Алексей Остудин - Нищенка на торте

А может не такие лоси мы,
и нет уже бананов в ушки нам,
припомним всех, которых сбросили,
пока вылавливали Пушкина.

Кого-то на травку тянет, кого-то на авокадо,
другой в Нарьян-Мар и Сыню мотался на отдых трижды,
где в тундре совсем житья нет и почвы для адвоката,
одни лишь грибы босые, и голос конвоя: «слышь, ты»,

постижное скоро лето подёрнуто пухом козьим,
кислят сигареты «Вега», осока сечёт колени,
стучит вертолёт-калека, и азбукой веди морзе
от мошек спасают веки и так никакое зренье,

последний комар-зануда заходит по ветру справа,
морошки ведро врачу я – горит от укусов кожа,
а где-то пасёт верблюдов саудовская орава,
а где-то Москва ночует, на тлеющий пень похожа,

набит вертолёт бичами – их пьяный базар тревожный,
в Печоре муксун и нельма, скрипит свежим лыком лапоть,
а втянешь живот с харчами – с хребта потрошит таможня,
мешает работать сдельно, к горе Росомахе драпать,

не выйдет догнать подранка – вдруг с севера дунет-плюнет,
по весям скользит никчёмным сияний полярных шёпот,
а мне, отложив берданку, поскольку ни звёзд, ни лун нет —
дыру во Вселенной чёрной на голой коленке штопать.

У октября дождя с собой пол-литра,
сквозь щель в заборе вызовет к доске
во двор, где как татарская молитва,
болтается комар на голоске.

Но ты, травинку выплюнув, спокоен,
хотя в повальном пьянстве виноват,
судьба – индейка, жизнь – один биткоин —
не лезет в музыкальный автомат.

В зубах блестит фольга от шоколада,
ещё стакан, и Гитлеру капут.
Давно играет детство там где надо,
откуда руки больше не растут.

Упорней отклоняешься от сути,
не ходишь за таблетками к врачу.
Багрец и злато осени не супер,
а просто очень, или чересчур,

ошпаренным осинам вдоль оврага
пора курить последнее тепло.
Увязшая в прополисе, осаго
на лобовое выползла стекло —

за зеркалами заднего либидо
любовь не наблюдается никак,
а только глушь, Саратов и обида,
и дятел надрывается: так-так.

Прохожим в этом городе не друг ты
и, очередь заняв, стоишь горой,
где восковые овощи и фрукты
созрели в поликлинике второй.

Где ночь любви зализывает раны,
и с бабочками ветер затусил,
на световых мечах дерутся краны,
стараясь изо всех подъёмных сил,

проблема – дотянуться до кастета,
зато мне помогают рифмовать
два взятых за язык больших поэта,
зубило, молоток и чья-то мать,

но, чтобы отсудачиться от скверны,
не вдохновит магнитный железняк
диктатора какого-нибудь свергнуть,
податься в журналисты, на крайняк.

Ну, а пока мы ломим, гнутся кеды,
размазывая по полу хип-хоп —
вокруг резвятся юные торпеды
и, как назло, заело перископ,

недалеко покажется до бокса,
когда народ во рту катает ртуть,
так свежий хлеб не верит, что испёкся
и просит побольнее ущипнуть.

Даже Станиславскому не верю я,
лицедеям свойственно, наверно,
щекотать уснувшую артерию
эхом заблудившегося нерва,

даже – журналистам независимым
от всего, что подло и ущербно —
если доигрались до фортиссимо,
стало быть, управятся с крещендо,

я же – рядовой сотрудник города,
воровская сыть его и пена,
седина упрямо лезет в бороду,
бес – в Рембо, но это у Верлена,

поскорей сырком закусишь плавленым,
выпив водки, с привкусом резины —
недосуг мне выглядеть подавленным,
типа помидор со дна корзины.

Разобравшись, кто не из татар,
плюхнешься в свои давно не сани
разгонять хандру и кислый пар
веником в хрустальной кегельбане,
юной музой взят на аборташ,
из канавы пискнешь с укоризной:
не вникаю, девушки, я в ваш
авиамодельный этот бизнес,
сладкие мечты – тату под хвост,
не срастётся – хоть почешет спинку,
вот у нас мальчишник, а не пост —
баттл, а не тупая вечеринка,
собирают воры на общак,
брагой дышит осень из оврага —
было время выпить натощак
просто, как порезаться бумагой,
наша жизнь давно, без кинопроб,
перевита ямбами Катулла,
музыкант настраивает тромб
и гостей боится из аула,
было время, что ни порицай —
с рук сходило копотью церковной,
прилетал мохнатый полицай
опылять поляну за целковый —
а сейчас, пока не угорел,
сам из-под монгольского настила
выползает, в кисточках от стрел,
радуясь тому, что подмастило.