Катерина Томина - Awakers. Пробудители. Том 2

– …хрена, в смысле, – его голос полон притворного возмущения. – Ты же барабанщик, тебя даже не видно за установкой! На хрена тебе быть таким красавцем? И вообще, куда тебе столько росту? Вот вы двое, вы две телевышки, вы с Томом.

Мы три месяца не виделись, а имя уже не первый раз всплывает за пару часов общения. Конечно, никто не считает.

Трой болтает свешенными с качелей ногами в ярких пляжных шлёпках и умоляет рассказать, что у меня нового.

Это всё Монти виноват, мой брат. Сначала измотал всем нервы своими выходками, а потом резко и без веских причин обратился в пай-мальчика. Маме на радость, которая складывает руки в умилении, когда речь заходит за её «взрослого мальчика». Мы так и не нашли общий язык, не сошлись пороками: у него – гордость, а у меня – зависть. Эти два плохо сочетаются вместе.

– Я с девчонкой одной встречался, – бросаю я грубовато.

Трой перестаёт болтать ногами.

– Охренеть! Ну и?

– Что и?

– Ну как вы с ней?

– Уже никак.

Трой вздыхает, шлёпок падает на пыльную землю, а он рассказывает про какие-то замки Луары, теребя край мятой футболки.

– Ты посеял мобильник? – перебиваю я, когда рассказ теряет смысл.

– Что?

– Я как-то позвонил, трубку взял какой-то мужик.

– А, да, я его отдал одному парню…

– На фига?

– Он мне был не нужен.

Я молчу.

– Я отправлял открытки, – оправдывается Трой. – Ты получил?

– Пару штук. Я же сказал, я съехал с квартиры.

– Жаль, они были красивые.

Он трётся плечом о качельную цепь, щурится на солнце.

– Так как её звали?

– Кого?

– Ну барышню твою, с которой ты встречался.

– Мэнди.

Трой, неисправимо и бесповоротно предсказуемый Трой, запрокидывает голову, смеётся и начинает петь:

– Well you came and you gave without taking

And I sent you away, oh Mandy…

Это всё город виноват. Город и море. Огромное, солёное и мокрое. И на кой чёрт оно сдалось, когда никто не купается толком, плескаются только как вяленые рыбы. Солнце уже клонится к горизонту, а жарко так, что я готов лечь и умереть. Умереть лишь для того, чтобы потом не вытряхивать весь этот оголтелый песок из волос и одежды.

– И долго ты теперь будешь на меня дуться? – спрашивает Трой, пока мы мочим ноги на пляже.

– Я не дуюсь.

– Ну брось, я не хотел никого волновать. Я же сообщил, что я в порядке…

– Ну и молодец!

Ненавижу песок. И закат этот бессмысленный ненавижу.

– Ты всё равно дуешься.

И вода ни черта не успокаивает.

– Ну ладно, допустим… Что, если я… – дыхание перехватывает, но он не отпускает:

– Что, если ты?..

– Что, если я был не в порядке? Я пытался до тебя дозвониться, а ты отдал мобильник какому-то хрену, потому что он был «не нужен».

Он фыркает, получив своё признание, упирается взглядом в песок:

– Он был мне не нужен, потому что никто мне не звонил, – резко и холодно.

– Ау! Телефон в обе стороны работает, мог бы сам…

– Мог бы? Не мог бы! Я ж тебя достал, забыл?

– Что за бред! Я никогда не говорил, что ты меня достал.

– Потому что ты слишком вежливый, а я… я же не дурак!

Он смотрит на меня исподлобья, ощетинился весь, зажал свои шлёпки в руке, и мне кажется, что либо они сейчас полетят в меня, либо я сам полечу в воду. Но Трой лишь фыркает, закатывает глаза и качает головой.

– Пойдём. Я знаю, что тебе нужно.

Это алкоголь всё виноват. Точнее, его отсутствие.

– Напомни, почему мы опять бухие?

– Э-э-э… вероятно, тот ром был алкогольный, – предполагает Трой.

– Почему мы пили ром?

– Потому что мне двадцать один и я оказываю на тебя дурное влияние.

Мы сидим в салоне, расфуфыренные девицы красят нам ногти. Я не шучу, правда красят, да так хорошо, я бы сам в жизни так ровно лак не наложил, вечно растекается за всевозможные пределы, будто пальцы в дёготь засунул. А со стороны кажется, что всё легко и просто. Девчонки такие профи, улыбаются во все зубы. Улыбаются и не флиртуют. У моей какая-то корона на голове и ресницы до самых бровей, но мне всё равно, я держу руку и не дёргаюсь. У меня перед глазами стоит большой невидимый слон, и я думаю, что пришло время выпустить его на волю.

– Я парню одному врезал, – говорю я между делом, и воображаемый слон шевелит ушами.

Трой смотрит на меня вопросительно, и лучшее, что приходит ему в голову:

– Как следует?

– Ну так… Он меня чуть не сбил на мопеде. Ну знаешь, как тут вечно эти дебилы гоняют, задолбали уже, на все цвета светофора… Еле-еле затормозил. А я как раз с магазина шёл, продуктами затарился. Ну я взял французский батон…