Марина Бойкова-Гальяни - Проспект на Невском - 22 автора, которых нужно знать (сборник рассказов)

Передо мной фактурные обои, желтые со складочками. Словно улицы и переулочки какого-то горного селения или южного городка. Можно скользить по ним взглядом, течь по переулкам, впадая в широкие проспекты или вдруг упираясь в тупики. Скольжу по ним взглядом, продираюсь через завалы, строительный мусор, прохожу перекресток, еще один. Кругом каменные дома, лепящиеся друг к другу, какие-то храмы всевозможных конфигураций, а стало быть, и конфессий. Большие, средние, совсем маленькие. Купола, маковки, башенки, шпили. И кругом народ соответствующий. Какие-то буддисты, христиане, мусульмане, дервиши, сектанты… Ходят толпами и поодиночке, в рясах, простынях, балахонах с капюшонами. Город религиозной терпимости. Иду по кривым улочкам, не зная, как отсюда выбраться. Одет я как-то очень уж вызывающе, выделяюсь из общей толпы. Поскорей бы покинуть этот Вавилон.

Толпа цыган, бредущая навстречу, словно река в полноводье, запрудила улицу. Суетятся и галдят – воронья стая… Приходится остановиться. Тяжело идти против течения. Кажется, они обсуждают меня на своем воровском наречии. Взгляды кидают на меня резкие, даже осуждающие. Кто-то из них постучал меня пальцем по макушке. Стук сухой, гневный. Резко оборачиваюсь, но кто из них тот наглец, не понимаю – их много, мельтешащих и извивающихся. Молча пробиваюсь к стенке и по стеночке уже выбираюсь из этого табора. Слава Богу. Хотя – какому? Будде? Ахурамазде? Христу? Какая разница?! Бог един. Во всех лицах. И все есть воплощение его воли. И пророки, и дьявол, и даже я. Что может случиться со мной, когда я есть порождение Бога? Ничто. Ни со мной, ни с кем-либо другим, потому что страдания наши и наслаждения, и даже сама смерть есть лишь воплощение Его воли… Кажется, это я уже не про себя думаю, а проповедую на площади этим цыганам. Те, однако, боюсь, не понимают меня, поскольку постепенно расходятся с унылыми лицами.

Я снова один, бреду вверх по улице. Вдруг меня цепко хватают за рукав. Две пучеглазые носатые старухи тащат меня в какой-то погреб. Я пытаюсь вырваться, но они, бормоча свои черные заклинания, сильнее меня. В ужасе кричу что-то проходящим мимо старикам в остроконечных шляпах, в восточных туфлях с загнутыми носами, но они, ухмыляясь, проходят мимо. Успеваю подумать, что рассуждения о том, что все находится в Божьей воле, хороши, только когда тебе самому ничего не угрожает. В моменты опасности я уже не мыслитель, а жалкое животное.

Похоже, старухам не понравились мои проповеди, и сейчас они тащат меня в свой подвал для ритуального убийства. Что же это? Ведь со мной ничего не может случиться, если Бог есть… Э, брат, а если нет? Но тогда все бессмысленно, и жизнь, и страданья, и радости… Однако как страшно, когда волокут тебя в сырой подвал… Чудом вырываюсь из их рук и наталкиваюсь на попа, огромного, пузатого, с роскошными кудрями и крестом на цепочке. Православный, видимо! Родненький. Счастье-то какое!

– Батюшка, спаси меня! – кричу я ему.

Старухи бросились на попа, а тот как встал пузом вперед, крест выставил, так что ведьмы с шипеньем, словно два кусочка сала на раскаленной сковородке, стали уменьшаться в размерах. И не стало их. И сразу спокойно сделалось.

– Что, сын мой, – говорит священник, – заблудился? Идем со мной. Отдохнешь в безопасности, подкрепишься.

Пошел с ним обратно, вниз по той улице, по которой я только что поднимался наверх. Он погладил меня по голове и втолкнул в небольшую церковку. Низкие сводчатые потолки, иконы кругом с лампадками. Кое-как перекрестившись, сел я на лавочку под образами, а он мне говорит:

– Ступай в келию наверх, а я пока ужин нам приготовлю.

Довольный, поднимаюсь по витой лестнице наверх и попадаю в уютную, забранную персидскими коврами келью. Тихо. Смотрю на иконы в углу и вижу, что лица у святых какие-то странные. Глаза, вылезшие из орбит. Так Распутина на карикатурах изображают. Страшные глаза. И до такой степени это мне покоя не дает, что решаюсь спросить у батюшки про них. Открываю дверь и вижу – стоит внизу священник мой и шепчется с давешними ведьмами. А в руках у него нож загнутый. Ужас на меня накатил. Понял я, что все они заодно. Все трое вдруг перестали шептаться и уставились на меня. Потом бросились по узкой лестнице ко мне, толкаются, спешат. Я же, закрыв дверь на крючок, прыгнул к окну. Распахнул его. Второй этаж. Что дальше – не ясно. Зажмурившись, прыгаю…

Передо мною обои желтые со складочками. Словно улицы и переулочки какого-то горного селения или южного городка. Можно скользить по ним взглядом, течь, то впадая в более широкие проспекты, то упираясь в тупики. Родные обои мои. Я дома. У себя дома, на собственном диване. Только сердце колотится… Так и поседеть можно. Сердце колотится с перебоями, а память возвращается к глазам на иконах…