Альманах - Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Время перемен». Часть 2

«И тогда Бог пресветлую Россию
сатане отдал – пусть играет, мучит,
пусть кровями зальет, в огне великом,
не вот в этом, чуть теплом, пустозерском,
пусть сожжет города и веси – выйдем
мы, народ, перекрестимся и сгинем!»

А не верить бы в Бога, по-другому
объяснить как-то… Ложью вместо правды…

Это – мертвая в мертвом случившаяся революция.
Это – последнее, что перед окончательным
торжеством энтропии.
Это – решение русского и которые тут еще вопросов.
Это – ни взрыв, ни всхлип, просто дальше —
смертельно скучно…

В доме вновь шуршат газеты,
Открываются секреты:
Переписка-протокол.
Срок секретности прошел.

Там, вдали, за облаками,
Оказались все печали.
Там друзья меня держали.
И мальчишки целовали.

Были мы как две царицы,
Величавые, как львицы.
Перед нами мир лежал.
Хлеб опять подорожал.

Мы неопытные были
И от этого счастливы.
А сегодня знаем всё,
Оттого так тяжело.

Все уж было. Испытали.
И ночами мы рыдали.
Позабыли, что царицы.
Жизнь живем как две синицы.

Милая, давай сначала
Вновь проснемся без печали,
Отворим мы в мир окно:
Вдаль посмотрим далеко.

Дети наши там резвятся.
Крылья наши распрямятся.
Дружбе нашей нет границы.
Мы с тобой сестрицы-львицы.

Не надо крушиться о смерти,
А лучше прославить жизнь!
И пусть дорога ушедших
Стремительно тянется ввысь.

Освободившись от стона,
Прислушавшись к зову сердец,
Мы взглянем на мир по-другому.
Назад дороги уж нет.

Заложники детских мечтаний,
Сжавшись от свиста судьи,
В атаку пойти не решаясь,
Сидим в запасных у скамьи.

Прокрустово ложе фантазий
Опять отравляет жилье.
Идя по дороге скитаний,
Забудь про свое нытье.

Тогда ты увидишь, что море
Заполнено белой волной.
И, может, почувствуешь: горе
Тебя обойдет стороной.

Бывает и жизнь другая:
С улыбкой открыв глаза,
Мелодию напевая,
Приветствую солнце я.

На коврике с йогой мудрой
В дыхание мощи огня
За руку иду я с утром.
Пусть утро примет меня.

Чуть сонная, из нирваны
И полная Божества,
Энергию преображая,
Вступаю я в день торжества.

Я была песней мрачной поры.
На каблуках, но без искры.
Кофта сползла. Оголило плечо.
Утром молилась я так горячо!

Сердце страдало. Лесная тропа
Вновь привела меня в никуда.
Вот и тропинка исчезла бесследно.
Может, и мне стать незаметной?

«Мама, мама, приготовь!
Накорми картошкой!
На полу гора носков,
Все покрыто крошкой».

А у сына юбилей.
Торт стоит. Тридцать свечей.
Страшный сон приснился.
Мир преобразился.

Не хочу растить цветок,
На балконе много.
Чтоб сын не был вьюнок,
Пусть он держит слово.

Пусть с одиннадцати лет
Мне растет помощник.
Сможет сделать всем обед,
Будет мой сообщник.

Торт стоит. А в нем свеча
Тихо догорает.
Молча сына обняла:
Взрослым в жизнь шагает.