Артур Ктеянц - Ты никогда не умрешь. Повесть

За спиной послышались торопливые шаги – это Боря спускается по лестнице. Он успел переодеться в серые брюки и рубашку лососевого цвета и сразу стал похож на чиновника местной администрации.

– Это моя поэма! – торжественно объявил он, показывая какие-то листы.

– О чем она? – спросил я.

– О России. О том, что жить так дальше нельзя, о маленьких пенсиях, о том, что довели народ до жалкого существования.

Я смотрю на этого великана, с трудом сдерживая смех. Дом, стоимостью восемь миллионов рублей, автомобиль от известного немецкого производителя, недвижимость в Сочи и сеть магазинов, – и вдруг проснулся голос сострадания…. Лицо Бориса заметно порозовело, видимо, он выпил еще для смелости, когда поднимался за рукописью.

Я обреченно устраиваюсь на диване, понимая, что быстро уйти не получится.

– Слушай, – говорит Боря и начинает читать.

Борис решил наказать меня искусством по полной программе. Он начал проявлять актерское мастерство, жестикулировать, всячески обыгрывать свой текст. Напустив на лицо мировую скорбь, Боря показывает, что печалится не только о России-матушке, но и обо всем человечестве. Промелькнули строки, в которых он обозначил проблему бедности во всем мире.

Я посмотрел на часы. Борис читает всего двадцать минут, но как будто прошло больше двух часов. На мое счастье, зазвонил телефон.

– Ответишь? – спросил он.

– Извини, Боря, – это важный звонок, – сказал я.

Звонила Мила:

– Ты где? – спросила она.

Борис терпеливо ждет, когда я закончу, свернув рукопись трубкой.

– Что! – возмутился я, – неужели это не может подождать?..

– Все понятно, – сказала Мила, – ты от кого-то хочешь отделаться.

– Не кричи в трубку, я хорошо тебя слышу, – негодую в манере плохого актера.

– Завязывай, Мэл Гибсон, тебя могут раскусить, – рассмеялась Мила.

– Ладно, сейчас приеду, жди, – сказал я и дал отбой.

Я смотрю на Борю. Он сидит в кресле напротив и пытается продырявить меня взглядом.

– С кем ты говорил? – спросил он недобрым тоном.

– Прости, Борис, это личное.

– Я слышал смех, у тебя хорошие динамики. Человек, говоривший с тобой, смеялся, а ты делаешь вид, что тебе звонили по срочному делу. Я все понял – ты, такой же, как и все…

– Какой? – спросил я, почувствовав себя неловко.

– Завистливый. Не бойся, я не стану просить тебя напечатать мою поэму в вашем паршивом журнале, – сказал Борис, поднимаясь с кресла. Ты – литературная крыса, ничего не понимающая в искусстве.

Я почувствовал, как адреналин заиграл в моей крови. Боря подошел вплотную, ткнул меня пальцем в грудь и сказал:

– Признайся, хоть раз в жизни скажи правду: тебя жаба душит?

Я поднялся со своего места, и теперь мы стоим с Борисом так близко друг к другу, что практически соприкасаемся лбами.

– Успокойся, здоровяк, и аккуратнее со словами, – сказал я.

Я прекрасно понимаю, что спорить с пьяным Борисом – дело не- благодарное. Если в трезвом состоянии он плохо воспринимает критику, то сейчас тем более не стоит ничего говорить. Это его коронный номер: сначала наговорит всякой гадости на пьяную голову, а на следующий день будет извиняться, сваливая все на водку. Кстати, я сам не раз поступал так же.

– Пока, Боря, – сказал я, направляясь к выходу.

– Мне показалось, что смех был женский, неужели коза твоя звонила? – не унимается Боря.

От нахлынувшего гнева у меня закололо в спине. Я поворачиваюсь к Борису, и он сразу замечает, что попал в точку.

– Что с тобой, Мотя?

– Во-первых, не называй меня Мотя, жирный кабан. Во-вторых, для тебя она – Мила Сергеевна.

Борис побагровел. Он стоит посреди зала, вытаращив красные глаза. Я чувствую, что какая-то часть меня рвется в бой.

– Не боишься, что я тебя размажу как соплю об стену? – спросил он, сквозь зубы.

За спиной Бориса раздался испуганный женский голос:

– Можно тебя на секундочку….

– Уйди отсюда, – заревел Боря, и женщина быстро ретировалась.

Сейчас мне нужно просто открыть двери и уйти, но я не могу. Во мне горит желание отомстить этому самовлюбленному барану. Я настолько зол, что не могу сформулировать ругательство, которое бы задело Борю как можно сильнее.

– Как ты думаешь, чем она заработала на такую машину? – спросил он, ехидно ухмыляясь. У меня, Мотя, есть один вариант, но озвучивать не стану, вдруг обидишься.

Боря нащупал мое больное место и теперь давит на него с особым удовольствием.

– Я много чего не знаю, Боря, но одно я знаю точно: ты – самый бездарный поэт на планете. Твои стихи – это не просто дерьмо – для них даже не существует определения в русском языке. Слушать тебя невыносимо…. Перестань писать, сжалься над людьми, которые страдают от твоего литературного террора.