Сергей Гришко - Дорога которой не будет конца

Жизнь хороша, когда не хочется вставать с дивана. Я часть народа, я выпиваю с дружбанами в гаражах. Обиды, справедливость и свобода не беспокоят моей совести сон. Ругань и драка присущи вскипающим людям, что всегда не довольны практически всем. Борческий нрав желает расправы и бунта, народу же в год голодный лень с дивана вставать. В какую господа толпу не соберись, все тот же царь и пастырь нужен вам, не по тебе свобода плачет вольный человек.

Лучше ясною память храни, не зубри эти моднявые кричалки с заборов, все проходит и повторяется вновь. Первобытный быт в котором нет нарезки сырокопченой колбасы, ты от любого властителя получишь. Вкусны идеи с прилипчивостью чумы, ими постоянно кормят, а хочется, поверь мне, просто колбасы.

Революция не лучший праздник, нерв человека накален, он слепнет от рассуждений и речевок. Революция дешевая попойка с поножовщиной, революция поделом. Споры глупые и битые пьяные рожи ни о чем этот прожитый, окровавленный день. Придет диктатура, наступит террор, и вот вертикаль, нам придают вращательных моментов, мы в колесе истории сопим, пыхтим, хомяки. После разборы, будут вешать за цвет твоей кожи, за веру и бога, хромых, рыжих, лысых, виноватых во всем.

Вот и все, кончилась сказка, когда нет сюжета, свобода пришла, в пролитую кровь живые плюют, а далее жрачка, половое влечение и то на что ты способен, первичный страх и апостолоподобные инстинкты. Докажи еще раз человек, воскресни после выстрела в голову. Мы, это только мы. Скандирует толпа по обе стороны стены. Плачь и радость, жизнь под вопросом, человек с ружьем готов выстрелить, чтобы познать вкус бытия.

Расписали член стояковый и девки там крутятся, вертятся, что шар голубой. Между половым органом и кумиром толпы огромная разница, падки мы на мишуру и дешевый блеф любим ложь обещаний, венки и цветы.

Революция, о чем же думалось там? Помню выпимши был и горланил песню, ставшую гимном повседневности и чего-то сытного касался рукой. Власть толпы пропитана кабаком и рвотой, там еще тушат окурки и ссут, где попало, вероятней на могилы позабытых предков.

Наше потомство имеет взгляд, обращенный за линию фронта на горизонте, они забывчивы в себе, пристрастие имеют к вечной молодости, еще не представляют зрелость, старость, когда закончится все. Не успеют купить и попробовать, выложить в сеть и лайки собрать.

Давай дурак пали из пушек, давай палач казни нас всех. Заточены ножи, гуманность в жопе, если желаешь убивать, ты обязательно встретишь подобных себе. После смерти не плачут. Я всего лишь хотел, но увы, не успел. Дом, превращенный в общий барак, просто мирное население, превращаются словом волшебным в лишних людей.

Конечно, правда! Только, правда! Они виноваты, потому что лишние здесь! Мочить их всех, во имя идеалов чистых, светлых, мировая общественность смотрит и хрен кладет. Этим в близорукости добрым людям, местами даже хорошим, поплевать, где кровь потечет. Им все одинаково, музей богадельня, дети и старики поверь мне это враги, я видел данную правду на картах генштаба.

Сколько еще народа сольют в сортир, прикрыв стигматы гуманитарным бздежом. Скольких задушат подушкой? Ты обещаешь рай земной, погоди демократические кущи, там всего вдоволь, там короткий срок и амнистия, там я окажусь правым во всем. Пойми голодного дурак набитый, заполни сытостью брюха пустоту, твои слова лишь жалкая софистика, а знаешь у бога нет бороды.

Вышел из промежности в необъятность бытия, и в проклятие уверовал, где же красота? Сквернословят, зла желают, плевки герои дня и дети нищеты, в их душах произрастает, множится, ужасный демон пустоты, и бес ему еду таскает и чаем с водкою поит. Растет исполин Голиаф, мужает, он всеяден, жаден и глуп. Жестокость его не знает границ, он охотно человечину режет и ест.

Знаешь, когда закончится все, на площади снова будут работать фонтаны. Исчезнут люди-обезьяны, их брачные игры стихнут под утро, бумага, дерьмо и пустые бутылки заполнят мешки и на фронт уедут с первым составом. Война при всех ужасах своих, свята и всеядна.

Революция. Приматы болтают не литературным языком, сто тысяч часов бессмыслицы локальной, глобальной, в которой тебе не отыскалось места и прописки. Они вши победители, я за любовь и геноцид, стою и думаю, нарушен ли мой половой диморфизм? Кругом уже окопы, свистят пули, трупы, гарь и дым.

Прилипчива идейная чума про флаги золотые, пошитые тут же и кровью облитые. Урод закатав рукава с остервенением волка режет овец паствы своей, а после говорим об ослах, геополитике, гуманности, благах и скором воздаянии. Где легче дышится живым еще? Кровь заливает мир, отовсюду хлещет до тошноты.