Владислав Зубченко - Руферы. Советская антифантастика

Директор отпустил руку подростка и сел в кресло.

– Плохая реакция у тебя, Иван! – покачал он головой и взял в руку канцелярский нож. – Подними ключ и не наделай глупостей

Только что поднявшийся с пола Типа послушно взял ключ.

– Отцу привет передай от Шального, – продолжая крутить в руках, разглядывал нож директор. – Мы с твоим батей были в Урус-Мартане, в девяносто девятом, а потом меня списали. Хозяин в этом колледже я, Иван. И пока я здесь, у нас будет порядок. Ты меня понял? Не слышу?

– Да, – тихо ответил Типа.

– Будем считать, что мы друг друга услышали, иди. – На последнем, сказанном директором слове, нож, просвистев возле уха Типы, вонзился в дверь…

Типе, выскочившему из школы, очень хотелось снова набить кому-нибудь морду. Он шёл быстро и зло, будто только что обкурился дури, которую завозили в город не то узбеки, не то таджики. Дурь Иван впервые отведал пару лет назад. Всё походило на голливудский детектив с тайниками и конспирацией.

– Это подарок, братан, – уговаривал Типу мутного вида пацан со стеклянным взглядом, протягивая ему только что извлечённый из условленного места чек. – Просто возьми от меня, не обижай отказом, а не захочешь – разбежались.

Втянув в лёгкие дым, Типа поначалу ничего не ощутил, но через пять минут его начало колбасить не по-детски. Он то хохотал, то рыдал. Ненадолго приходя в себя, он едва успевал удивиться тому, что с ним происходит, как его опять окунало куда-то с головой.

– Накрыло тебя, братан! – слышал он безумный хохот мутного пацана. – Расслабься. Твой папашка тебя своим не сдаст – ты же сын ему.

– Мы с батей в контрах, – еле ворочая языком, выговорил Типа. – Он мне пофиг!

Ивана качнуло как следует и опрокинуло на асфальт. Сквозь туман он увидел, как Мутный склонился над ним.

– Ты с папашкой мирись, давай, брателло, нам этот мент для «крыши» нужен…

Типа вдруг схватил мёртвой хваткой Мутного за воротник и начал душить.

– Про отца забудьте, суки! – заорал Иван. – Я сам по себе, ясно тебе, козёл?!

Типу нашли на скамейке. Проезжавший мимо наряд полиции не сразу признал в обделавшемся, выглядевшем словно бомж с помоечным стажем, подростке сына шефа…

Вот и сейчас прохожие шарахались от одного его неадекватного вида, стараясь не заглядывать парню в бешеные глаза. Типа, держась за болевшую руку, свернул наугад, и к нему начал приближаться звук уличной рекламы.

«Как, ты ещё не купил подарок своей девушке…» – по-настоящему дурацкий голос выдавал его обладателя – очевидно, самого автора рекламы, решившего сэкономить на актёре. Типу это безумно раздражало именно сейчас, и он начал глазами искать на столбе репродуктор, чтобы чем-нибудь запустить в него. Наконец, заметив наверху маленькую коробочку, он поднял с земли валявшийся обломок кирпича и, прицелившись, замахнулся.

«Граждане, воздушная тревога! Воздушная тревога…», – понеслось вдруг оттуда.

Типа замер, как вкопанный с кирпичом в руке. Он отчётливо вспомнил, что уже слышал этот голос тогда, в машине у отца, через радиообмен.

– Не понял, – сказал он себе и огляделся.

Рядом на скамейке сидел человек. Из-под распахнутого его кожаного пальто виднелся странный военный френч, какие Типа видел лишь в кино. Незнакомец читал газету.

– Мужчина, а Вы слышали, они воздушную тревогу… – начал Типа.

– Да, я знаю, Иван, – не отрываясь от газеты, перебил его человек в кителе.

– Учения что ли? Постойте, а Вы меня знаете?

– Почему учения? – мужчина начал сворачивать газету. – Всё будет по-настоящему, Иван.

– А Вы кто будете? – нагло ухмыльнулся руфер.

– Я тот, с кем тебя свела судьба, – мужчина протянул сложенную газету Типе. – Ненадолго. Впрочем, это понятие сейчас очень относительно…

У Типы опять потемнело в глазах, он замотал головой и, качнувшись, чуть не упал на землю. В следующую секунду всё вернулось на свои места. Человека в пальто не было. Иван почувствовал, что держит что-то в руке. Он поднял предмет к глазам – это была очень старая пожелтевшая газета. В верхней части газетной страницы крупными буквами было напечатано «ПРАВДА». Типа поднёс газету поближе, чтобы рассмотреть дату. Буквы и цифры сливались в глазах.

– Тысяча девятьсот сорок… – начал он вчитываться.

– Мужчина, у Вас закурить не будет?

Типа поднял глаза – перед ним стояла зеленоглазая местная красотка Ника. Длинные ноги девушки начинались где-то под головокружительно рискованным «мини» и заканчивались тонкими шпильками, вонзёнными в асфальт.