Галина Шаульская - Жизнь – это нечто большее

Однажды я познакомилась с человеком, который изменил мою жизнь. Этим человеком оказалась я сама. Никому не под силу сделать это, кроме тебя самого. Мнение о том, что люди не меняются, – великое заблуждение; оно придумано слабыми духом людьми и теми, кто ищет себе оправдание. Куда проще оставаться озлобленным, недовольным, сетующим на свою жизнь и продолжать перекладывать ответственность за нее на других людей и на обстоятельства, которые случаются в жизни каждого, вне зависимости от его позиций, мнений и желаний. Принимать жизнь такой, какая она есть, – это великое искусство, которым можно легко овладеть. Когда мы только приходим в этот мир, то ровным счетом не умеем ничего, и все же мы учимся; где-то что-то упускаем и тем не менее всему обучаемся именно в той степени, которая нужна каждому из нас. От того, что раньше было ложно нужным, ни осталось и следа; просеялось сквозь сито, как мука. Я спокойна за то, что возможно скоро случится.

– Уже все готово, – тихо шепчет мне знакомый голос, – все будет хорошо, Элизабет, мы вытащим тебя отсюда, – проговорил он и направился в лабораторию, становясь с обратной стороны стекла.

– Морфия ей! Добавьте два кубика морфия! – кричал мужской голос, отдаляясь от меня все дальше и дальше. Вокруг все движется с невероятно медленной скоростью…

Мне вспомнилась одна из работ российского художника Никиты Алексеева под названием «Платоническая любовь. Овощи – фрукты» для выставки «Одного поля ягоды». Когда я впервые взглянула на нее, то сразу обратила внимание на подвешенность фруктов. Казалось, что я была в театре, где главным шоу сегодня определили игру марионеток. Весьма забавным выглядело то, что какими бы разными ни представлял автор овощи и фрукты, все же они гармонично находились в одном произведении, предоставляя право и возможность каждому быть тем, чем они являются по отдельности, при этом создавая целостную картину вместе. Разные по форме, величине и прочим характеристикам, так же как и люди, они были помещены в одно множество вариантов. Сколько бы различий мы ни находили в себе и остальных, делая акцент на расу, происхождение, статусы, которыми сегодня привычно измерять человека, его внутренняя сущность остается той же. Но если плод сгнил внутри, это станет заметно и снаружи. Это лишь вопрос времени, которое является верным другом и показателем, хотя и растворяется в пространстве Бытия. Для каждого человека есть лишь одна правда – это то, во что он верит сам, не взирая на противоречивые мнения других людей. Какими бы разными мы ни были, мы все так же являемся одного поля ягодами; ходим по той же земле и когда-то все туда войдем, выбирая изощренные способы погружения в нее. И людьми так же, как и плодами на картине, воплотившими собой ощущения их создателя, управляют эмоции, которые являются дальними отголосками чувств; страхи, которые не имеют ничего общего с предыдущими; мысли, которые так часто засоряют разум; и Судьба, в которой каждый испытывает что-то свое: веру в Бога, Вселенную – и надеется, что и его наружность будет так же сочна, как спелый летний плод, и что его когда-то кто-то выберет, так же как продукты, лежащие на открытых прилавках. Сегодня в мире принято равнять внешние данные с тем, что внутри, несмотря на то, что внутренность может быть опустошенной. И тогда человек начинает искать то, что не увидеть обычным взглядом, то, что способно привлечь к себе многое, невзирая на внешность и инакость действий, суждений и поступков. Тогда все то, что казалось действительно значимым, отходит на второй план, освобождая место для чего-то настоящего, возвышенного, основанного прежде всего на духовном влечении и романтической чувственности, с приходящим чувством физического влечения. Во что верю я? Я верю в ценность человеческой жизни, в то, что она значит куда больше, чем то, с чем принято ее равнять сегодня, и в то, что наступит время, когда ее будет не так легко отнять.

Всего один год. Когда времени остается так мало, сразу хочется все непременно успеть. Казалось бы, как много в жизни ты уже попробовал и, вроде, жил так, как хотел, но – нет, и все не то. Ты чувствуешь запах какой-то фальши. Тебя словно облапошил в банке какой-то странный тип, подсунув не те купюры. И сколько гнева и разочарования ты видишь в этом человеке, презирая его за пустую растрату средств жизни и беспечность. Но ты зол не на него, а на себя; тебе некого обвинять в фальсификации жизни, кроме самого себя. Сколько бы ты раньше ни жил: месяцы ли, годы, десятки лет – все это зря. Начинает казаться, что всего этого будет не достаточно, когда придет конец. Начинаешь перебирать в голове желания, которые всегда откладывал на потом; они возникали в твоем сознании и заслонялись грудой хлама, что никогда не приносил тебе истинного жизненного удовольствия, и, прилагая все усилия, стараешься избавиться от него раз и навсегда. Прежде чем отыскать истинные желания и их мотивы, приходится сделать немало ходок, чтобы разгрести завал, что всю жизнь мешал тебе быть самим собой. Ты знаешь, чего ты хочешь? Не прыгал с парашютом? Нужно прыгнуть. Не занимался благотворительностью? Нужно заняться. Не спускался на сноуборде с самого крутого спуска в Австрии? Нужно спуститься, или стоп… не нужно? Дело в том, что нет никого, кто бы решил это за тебя; вряд ли кто-то подойдет с идеально выверенным уравнением, чья функция стремится к бесконечности, и попросит тебя записать инструкцию по эксплуатации жизни. Ведь таковой нет.