Валентина Мясникова: Моей душе покоя нет. Сборник стихотворений. Книга первая

Снова и снова звонок с телефона.
Тот голос из трубки мне вдруг сообщит,
Что я не любима, хоть и законна.
Прошу замолчать, но она не молчит.

Все нервы как струны, мысли сумбурны,
Мне хочется плакать от боли, кричать.
Я бросила трубку, пью тут микстуры,
Но мелкую дрожь всё равно не унять.

Боль от предательства, ревностью муки.
Так плохо в душе, словно места мне нет.
Но муж мне клянётся – нет той подруги.
Поверила, вдруг, может это навет.

Снова и снова звонок с телефона.
Он выхватил трубку, стал сам говорить.
И голос знакомый из микрофона,
«Ну, где ж ты пропал-то!?», – ему говорит.

Эти звонки, после тайные встречи
Я здесь объяснений не жду от него.
Довольно терпеть же… лживые речи,
Устала так жить, не хочу ничего.

Тихо расстались, в дверях оглянувшись,
«Прости, если можешь», – мне только сказал.
«Зачем не любя жить..», – на этом споткнувшись,
Увидев, его тут никто не держал.

В семье твоей всё не сложилось,
Ты грезишь о любви иной.
И вдруг набрав в себе решимость,
Нырнёшь в тот омут с головой.

Внутри сгорая от желаний,
Сама не знаешь что творишь.
И нет в душе твоей терзаний,
Как сумасшедшая грешишь.

Любовь приходит и уходит,
А календарь листает дни.
«Кто ищет, тот всегда находит»,
Слова стары и не годны.

Всё чаще к зеркалу подходишь,
Морщинки… кремом возле глаз.
Когда одна – себя изводишь,
Что счастье мимо каждый раз.

Ты по ночам так горько плачешь,
Не знаешь, дальше что грядёт.
Тебе хотелось жить иначе…
Да вышло всё наоборот.

Перо – как жало, метит в спину.
Суёт раздвоенный язык.
Листок измят, летит в корзину,
Он не ничтожен, не безлик.

Коварству слова нет подобных.
Ложатся рифмы жёстких строк.
И мыслей вслух неосторожных,
Преследует коварный рок.

Твоё внимание, казалось, неустанное,
В последних числах октября тебя приметила,
Мечтая в счастье окунуться долгожданное.
Ведь я тебе, как ни кому в любви ответила.

Как не заметила характера скандального,
Тебя надолго не хватило – черти вылезли.
Изображал в себе ты мачо там брутального.
Мою любовь всё те же черти к чёрту вынесли.

Вдруг поняла, что я с тобой не благоденствую,
А мне, как женщине, семейной жизни хочется.
Не ожидала встретить душу твою чёрствую,
Моё сердечко, как зайчишка в клетке мечется.

О той любви поют, немало песен сложено,
Про ту «погоду в доме», что важнее, кажется.
Моя иллюзия тобою уничтожена,
И вся любовь с тобой, как узелок развяжется.

Что-то сердце кипит, плакать хочется,
Время быстро бежит, не воротится.
Я боюсь потерять… словно чувствую.
Вслед за этим уйти, вдруг не выстою.

Никогда так со мной ещё не было,
Мне казалось, что я ещё не жила.
Почему же так мало отпущено…
Всё от Бога идёт всемогущего.

Я немного на людях поплакалась,
Мне в тетрадь слёзы тут же закапали.
Проревусь, допишу строчки беглые,
Между строчек легли пряди белые.

Каждый день суета – кухня, стирка, детишки в детсадик,
На работу к восьми, а потом «Гастроном» по пути.
Стол накрыть в выходной, чтобы выглядел он, словно праздник,
А мой муж на диване, ему лишь бы спорт да хиты…

До двенадцати даже не думай про сон, спать не ляжешь,
То попить, то поесть принеси – унеси, как челнок…
А потом ещё сказку запросят, её им расскажешь…
Под собою не чувствуешь, к ночи, в усталости ног.

Муж храпит как чумной, вот попробуй уснуть тут спокойно,
А ему хоть бы что, повернулся и дальше… хоть вой…
Я всё чаще жалею себя, разозлившись невольно,
Утром встану чуть свет, под глазами вокруг синевой.

Вот такая она, в счастье, женская трудная доля…
Даже некогда думать чтоб выглядеть, выйдя за двор.
Ведь люблю без ума их всех… ну куда же без них я…
Ох, затеяла я спозаранку пустой разговор.

Листок из вырванной тетради.
Следы исписанных чернил.
А между строк седые пряди,
Следы глубокие морщин.
Сюжет картины обнажили,
Раздели рифмы до нага.
Чернильных строчек рвутся жилы.
И жизнь стиха так коротка.