Горос: Бессмертие для мертвых

Я смутился. Мой взгляд забегал, ища поддержки, и вдруг остановился на торчащей из-под плаща незнакомца блестящей рукоятке. Пистолет?!

– Простите, а вы кто? – осторожно поинтересовался я.

– Из милиции, – ответил человек в черном, запахнув плащ. И, опередив мой следующий вопрос, быстро добавил: – Мне что, удостоверение показать?

Не дожидаясь ответа, он ткнул мне в лицо какую-то корочку и тут же убрал. Конечно же, я не разглядел ни слова. И все же что-то в этом человеке мне не понравилось.

– Здесь нет никого, – наконец тихо, но твердо сказал я и хотел захлопнуть калитку. Но человек в черном успел просунуть в проем ногу.

– Поймите, это очень, очень опасный человек! – с нажимом сказал он, протискивая между калиткой и забором плечо.

– Что вы делаете? – вскричал я и в следующий миг отлетел в сторону.

Черный человек шагнул во двор.

– Вы не из милиции! – с трудом выговорил я.

– Это не имеет значения. Где он?

Я посмотрел по сторонам. Закричать? А если на крик сбегутся мои родные и он их убьет?.. И тут я вспомнил!

– Граф! – заорал я.

В глубине двора раздалось ленивое рычание, а потом цокот когтей по бетонной дорожке. Черный человек едва успел выскочить за калитку, как следом за ним в проем сунулась свирепая морда огромной овчарки и заклацала в воздухе зубами. Дальше собаку не пустила цепь.

– Это ведь для него, да? – Черный человек указал на зажатую в моей ладони аптечку. – Еще раз предупреждаю, вы совершаете большую ошибку.

Я молчал. Незнакомец окинул холодным взглядом хрипящего и рвущегося на цепи пса, развернулся и пошел прочь по мокрой грязной тропинке.

Захлопнув калитку, я долго стоял, прислонившись спиной к мокрому забору. Дождь кончился.

– Все, Граф. Все. Уймись, – прошептал я, успокаивая скорее себя, нежели собаку. – Фу, говорю!..

Пес, все еще сердито порыкивая, тыкался мордой в мою ладонь и вскидывал грязные лапы, видимо, рассчитывая получить что-нибудь вкусненькое за верную службу. Я нервно отмахнулся.

На веранде зажегся свет.

– Денис, кто там? – раздался сонный голос отца.

– Баба Нюра… Соли попросила, – ответил я.

– Какая на хрен соль в первом часу ночи!..

Свет погас.

Я оттолкнул Графа и, с трудом передвигая непослушные ноги, направился к сараю. Приставив лестницу, я какое-то время с сомнением смотрел вверх. «А если черный человек прав и это действительно какой-нибудь бандюга? – билась в голове мысль. И я тут же вспомнил дыру в куртке и хлещущую из раны кровь. – Так ведь он может и концы отдать прямо у нас на чердаке. Да и вообще, преступник или нет, он же человек!..» Я полез вверх, решив, что раз я эту кашу заварил, то мне и расхлебывать.

Распахнув дверцу, я замер: в тусклом затекающем на чердак уличном свете виднелся лишь устланный сеном пол. На нем – никого! Я осторожно забрался внутрь, принялся шарить рукой по стене в поисках выключателя… И тут кто-то схватил меня сзади. Я дернулся, попытался закричать, но рот сдавила крепкая ладонь. Дверца чердака захлопнулась.

– Он ушел? – раздался около уха хрипловатый шепот.

Я кивнул.

– Кричать не будешь?

Мотнул головой.

– Честно?

Кивнул.

Тиснувшие меня руки разжались. Я быстро отполз к противоположной стене, потирая шею. Человек в белой куртке устало опустился на пол. Даже в полумраке было заметно, что сено рядом с ним потемнело от крови.

– Ты не бойся, – тяжело дыша, сказал он. – Я должен был убедиться, что ты один.

Что я мог ему на это сказать? Я думал лишь о том, что сбылись мои самые плохие предчувствия и я влип по полной. Кто он: беглый зек, террорист, маньяк?..

Я потянулся к выключателю.

– А вот света не надо!

Отдернул руку.

– Вы кто?

– Ты можешь называть меня Рутрой.

– Тот мужик в плаще… Он сказал, что вы…

– Я все слышал. – Человек в белом кивнул на небольшую щель в дальнем углу сарая, как раз напротив калитки. – Он тебе соврал.

– Ну а вы, конечно же, будете говорить мне только правду и ничего, кроме правды, – с горькой усмешкой заметил я.

– Нет. Я буду молчать. Чем меньше ты узнаешь обо мне, тем лучше. Для тебя же лучше! Скажу лишь: о том, что ты и твоя семья в опасности, тот человек врал. Я не причиню вам вреда. Остальное неважно.

Я с сомнением взглянул на Рутру. Тот действительно вовсе не походил на бандита. Скорее наоборот – на какого-то заблудившегося в джунглях интеллигента. Хотя, говорят, самые кровожадные маньяки происходят именно из интеллигентных семей…

– Тот человек… кто он?