Владислав Зубченко - Руферы. Советская антифантастика

– Типа, ты где сейчас? – набрал он номер товарища. – Чё? Я не слышу ни фига!

– В колледже ещё чалюсь, не тупи! – зашептало в руферском телефоне. – Не могу говорить.

– Ты офигел, клоун? – набросился Пашка с любезностями на примерного ученика. – Я же сказал, что позвоню, пересечёмся!…

Типа – это сын замначальника полиции города, спортсмен и качок. Суровый вид ему помимо прочего придавало отсутствие какой-либо растительности на голове. Каждый раз, обривая череп, брутальный Типа обязательно резался, поэтому к его лысине были прилеплены крохотные кусочки пластыря, создавая впечатление, будто крутой пацан только что вылез из мусорного бака. Он учился в колледже вроде бы на «айтишника» и сошёлся с Пабло и сотоварищи, когда те в очередной раз уходили от ментов, нырнув с покорённой ими крыши на пожарную лестницу. Двое «пэпээсников» бежали следом, но как-то вяло и неохотно. Типа наблюдал всю эту картину из папиного служебного авто – его в тот день родитель отмазал после очередного задержания за драку.

– Меня со службы попрут, урод! Ты меня подставляешь, понял ты это?! – орал на него отец, захлопнув дверь автомобиля, остановившегося у высотки. – Тебе в армию через год, но я не доживу до этого! Ещё раз и я тебя сам в зону сдам!

Три тёмных бегущих силуэта почти добрались до земли. Полицейские преследователи аккуратно сползали следом, видимо не имея цели догнать убегавших, с каждой минутой всё больше отставая от руферов.

– Вон ещё трое таких же уродов! – начал бить отец по рулевому колесу обеими руками.

– А твои сзади, типа, там работу исполняют? Не упали бы, блин, – издевательски заметил сын.

– Упадут – ещё наберём, – зло сказал отец и взял рацию. – «Букет», «Букет»! Внизу принимаете троицу?

– Так… точ…, – зашипело и затрещало в рации. – …ем, това… под…!

– Всех троих сразу в отделение, в обезьянник.

– Детские лучше работают, – покосился на рацию Типа. – Чё не купите?

– Умничаем, да? У тебя ж мозгов меньше чем волос на башке, кретин!

Руферы добрались уже до последнего пролёта, как вдруг, по-кошачьи скользнув в какую-то дыру между перилами, один за другим вскочили на примыкавший к высотке забор и исчезли за ним. Ждавшие их за углом полицейские, выбежав из укрытия, теперь растеряно толпились у лестницы.

– Круто! – хлопнул в ладоши перед самым отцовским носом Типа и выкинул вверх средний палец руки.

– Вот дебилы! – откинулся в водительском кресле полицейский начальник.

В ту же секунду в автомобильной рации что-то снова зашипело.

– Гр… не, воздуш… вога, – донеслись до сына обрывки фраз. – Все… рытие!

Типа удивлённо посмотрел на отца.

– Чё это там у вас?

– Что?

– Какая тревога? Типа, учения что ли?

– Обкурился опять? Иди домой! – распахнул дверь отец. – Приду – пообщаемся ещё, Иван-дурак ты наш!…

Типа досиживал урок, собираясь на встречу с Пабло. Минут за пять до звонка вошла секретарь и сказала, что Типу вызывают к директору.

– Что будем делать, Иван? – новый директор колледжа, мужчина лет сорока пяти, оценил взглядом с ног до головы знаменитого мажора

– Что делать? – глаза Ивана стали круглыми, сделав его похожим на героя фильма ужасов.

– С первого курса сказали, что ты вымогал деньги и угрожал «закопать», – спокойно продолжил директор.

– Это, типа, я сказал? Не было такого, – вальяжно «включил дурака» нагловатый подросток.

Директор не спеша подошёл к двери кабинета, зачем-то закрыл её на ключ и показал его Типе.

– Ну и чё это? – ухмыльнулся тот.

– Я знаю, кто твой отец, Иван, – начал внимательно разглядывать ключ директор. – Большой полицейский начальник.

– А причём тут отец? – скрестил руки на груди Типа, чувствуя своё полное превосходство над дядей. – Вы мне тут чё втираете?

– Лови! – крикнул вдруг директор и бросил ключ Типе.

Тот инстинктивно выкинул вперёд правую руку… и в следующую секунду оказался лежащим на полу со страшной болью в вывернутой директором кисти.

– Как меня зовут? – налитым тихой яростью голосом спросил директор.

– Я не помню, – захрипел Типа. – Пусти!

– Как меня зовут? – директор сделал движение рукой, и Иван зарычал от боли.

– Николай… Владимирович! Пусти!

– ..те! – ещё повернул руку руководитель. – Надо говорить «пустите». Повтори!

– Пустите, – промычал сквозь зубы Типа.

– Кто здесь главный? – спросил Николай Владимирович. – Кто в школе главный?!

– Ты… Вы, – в глаза у Ивана потемнело.