Сергей Гришко - Дорога которой не будет конца

Страшно осознавать, что ты знаешь об этом чувстве, я пячусь в угол, коего нет, ищу темноту для рыка, но получается всхлип обиженного ребенка. Дом и цепь, как этого можно желать? Что происходит со мною во мне, неужели продаюсь за благосклонность в капле секунды твоих глаз с лучиком света?

Любовь. Слово сорвалось и понеслось, мозги набекрень, глаза загорелись пламенем, душа предала, мгновенно потянувшись к ласке. Волнительные дни, в которых много сердца, этот приятный недуг, мечешься в лихорадке горячечного бреда, запахи, звуки, кодовые слова. Беспокойное ожидание каждого дня, странные смыслы наполняют твою жизнь, она значима и оправдана.

Хватит болеть, любви нет, ее придумали поэты, чтоб была на всякий случай под рукой. Пора други верные выздоравливать окончательно, там, в подворотне, ждут чудеса и близок час, где жизнь или кошелек определяют смысл дня.

Выход в иное. Потеряться там и здесь, навсегда, и любви уже нет в исцеленных клетках головного мозга. Продолжение в шагах и беге за горизонт видимого, к простым обожаемым вещам. Там уж точно любви нет и память стерта до дыр, и избирательна в начальном предположении что… Вначале не было тебя, следовательно, было слово после дело.

Вот такие пироги в день базарный. Пей, кути, уйди в загул, потребности просты, слей как воду полноту карманов. Проиграйся, проживи жизнь свою до исподнего, до дыр. Ты и весна, все равно уйдете талой капелью в небытие, но я чуть было не попался. Утром вчерашний кураж забывается, ты возвращаешься к корням.

Дом. Счастье не великое, но четыре угла уже больше, нежели геометрия, воплощенная в быт и мгновения жизни после, ты ушла. Спасибо, более не стоит, повторять слова, приводящие к ошибкам, нелепым ситуациям, я проживу этот день сам.

Любовь болезненное состояние, маешься, в итоге, вопросы и скупые ответы. Каждая хочет быть всем, и ты куришь, живя под пятой в отдалении, привыкаешь лукавить, избегая проблем. Любовь, фактаж и аргументы, за горизонтом просто дни, мелькают чередою, праздники, старость и смерть.

Весна, апрельский снегопад, путаница в колебаниях климатических нюансов. Весна, обострены нюх и чутье. Весна грязью по выстиранным штанам, как трудно далось это и легко исполнилось. Просто автомобиль проехал, торопыга козел за рулем. Я спешу за тобой опоздать навсегда. Весна.

21 и тебя больше нет. Ушла, растворившись в вечерних химерах. Я ликовал, и после распития ходил бонвиваном, не обращая внимания на воду из крана, она доставала бегом своим безнадежным и что-то еще ко мне приходило, быть может, подруга твоя хотевшая секса.

Я бесполезен в прикладном смысле жизни, семейный бюджет не заводит меня. Любовь я променял на матрас притонов, еще теплится в остывающем теле некая человеческая нагота, но предпочтения ее просты, кубы с раствором. Распластанность в распятие, трансгуманизм и черная дыра мишени. Пустое утро, нищий человек под серым небом, бессмертия и чуда свыше ждет.

Не любовь, обыкновенное пребывание в стихотворной форме здесь, как персонаж детской считалки в эпоху разврата и блуда. Обжитой центр вселенной или просто дыра из коей вываливается по случаю жизнь новая, увы, обреченная на любовь.

Когда любовь перестанет морочить мозги, мир окончательно сдохнет. Исчезнет веселье примерить или наставить рога, исчезнут ревнивцы, холодные люди заполнят собою квартиры, дома. Волоченье за юбкой, разрез декольте, эстетически эротическое целеполагание, жизнь продолжается, мы барахтаемся, плодимся, юлим. Еще не остыли.

Весна, начало марта, женщина из офиса облагородившая рвотой букет подаренных цветов, нет денег на сигареты, и хочется выпить без излития желчи. Трамвай, скрещенное с асфальтом полотно железки, искры медных проводов, смуглый иностранец строитель смотрит на женщину и цветы пахнущие рвотой, он держит в руках пакет с провиантом, какое сочувствие и зачем опохмел.

Гул города в предпраздничной суете, люди спешат домой, дабы избежать одиночества и вернуться в осточертеневший вакуум своего быта и грез. Поедать выпечку и бутерброды перед телевизором, сопереживая текучести листаемых каналов, проблемная не счастливая жизнь кругом. Только спроси и узнаешь, как несчастен человек, чей рот набит.

Страх, желание глухого отсутствия наяву, быть где-то в отдалении, только не здесь. В лучших мирах отсутствуют катаклизмы, войны, голод и нищета, там не тонут корабли с пассажирами, не падают самолеты, там все хорошо, там правит разум в одном из своих разносторонних заблуждений.