Станислав Граховский: Солёный хлеб. Рассказы и стихи о казачестве и на военную тему

Я всегда на войне, я знаю кто наши, а кто йихние. Казаки не сдаются. Не смотрят на западных радиослушателей. Я в России живу, это моя Родина. Здесь везде моя мать, сестра, жена и дочь.

С нами Бог! Это главная связь. Главное одновременно – Богу богово, казакам казаково. Главное чтоб не Вдруг. Я знаю этот Вдруг…

Мне бы поговорить надо. Пока свобода не высохла. И не пить. Мне выбирать, где смело, а где зыбко. Служил ли он? И кому? Воды бы сейчас. Для попить, для терпи казак, атаманом будешь.

На станицах абреки нониче. Не наши… йихние. Да и на Руси… тоже.

Говорят, что один в поле не воин. А если ты уже воин, так ли важно тогда что ты один? Я сначала складываю, а потом одеваю папаху, потом опять снимаю и расправляю алый верх с серебряным крестом… Бог должен меня заметить. Заметить и… спасти. Должен и не обязан. Я один.

Сегодня не тот день чтобы строить какие-либо планы. Сегодня день песни «Не для меня». Я очень спокойно и медленно, как будто меня уже не существует, вывожу из загона коня. Он тоже на удивление молчит, не сопротивляется, не бьёт копытом землю, не рвется из недоуздка. Невероятно чувствительное существо. Мне ли ему о чем-то еще говорить. Достаточно одно взгляда. Да он просто конь, но он-то точно знает куда меня везет.

«Не для меня»… затягиваю я медленно чуть слышно, еле шевеля губами от страха. Шесть патронов в карабине, один сразу загоняю в ствол. Беру любимый хлыст, конь не должен сомневаться в моей смелости. И опять поправляю папаху на голове, выбирая ей окончательное, последнее её положение. Крест, главное чтобы Бог видел крест и отличил меня от басурман.

Даже идущие на смерть, могут еще пытаться не верить в фатальность этого мира. Они еще верят, хотят верить до последней секунды своего существования. Я разгоняю песню «Не для меня», стараясь петь уверенней и громче. С каждым куплетом мой дрожащий голос превращается в голос победителя и завоевателя. «Не для меня» я знаю это, но это уже не имеет никакого значения. Красный лампас отличает меня от простых селян, у которых одна надежда, на казака-инвалида.

Последний куплет вызывает дрожь и восторг всего тела, всего моего существа, я знаю на что иду и делаю это. У меня есть роль, путь, и смысл этой жизни. У меня самый лучший смысл этой жизни. Моя жизнь нужна тысячам людей, благодаря мне они обретают Веру. Странно звучит, благодаря моей трусости, кто-то получает Веру.

Странно, ведь Вера это то, чего я сам никогда не имел. Целую серебряный крест на груди. Я смогу сделать только шесть выстрелов, а может и меньше. Моя роль настолько ничтожна, что на нее можно просто не обращать никакого внимания. Но то что я должен сделать поднимет дух всей станицы и оно стоит того.

Мою пулю отлили на екатерининском заводе, она недолго полежала, а потом обогнала ветер. Мы шли навстречу друг другу. Я для того чтобы жить вечно, она чтобы умереть навсегда.

Япона мама. Бажоева не видел? Тут больше половины оттудоевы, да и негры бывают.

– Здорово дневали! – Слава Богу!

Как только поживиться? Али мертвыми взять? Терские казаки они ведь и на нашем и не на нашем. Спроси у Руслана? Понять не отличить. Не в хоккей играть. Сука с нами пришилась намертво.

А не понимаете как действовать? Да как Теркин через реку. Всеж вариант. Шуршит трава дикая. В столовую да с автоматами. Надо всех сжечь, брат иль не брат. Что тут не понять?

Я готовлю бочку. Я русский, я терской казак. Мама… всё что связывает меня с землей. Всем разойтись. Сейчас будет общая смерть. Ищите тех кто знает меня. Верьте что я услышу вас. Я хитрый Саид, вы строите из себя Иванов.

Держать строй. Мало ли что я говорил. Вот те кто русские. Идти надо, хоть на прицеле идти. Под фуражкой пот градом глаза солью топит. Смесь со слезами. С креста да к новой жизни. Умри да воскресни Земля Русская! Что же ты так умереть хочешь? Что же не живется тебе в славе да почести.

Уже так не сможешь. Уже не моется, не отмоется. От черни да грязи. Уже БТР, который всегда за тебя. Уже пошел, хоть и купола церкви горят. Ремень лишь как-то дисциплинирует. А где Абдулла, то?

Синие фуражки, красные лампасы, бабы… и я… русский!

П.с. – Зачем тебе война?

– Не знаю… так получилось…

Здание сельской школы находилось на небольшом склоне. Чуть вниз и вправо при взгляде из отсутствующего окна, была горная речка, которую вброд пересекала грунтовая дорога. Начало осени. Я укрылся здесь по нескольким причинам. С одной стороны был совершенно дезориентирован и не понимал в принципе место своего нахождения. С другой, меня охватил мондраж, паника от безысходности своего сложившегося состояния. Я даже не знаю что именно сейчас там, где меня нет. Где, наверное, уже никого нет.