моих попыток привести мир в соответствие с собственным замыслом. Может, это и есть тот урок, который я должен усвоить? Яркий луч софита, направленный на мою непомерную гордость? Отнюдь! Мне слишком часто дают это понять, чтобы я принял к сведению. Упрямство только разгорается – с каждым прожитым годом, с каждой нажитой нитью проседи в волосах.

– Памела! Не может быть! Какой приятный сюрприз. (Галантность – мой конек).

– Николас… – а она всегда умела сделать вид, что ничему не удивлена.

– Неужели ты меня узнала? Столько лет прошло, – я смеюсь и картинно провожу рукой по остриженным волосам.

– Изменился, – подтверждает она, – но узнаваем. Профиль, взгляд – никуда не денешь. И потом, не забывай… Я все-таки тоже… художник.

О, коллегиальная зависть, замешанная на сексе.

– И что же ты делаешь здесь?

– То же, что и ты. Проектирую.

– Та-ак… А я на что этому хмырю? – я киваю в сторону богатенького Риччи, надеясь, что он не силен в жаргоне моего родного языка.

– Не переживай, меня он пригласил уже из вежливости – давние знакомые, – она вздыхает и разводит руками.

– То есть, мы в какой-то мере соперники?

– Нет, что ты, – Памела мило улыбается, – я в какой-то мере… крот. После твоего появления гожусь лишь для репортажа.

– Ты ведь не украдешь мою идею?

– Сфотографировать твое сознание, Ники?

Она назвала меня домашним именем! Интересно, это близорукость, или же – дальнозоркость?

– Не сдавай меня раньше времени прессе, – я неосторожно царапаю ногтем объектив ее камеры, – не люблю, когда разглядывают пятна от соуса на моем домашнем халате.

За спиной раздается недовольный баритон.

– Мистер Фламинг, вы уже можете что-нибудь предложить? Макет и фото были высланы вам две недели назад.

Поначалу они все так разговаривают. Я оборачиваюсь с лучезарной улыбкой. Дорис, Джон, итальянец, непривычная светотень. Где-то здесь должны быть звуки, видения, духи. Где-то здесь – как и везде – временная спираль должна сойтись в одной точке. Это начало, отправной гудок для каждой моей идеи, которая, несомненно, уже живет внутри, занесенная пустынным ветром или октябрьским дождем.

Вот, гляньте – вдали, в замшевой пыли арочного проема мелькнули две детские фигуры в синей форме, и стремительно направились в сумрак, рисуя в нем всполохи ногами в белых гольфах.

Под выцветающую трель девичьих голосов и мягкое джинсовое шуршание комбинезона Памелы, я внезапно улавливаю легкое дуновение того самого ветра в глубине своего мозга. Затем – солнечная пыль, дрожащая в стреле луча, проникшего в приоткрытую дверь. Так открываются ворота в космос. Впрочем, опять я вру! Откуда мне знать, как именно они открываются? Каждый раз это происходит по-новому. Сегодня – вот так. Возможно, старые своды призвали сюда этого вестника света, солнечный луч. Он связал воедино стремительно убегающее детство и зрелость, успокоенную шелестом трав над руинами грез.