Сергей Гордеев - Почти непридуманные истории. Из записок хирурга

Спал плохо, всё чудилась старуха, кричащая: «Разойдись, всех положу!» И понял я к утру простую истину: мало у меня на серое вещество присело полезных знаний. Что-то мы с Василием Степановичем не догнали. Вот конфуз…

Наутро, идя на работу по той же тропинке, я твердо был уверен, что пойду учиться после практики в ординатуру и потом куда-нибудь еще… дальше.

Легкий завтрак на скорую руку перед судорожной эвакуацией на работу организм всерьез не принял. Наверное, поэтому уже после утреннего обхода и приема пациентов желудок предпринял первую попытку напомнить о себе. Как раз, когда я опрашивал вновь прибывшего пациента, желудок вдруг заурчал, предупреждая о своей недостаточной наполненности. Больной замолчал на полуслове и прислушался.

– Ладно, голубчик! – Я поспешил замять ситуацию и переключил внимание на его собственные проблемы. – Сейчас я вам распишу лечение, и вы будете исполнять рекомендации… режим, ограничения, диету…

Закончив консультацию, я посмотрел на часы. Двенадцать… Не самое удачное время для обеда. В ответ на мои мысли желудок обиженно сократился, вызвав сосущее ощущение под ложечкой. Пытаясь обмануть своего «друга», я выпил стакан воды. На определенное время этим приемом удалось приглушить чувство голода. Я вернулся к своим обязанностям.

Так, уговорами, хитрыми уловками, а иногда и просто силовым подавлением мне удалось-таки сохранить режим правильного питания, и ровно в четырнадцать ноль-ноль, прыгая через две ступеньки, я спешил в кафе.

Надо заметить, кафе в нашем центре имело весьма приличный и уютный вид. Спешно устремляюсь к стойке, хватаю меню. Читаю. Строчки прыгают перед глазами. Вдох, выдох… Так, салат из капусты с морк… На фиг! Яйца перепелиные под майонезом. Ешьте сами, они с… Свекла, тертая с черносливом… В чем дело? Что это за меню такое?! Слабительное какое-то. Ах вот. Я, оказывается, не ту страницу читаю… Ну вот, совсем другое дело! Суп харчо со сметаной. Хорошо… Суп овощной… Этого еще не хватало! Зачем он вообще, такой суп? Нетушки… Борщ со сметаной, неплохо. Сглатываю слюну. Так, что на второе… Мясо в горшочке… Это такое… Горячее, душистое… Отлично! Свиная отбивная в грибном соусе… Обалдеть… Но готовят долго… Держаться нету больше сил… Дальше. Ежики мясные с гарниром… Ежики мохнатые, лапки кривоватые… Что там еще? Котлеты морковные со сметаной. Ну уж дудки! Мой друг этого фокуса не оценит. Так, вот котлета по-киевски. Это когда она такая толстенькая, жирненькая, в золотистой хрустящей обсыпке… А внутри там, в самом центре, огненная масляная дразнящая начинка! Вот черт! Легкое головокружение. Дрожь в руках.

– Так, Танечка! Будь любезна. Мне борща, и пусть подогреют, а то подают еле теплый, как для слабонервных. Дальше мясо в горш… нет, может, все-таки мяса?.. Ежики к черту! Ну что же брать-то? – Я в панике метался между строками меню. Желудок начал трясти меня изнутри, как грушу.

Танечка смотрела на меня, подперев ладошкой пухлую щечку. В глазах играли веселые искорки:

– Что, проголодались, что ли?

– Нет, наоборот, – огрызнулся я.

– Там, за углом, – показала Таня и прыснула в ладошки.

– Значится, так, – сказал я, посерьезнев, – котлета по-киевски, два хлеба, компот… Два. И побыстрее!

Я сел за столик и переключил внимание на зимний пейзаж за окном. Серое небо, серые сугробы на газонах, черный асфальт. Темный размытый лес в отдалении. Черные деревья с прозрачными кронами. Черные нити ветвей, устремленные вверх, застыли в ожидании солнечных теплых дней. Ах, как еще нескоро, братцы, нескоро… Ближе к нашему зданию широкая магистраль. По шоссе плотной колонной двигаются машины. Один поток в центр, другой в обратную сторону. Разноцветные, грязные и блестящие. Дорогие и не очень… Суетливо двигаются, суетятся, пытаясь обогнать друг друга. Зацепившись за провода, степенно двигаются трамваи, похожие на пузатые прозрачные витражи. Огни желтые, красные, много… Дорога походит на реку. Течение – это движущийся поток машин. Только движение это неровное, то быстрое, то медленное, но всё равно завораживает. Как там: без конца можно смотреть на огонь, небо, бегущую воду. Вот вам еще – на поток машин, двигающихся по дороге.

Заныло под ложечкой. Желудок с недоумением напомнил: «Ты не забыл, зачем пришел сюда, дядя?» Действительно, что же это? Я оглянулся. Ну вот, девочка спешит к моему столику. На подносе тарелка с едой, над тарелкой пар. Наконец-то! Я с энтузиазмом взялся за дело. Не отрывая глаз от пышущего жаром борща, быстро развернул салфетку, схватил ложку, вилку. Как Бармалей кинжалами, чиркнул ложкой о вилку, полетели искры (кажется).