Валентина Гасс - Преломление. Путь к женской мечте

Торжество – а в те годы отправка на службу считалась делом почётным – организовали на веранде. Мама Максима суетилась на кухне, тут же и мы с девчонками на подхвате – помочь, унести, расставить.

После «официальной» части и положенных тостов старшее поколение решило оставить молодёжь одну. Всё-таки взрослые, раз в армию идти пора настала. Да и доверяли уже. А нам только этого и надо. Тут и начались настоящие проводы.

Парни, конечно, наливали и пили. А вот я – нет. Табу. Боюсь. Родительский гнев, если унюхают, даже представить страшно. Поэтому попиваю сок да морс и поглядываю, как хмелеют потихоньку пацаны. Но хмелеют по-хорошему, не до соплей, а исключительно для раскрепощённого общения.

После неуклюжих объятий парней промеж собой с заверениями в вечной дружбе гулянка как-то стала разбиваться на группки. Я болтала то с одними, то с другими, чувствуя себя, в общем-то, вполне комфортно. А что мне: я среди своих и сама своя в доску. Изредка, ещё за столом, поглядывала на виновника «сходки» Максима, но быстро опускала глаза. «Куда уж тебе? – ругала себя. – Он взрослый совсем. Да и не до любовей ему сейчас». Но в тот короткий миг, что наши взгляды встречались, проскакивал у меня внутри электрический разряд. Что называется, ёкало.

Кто-то сделал музыку погромче. По веранде плавает сигаретный дым; песня перекрывает звонкий галдёж, слышен чей-то заливистый смех.

Поёт Алсу. «Зимний сон». Ох, как мне нравится песня!

Кто-то притрагивается к моей руке. Я почему-то вздрагиваю.

– Пойдём потанцуем, а?

Рядом Максим. От растерянности я позволяю увести себя в центр веранды. И только тут понимаю, что я даже танцевать толком не умею. Ну не было у меня такой практики. Да ещё со взрослым парнем.

Мы начинаем кружиться, и он слегка прижимает меня к себе. По моей коже пробегает дрожь, я полна совершенно новых ощущений. Чувствую необычный аромат, запах мужчины, и от этого туман в голове. Я растеряна и не знаю, как себя вести. Впрочем, я в надёжных руках: партнёр придерживает меня за талию и потихоньку покачивает в такт песне. Боюсь, что гости услышат удары моего сердца, оно стучит намного громче музыки.

Для меня этот танец – настоящее откровение.

«Так вот как это происходит», – думаю я про себя, стараясь попадать в такт.

Некоторое время после я хожу оглушённая и растерянная, будто меня не на танец пригласили, а позвали замуж. Мысли разбегаются.

– Пошли уже, пошли, – гудит кто-то в общем балагане фраз. – Опоздаем…

Нам действительно пора к автобусу, который забирает новобранцев на площади. Призывников вначале повезут в распределительный центр от военкомата, а потом и дальше, к месту службы.

Мы идём по улице растянувшейся цепочкой. Все галдят, перекрикивают друг друга, давая будущему солдату последние «бесценные» напутствия.

Вот и автобус. Кургузый пазик с двумя синими полосами по борту.

Максим внезапно расталкивает окруживших его друзей, выходит из круга и направляется ко мне. Я стою чуть в сторонке не в силах сдвинуться с места. Сейчас во вселенной нет никого, кроме нас двоих.

– Ты такая классная, – говорит Максим, а я не могу поверить, что его слова обращены ко мне. Очень хочется обернуться, может, там стоит другая девушка? – Я тебе обязательно напишу, – продолжает Макс, обнимает и целует меня в губы.

Я на грани потери сознания понимаю, что это – любовь на всю мою оставшуюся жизнь.

Данный факт подтверждает сердечко, выведенное мне Максимом на запотевшем окне, когда автобус трогается.

Я иду домой, не чувствуя ног, а вокруг кружится мир. Вернее, мир кружит меня в танце, словно в продолжение того, под Алсу.

Теперь каждое утро у меня начинается одинаково – я мчусь к почтовому ящику в надежде получить весточку от любимого. Я отчаянно влюблена и не представляю своей жизни без Максима. Я жду солдата из армии! И дождусь! Подумаешь, какие-то два года. Зато через две весны…

Но письма нет несколько дней, неделю – и вдруг…

«Здравствуй, Валя…»

Я перечитываю письмо, состоящее из неровных, корявых строчек, семь раз подряд. Потом от избытка чувств прижимаю конверт к груди.

Через минуту бегу к письменному столу, хватаю шариковую ручку, листочек и принимаюсь писать ответ.

«…У нас всё хорошо. Дорожка к колодцу заледенела, я вчера упала с полным ведром. Наша корова Мурёнка стала почему-то плохо доиться. По матеше у меня выходит тройбан…»

Я перечитываю написанное и прихожу в ужас: «Какое ведро? Какая Мурёнка?!»